www.sanchezdrago.com

[gallardonegro]

Hola,
He recortado un trozo de un aplec que voy tejiendo a fuerza de yirar en las profundidades de mi ser... varios avatares de mi yomismo realizan un viaje desde su tierra natal hasta las puertas del laberinto donde se halla encerrado el Momotauro (mitad toro mitad niña con el don de escuchar), el último superviviente de la expedición decide no demorar más la entrada en el laberinto y escoge, de las tres puertas que encuentra, la tercera. En este párrafo explico por qué me quedé sin el Negro de mi nombre. La voz, al final, de Gallardo recuerda la afirmación de Derrida.


-----------------------------------------------------------------------

Sopesa por última vez su decisión; Gallardonegro, considerablemente más valiente que ingenioso, tras repasar mentalmente la trayectoria del viaje que emprendió desde la Comarca, su tierra natal, y que le trajo ante las puertas del laberinto, rememorar las diferentes pistas otorgadas en la fugaz aparición del Momotauro, así como las palabras del roble Ent, al que, por cierto, se acerca y se aleja al comprobar que no presenta un atisbo de movilidad, recordar la advertencia del apabullante vagamundos, busca el frasquito que le legó su hermano mayor, Simpletrece; lo destapa, aspira profundamente el espíritu que de él se desprende, lo vuelve a tapar e introducir en su zurrón, se acerca a la tercera puerta, empuña el pomo, lo acciona, empuja la puerta, contradictoriamente liviana para lo que su textura, rocosa granítica, parece indicar; se protege los ojos con el antebrazo ante el descomunal chorro de luz intensísima que se proyecta desde el interior, avanza unos pasos deslumbrado, oye cerrarse, sola, la puerta tras de sí con un estremecedor estruendo, prueba de apartar su antebrazo pero vuelve a taparse sus heridas pupilas contraídas hasta casi desaparecer, avanza unos pocos pasos más, pierde el equilibrio afectado por un desconocido, para él, cambio en el sentido de la gravedad, nota su cuerpo abandonar la verticalidad, se siente vapuleado e incapaz de taparse el rostro con el antebrazo, nota sus párpados pesados como juicios imposibilitándole orientarse visualmente, comienza a sentirse girando como un asteroide vagando en el ingrávido espacio interestelar, vomita desconcertado, adquiere más, progresivamente, mucha más velocidad en sus giros, no alcanza a comprender cómo no impacta contra algo sino que se arroja yirando en el vacío; pierde el sentido auditivo pasando a oír una dulce, embriagante melodía procedente de todas partes y de ninguna a la vez, le rebrotan las punzadas, esta vez heladas como estalactitas, en el corazón, en la mente, en el sexo, y, poco a poco, progresivamente, invadiéndole el resto del cuerpo hasta fragmentarle la sensibilidad cortando, desbordadas, las transmisiones de su sistema nervioso; percibe el apagón en su neocórtex arrasando, con frío relampagueo, el resto de su jerarquía cerebral hasta desconectar su amígdala aún girando y girando como un calcetín dentro de una lavadora; advierte que su yo, su consciencia, sale disparada de lo que hasta aquel momento le significaba su idea de localización geográfica de su sí mismo; atraviesa, ya no volteando sino con trayectoria exponencial, a ciegas, a sordas, una densidad detectada por su epidermis con profundo hedor a tierra mojada, acabando por impactar, sin dolor ni retroceso, su cuerpo, de nuevo conectado a su cerebro, contra una mullida sustancia. “Uá´´aala!” se susurra antes de sumirse en el éxtasis, “Impresionnátte!”