Aunque no lo reconozcas, te note triste, y quiero que sepas que nunca dejaremos de lado a aquel que nos hizo descubrir a Hesse, Hemingway o knut.

Te aprecio mucho cabroncete.

Me recuerda a la discusión en el parlamento filosofal, mientras las puertas del templo son sacudidas por golpes de mercado de quienes quieren entrar a saquear el templo, mientras en el parlamente se apremia la discusión sobre si los ángeles tienen o no tienen genero… La puerta cae, y el cabeza de puente entra por la brecha ha lidiar en la discusión. Muerto el filosofo se acaba la cuestión. No existen ángeles, solo demonios, y estos si que tienen genero: genero cabrón. Por que así es Shiva, destructor de la ilusión. Parte y reparte cabezas, que por pensar creían escapar de la sinrazón. Shiva siempre vence, por que al final, todos igual, muerte y a rodar. Rueda la rueda una vez más… Veo, leo y observo como ruedan en la rueda, la noria de borricos que hacen girar, y ni escapar quieren pues el sexo de los ángeles es la cuestión principal.

Sentado en el centro, inmóvil, veo girar la noria. Rueda que rueda sin parar, solo Shiva parece rival. Matar a Shiva ha de ser el final, la salida, escape y liberación de este mundo de Matrix, de la ilusión. Shiva no parece tan fiera, si tuviera cinco minutos más… cainitas que aráis la tierra, no sin pulir la roca, Shiva os invoca, solo toca: luchar.

En fin, un saludo.