. Se funde en la no consciencia. Observa, plácidamente, la emergencia de un punto, blanco luminoso, procedente de todas partes pero a la vez nítidamente ubicado en un único punto, lo observa contraerse y expandirse acumulándose en el hemisferio izquierdo según él percibe el espacio; presencia, aún si cabe más entregado al nirvaneo, la emergencia de un segundo punto, negro luminoso, meciéndose de forma similar al primero, pero decantándose, concentrándose hacia la semiesfera derecha. Siente paz, inmovilidad frenética, circunvalando su ser; asiste a la proyección no visual, experimental, de infinitas imágenes en un bucle larguísimo pero a la vez instantáneo que emana de los fotones luminosos, tanto de los blancos como de los negros, como si estos fuesen proyectores de imágenes holográficas; descifra el contenido de las proyecciones e identifica sus propias percepciones acumuladas durante su corta vida; se apabulla, se azora, entiende, más acertadamente intuye que, por primera vez desde que giró el pomo de la tercera de las puertas, se requiere su intervención; agita su mano observando atónito el cambio que ello produce en la secuencia de imágenes. Descubre que puede controlarlas con su voluntad: las para, las mezcla, las acelera. Las lleva hasta donde necesita, el momento en el que aquellos desconocidos jinetes irrumpieron en la Comunidad, quemando las casas, vejando a las gentes, incluidos sus padres; detiene la proyección justo en el instante en el que él, con pocos meses de vida, es introducido en un cesto por su abuelo, el momento en el que asestan el golpe en sus ojos y lo dejan ciego de por vida; luego hace avanzar las imágenes hasta mostrar el Templo de la Comunidad, el rostro sonriente de la Diosa en el interior, una hermosa mujer aposentada sobre una falda de aguas dentro de la cual nadan tranquilos infinidad de peces rojos, su regazo, su calor, sus palabras: ¿deseas adentrarte por el camino de la izquierda y regresar a la rueda del Samsara o escoges virar hacia la derecha para antes colocarte el disfraz de Bodhitsava?; las proyecciones desaparecen, el baile de los puntos, separados a un lado y otro, retoman su movimiento expansivo y retráctil; Gallardonegro asiste al florecimiento de la duda en su cerebro; “¿escoger otra vez?” se dice; pero no, su corazón y su sexo no muestran síntomas de indecisión: los puntos blancos a su izquierda se apagan, su percepción de su sí mismo sale disparada hacia la derecha siendo tragada por los puntos negros. La presencia de su cuerpo, su piel, sus pelos, sus huesos renacen en él, sin embargo, ya no como un joven valiente, sino como hombre maduro rondando la vejez; abre por primera vez sus ojos y atiende a lo que sus orejas le transmiten lo cual, junto al sutil aroma del incienso y el delicioso gusto del vino que bebe de una copa de oro, le informan que está comiendo ante una mesa abarrotada de manjares con una mocita, que, a juzgar por su rostro, aguarda una explicación. Aturdido, Gallardonegro deja pasar unos instantes incapaz de situarse en el contexto en el que ha aparecido. Lentamente sus recuerdos le regresan. La joven, ataviada con una túnica morada y una diadema aderezada con bungavillas rojas le presiona: “Gallardo... Gallardo ¿te encuentras bien?”. Omitiendo la reducción en su nombre, Gallardonegro advierte la presencia, a su derecha, de otro joven comensal vistiendo túnica verde que también le tiene clavados los ojos; sus pulmones se llenan de aire y las palabras, envueltas en una cadencia suave, se dirigen a la muchacha fluyéndole delicadamente :

...el reino de un pensamiento-finito sólo puede establecerse sobre la base del encierro y la humillación y el encadenamiento y la irrisión más o menos disimulada del loco que hay en nosotros, de un loco que sólo puede ser el loco de un logos, como padre, como señor, como rey...
_________________
.: la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado :.

[nosceteipsum]

Buah.

Mejor mensaje de la historia del foro.


_________________

Lo Esencial es invisible a los ⊙⊙
Sé y Haz.

[gallardonegro]

todas las cuencas de la red de indra reflejan su propia luz y la de todas las otras...

yo recuerdo con especial amor el mensaje en el que se colgaron las poesías de Alfredo Cuervo, en concreto esta:


ALEGRÍA PROHIBIDA

Me dices que la poesía,
sin la metáfora no es nada,
que mostremos mundos que no existen
y que los tapemos con bellas palabras,
que contemos algo sin fondo,
pero que impresione, que nos llegue hondo.

Que hagamos bellos versos,
que tiñamos nuestros sentimientos,
de cielos e infiernos, de dioses y monstruos.
Me dices: " qué importa que no se entienda",
"tú complícalo y así creerán que vale la pena".

Crea tu propio mundo y haz que los demás en él se metan,
invéntate paranoias y es cuando te tendrán en cuenta.

Cuéntales tu confusión, tu dolor,
cuéntales tus desengaños, lo que no te ocurrió,
cuéntales mentiras que acaben en amor,
invéntate historias de tristezas,
que vean que no están solos,
que cuando estén tristes,
puedan leer unas líneas de consolación.

Me dices que el lector tiene que participar con el autor,
tiene que sentirse parte de la historia,
no le cuentes el final,
que no quieren oír la conclusión.

Quieren crear su trama a medida que avanzan,
quieren pensar por ellos mismos, sin enseñanzas.

Me dices que no cree versos que aclaren,
que enseñen a ser más feliz,
a intentar reír y vivir,
que no quieren eso,
que quieren tristeza, llanto, confusión,
que quieren un mundo de dolor.

Que no quieren cambiar,
que si piensan por sí mismos,
quién les va a escuchar,
que no quieren que les ilumines,
que quieren verte llorar,
quieren verte rogar,
así ante ellos pareces menos y ellos más.

Me dices que la poesía tiene que ser eso,
un instrumento para desahogarnos,
donde la alegría está prohibida,
que sirve para ver qué perdimos y a quien odiamos,
no para mostrar lo que tenemos,
o para decir gracias por el cariño que nos han dado.

Que sirve para echar la culpa a quien amamos,
porque nos hace sufrir,
porque les maldecimos por ser así,
no es para mostrar que no les comprendemos,
para decir que también nos equivocamos,
que a veces sólo nos acordamos de lo malo.

Me dices que sirve para pasear por nuestro valle de lágrimas,
haciéndonos mártires porque nadie nos ama,
porque todo nos sale mal,
porque recordamos cosas que nunca sucederán.

Tenemos que escribir todo esto,
así parece que tenemos mundo interior,
que nos han hecho daño,
que tenemos roto el corazón.

Indaga en tu pasado y escarba en tus heridas,
intenta no olvidar tus gritos y conviértelos en tinta.

Tal vez lo que dices sea verdad,
al fin y al cabo la poesía,
sólo muestra lo que tenemos en nuestro interior,
pero no olvides que tú eliges,
tú eliges sobre lo que quieres escribir,
sobre si te hace o no más feliz.
_________________
.: la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado :.

[Rocigalgo]

Uff, Gallardonegro, se acabó el recreo.
Me sumergo en tu sintaxis, dimensión tan negra y críptica como tu nombre. Náufrago me escurro, Momo memo de sentidos aturdidos y abotargados por el simplismo.

"Poesía ser como el jamón" -decía un sabio andaluz-." A cada boca un gusto, a cada gusto un sabor, y a cada sabor una pega, siempre le encuentran una pega". Al final pasa como con las ventosidades, sólo le gustan a su dueño, con abominables excepciones.

Ya que nos acercas tu prosa, hilada de telarañas, códice de tu conciencia, déjate ver más por este submundo. Desconciértanos, sácanos la pez del cerebro con tus frases enrocadas, con el tuétano de tus cavilaciones...

No nos dejes caer en la tentación... quítanos la estulticia del niño que se alegra de que su tio viajero haya regresado de húmedos lugares, de cuevas herméticas y hermenéuticas, de retiros ermitaños para rasgar el velo de Isis, para retirar las telas que tapan el mundo telúrico.

Traenos sin más, aquellas viejas palabras que deben volver a sonar, y entre discusión trivial, tema jocoso, "matrix" de gominola y poesía perenne, acerca como hiciste hace poco, tus nudillos enfundados en guantes cortados, y llama a la puerta
_________________
"Yo sólo soy yo cuando estoy solo y con mi chati"

http://letrasenelviento.blogspot.com/

[Francisco ziberán]

Gallardo, eres tan surrealista en tus textos, que ni de cubensis te entendería. Eres como tus avatares que parecen dibujos de Françoise Bousq, ¿lo son?

Por lo que por aquí comentan tus textos son muy buenos, así que cuando me “lleguen” -que los releeré a ver si lo consigo- te lo haré saber.

Un saludo.
_________________
http://www.aldeasderequena.es/foro

[gallardonegro]

Wenas,

Francisco, las fotos de los avatares son encuentros con lo invisible del Momotauro materializados a lo casero; yo tengo el privilegio de conocerle desde que éramos chicos; pero únicamente cuando el sol le confiere apariencia humana y, a veces, confluimos creando belleza con intención de sanar, para que sea verdadera.

Hoy en día, el Momotauro, también apodado SoyoS, se halla encrapulado en un subterráneo cerca de Estella. Aquí te pongo una foto de cuando él era chiquitín aderezada con uno de sus personajillos habituales:



Y esta otra de una historia, artesanía a pachas, escaneada hace poco "algo queda atrás...":



Me gustó cuando Jodorowsky dijo que él, a diferencia de Dalí que quería llevar los sueños a la realidad, pretendía enseñar a la razón a hablar el lenguaje de los sueños... ese antisurrealismo también lo huelo yo en mis platos.

Rocigalgo, en cuanto a tu salve; ni amén ni ná!!:


Me hiciste recordar aquellas aserveraciones de la Pizarnik:

"escribir! escribir! cómo si en ello me fuera la vida..."
"...y sobre todo, mirar con inocencia, como si no pasara nada, lo cual, es cierto."
_________________
.: la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado :.

[Francisco ziberán]

Eres la leche….
_________________
http://www.aldeasderequena.es/foro

[Rocigalgo]

No sé si en la otredad soleis sonrojaros. Yo os imagino más bien en blanco y negro, y en ocasiones, quizá en fiestas, en tono sepia.

Me gusta el "collage" ese de "algo queda atrás..." pero la composición de las palabras me hacen pensar en un psicópata. De todos modos, se retrata alguien que no quiere revelar su identidad . A mí no me engañas...


_________________
"Yo sólo soy yo cuando estoy solo y con mi chati"

http://letrasenelviento.blogspot.com/

[gallardonegro]

Rocigalgo, en la Otredad, vaya, en el nimio rincón que yo habito, usufructamos el espectro completo de la gama luminosa; no únicamente la pequeñita franjita de la luz del arcoiris. Si bien conozco seres que, voluntariamente, se autorestringen a cierta gama que opinan les favorece el semblante... aunque pa sabores del jamón ...

Yo, por el momento, prefiero la máscara psicomágica que la reproducción mimética, por lo menos mientras demoro mi regreso a la realidad y permanezca mi ser fragmentado. No pretendo unificarme, pues, creo a riesgo de equivocarme, que ello me disolvería del empíreo en el que moro. Recién acabo de descubrir el Tinypic.com y no me resisto a ilustrarte ese rostro orgánico que insunuas que no procelo:

aquí desayunando


aquí subyugado por la Nena, la boxer de Selbor


aquí montando a Lucy(Lucero)


Aquí cabreado


aquí currando

_________________
.: la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado :.

[gallardonegro]

--- Francisco, el Momotauro me ha lanzado un bramido de ultratumba maldiciéndome por joderle la campaña de atemorización que, tratándose de una fiera come humanos, lleva a cuestas; dice que su foto de infante no provoca terror y me ha dado una más acorde con el papel que tiene encomendado... aullentar a los buscadores del centro del laberinto...





Quedo en paz con la bestia ilustradora de imágenes!
_________________
.: la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado :.