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Viernes, 11 de junio
El silencio es un derecho. Y para la civilización una obligación. La quietud diluye el miedo. Nadie puede impedir pringarse de miedo. La quietud se contagia, el miedo se propaga en nuestros corazones como el fuego sobre la pólvora. La quietud diluye el miedo. El silencio es necesidad y para la civilización un placer.

De oriente viene la luz. En occidente la ley es dura, pero es la ley. Quiero decir: necesidad intrínseca de un sistema legal a respetar las reglas establecidas de manera válida, so pena de dejar de existir por su inobservancia en razón de elementos subjetivos.. O sea, haced lo que queráis, vuestra voluntad será ley, pero que no os vean. ¿Entiendes? Por oriente sale el sol. E cosí.

Luz y ley. Los nuevos mundos se abren paso entre los escombros del pasado. La penitencia del espíritu amanece un nuevo mediodía cabalgando una Tora Blanca. Al sesgo entre la bestia y lo de allende del hombre.

El humor es un derecho. Y para los cómicos una obligación. La risa diluye el miedo. Nadie puede impedir pringarse de miedo. La risa se contagia, el miedo se propaga en nuestros corazones como el fuego sobre la pólvora. La risa diluye el miedo. El humor es necesidad y para los cómicos un placer.

La risa es la danza del niño, como el sexo la danza del adulto. ¿No bailan los ancianos en el más bello de los silencios?

Imagen procedente de aquí

Lo payaso viste una nariz gordota y fuerza su fonador para hablar como en cuento. Un resto de ornamentos desproporcionados y señalados visten lo payaso. Los artilugios y los bártulos singulares se ocultan hasta su momento.

El telón abre el enredo; del centro emana la fuente de elixir que deshace el terror. Lo payaso se adentra y lucha o baila con el noyo del centro. De la batalla o de la danza estallan carcajadas y dentro de su radio de acción con cada explosión se derrite un cúmulo de miedo.

Lo ideal, recuerda siempre lo payaso, es que ellos y ellas bailaran o lucharan en su centro. Y así nunca se deja morir o consumir por completo.

Ley y luz. Los nuevos mundos crecen como raíces o huevos para el futuro.

A occidente llega la luz. En oriente la vida es dura, pero es vida. No te mueras de vida no vivida.

Jesús, en la última cena, inquiere a los comensales porque uno de ellos le traicionará. ¿Maestro, seré yo?

El amor es un derecho. Y para los amantes una obligación. La líbido diluye el miedo. Nadie puede impedir pringarse de miedo. La líbido se contagia, el miedo se propaga en nuestros corazones como el fuego sobre la pólvora. La líbido diluye el miedo. El amor es necesidad y para los amantes un placer.
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.: la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado :.

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Sábado, 12 junio

Ser es enredo. Iniciarse es nombrarse. Lo místico es la experiencia del nombre despojado de su semántica y tomado solo, como significante. O quizás al revés, místico el significado flotando astralmente sobre el referente.

Entrópicos guardianes del kaos y negentrópicos palatinos del orden. El enredo es el nombre, asumido. La piedra cuando se la ve no como pared o adoquín sino como roca. Ser es enredo. Iniciarse es nombrarse y adentrarse en el enredo.

Quien busca la salida no entiende el laberinto.

En el centro aguarda un no yo. Por eso ser es enredo. El noyo, que vive dentro del ser, vive el mismo sueño y por eso se hace el enredo. Por haberse iniciado, el nombre recorre los recovecos del enredo y, sin hostilidad ni belicismo, si valiente construye en la impermanencia, encuentra lo no nombrado, el noyo que aguarda en el centro. Quien busca la salida no entiende el laberinto. Si se encuentra lo no nombrado el instante será eterno, pero pronto regresará la finitud del nombre y con ella la distancia de nuevo al centro.

Dicen que se necesita un hilo dentro del enredo. Al funambulista tambien le es imprescindible un alambre para caminar al sesgo. El abismo, que es caída vacío y espacio, es siempre el contexto. Hubo quien tuvo que mirar en la tierra sus huellas borrar, como estelas en la mar.

Quien permanece en laberinto, que es nombre y enredo, alcanza el centro y da muerte a su alteridad, manifiesta la estupidez, infinita, de la civilización occidental. La soledad, como prisión y tumba, pintará de gris el resto de su trayectoria vital. Gris humo.

Bailando la vibración armoniza el enredo. Los instantes, tornándose conformaciones armónicas de la materia según el sonido, fluyen en un pulso de melodía que se ve desde fuera como formas noeuclidianas de fino polvo sobre un cristal, de virutas de hierro magnetizadas por el imán de un altavoz. La cadencia emerge firme y la danza toma cuerpo.

Bailando transita el funambulista el alambre y bailando espera el Minotauro a Teseo. ¿Baila Ariadna entre su hermano astado y su amado?

Bailando creó Eurínome el mundo al separar las aguas del caos. Bailando salieron las ratas de Hamelin tras el flautista.

No ser es enredo. Nombrarse no es ser nombrado. El final de todos los viajes es un tiempo y un lugar hueros. Y siempre es un regreso.

Eros atrae y Thanatos expulsa, bailan si el ser es nombre y luchan si el ser es enredo.
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Domingo 13 de junio

Resultan, las dos realidades mínimas, de la confluencia de la realidad por si misma y las realidades que perciben los sujetos, así tomadas las singularidades, de una en una, como ramillete ceñido por el todo, o como constelación de estrellas en el firmamento dibujada por un cierto otorgamiento de nombre propio.

Aprecia que si se concreta en la realidad individual de una imaginaria, coetánea y colectiva humanidad, geométricamente, esta figura toma la forma de una esfera, ya sabrás, una bola achatada por los polos. Dos hemisferios, uno para cada realidad. Radios, diámetros concéntricos, pi infinito en el perímetro. Macrosfera y microsfera. Fuera dentro... ¿oíste comentar alguna vez eso de distinguibles pero no disociables...?

Hoy, domingo 13 de junio, hace un día soleado y limpio. Anoche la luna menguaba en la últimas de este ciclo tranquila y serena. Faltan ocho días para el solsticio.

La conciencia humana tiene ese algo. Ese no se qué. Quiero decir que en tanto crea el conocimiento de un mundo es una realidad. Está claro que en un reino el rey, y la realeza, es una realidad. La del conjunto de los súbditos entorno a la figura máxima. La realidad, empero, es también otra, realidades fuera de la corte, abajo en la falda de la férula.

La libertad es proceso estrechándose en la asamblea entorno a la realidad pública, esa cosa de todos y todas y de nadie.

¿Quién posee conciencia? ¿Los grados de horizontalidad y verticalidad y la mediana, o sea, entorno a qué ejes se mide la latitud y la longitud? ¿Oíste hablar la de línea internacional del cambio de fecha que es una antípoda del Meridiano Cero? No es retórica caprichosa la que despliego, son vectores unitarios que conforman espacio, vectorial. Pero no se me malinterprete. No lo desarrollaré, la demarcación únicamente reviste propósito de localización de partida para la bilocalización. No construir párrafos retruécanos porque denotan lo engreído del autor.

El prefijo anti en la postura antisistema anticristo, salta la evidencia, constituye polarización de una localización y un tiempo exterior, por tanto, como un poema sutil que se recita hacia una dimensión densa, la posición anti es ajena a cierto un calendario, una geografía y un pulso, cárcel para sirvientes o jardín para amos de abyectos y abyectas del Bienestar y la Buenaventura, a la vez, asincrónicamente, que regresa y parte, dado el punto de confusión de coordenadas nulas, donde los vectores forman una normal anclada en el centro del sistema, en el centro de la red crística, cruzando al sesgo ese origen estado.

El arquetipo que expresa el infinito es siempre confuso. La función que devuelve la visión objetiva es siempre impersonal.

Las instantáneas tradicionalistas secuencian un hilo enrededor del cual se proyectan n(imprecisable) movimientos. El tuétano y la piedra de calcio es hueso. El esqueleto y la carne hasta materializar el proyecto autopoiético de mapas de adn y electrones sueltos. El soma y la póiesis, hasta el rabo todo es toro.

Se va y se viene. Pocos gozan del privilegio de siempre marchar, en una huida hacia delante que es perenne por la constante impermanencia.

Cuando escribir es una obligación y, también, un derecho. Levógira y dextrorsa, pasa la vida. Chin, chin... Anoche KaseO con una banda de jazz tocando en la cloenda de las festes del barri 2010. Chin, chin... te lo pone ahi... co.

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Lunes, 14 de junio

Año 1978, aprobada la constitución, el caudillo nombra al rey heredero de la democracia monárquica española. 14 de julio, sábado al mediodía, mi madre me ve con los ojos de fuera por primera vez.

Sentado sobre las piernas, como un loto. Los ojos entornados, los labios dormidos en una leve sonrisa. La mano derecha lánguida desde el hombro hasta la rodilla, vuelta hacia dentro conforma un asta con las falanges. La izquierda doblada por el codo queda en el regazo, cuna para el ombligo.

¿Ya lo pensaste bien, tu ombligo y tú? Yo sí lo hice. Mi ombligo y yo. A veces, en un juego recurrente, creo ver de nuevo mi cordón umbilical. Y una placenta me envuelve, un mar omniótico, un éter dentro del vientre de mi madre. ¿Sabes? Yo siento. Nací cuando el sol estaba en la casa de cáncer. Yo siento. Entre géminis y leo, la bifurcación de cáncer me rige en el cielo. Mis pies cosquillean la epidermis de Gea, pero mi centro no está en tierra sino en el cielo. La leche del camino de Santiago amamantó mi segundo nacimiento. Tuve que respirar. Ahora hablo de otra cosa. Así fue. Era un bebe, se rompió la placenta. Las contracciones se hicieron constantes. Tuve que romper el himen de mi tráquea. Tuve que respirar. Así fue como dí la primera calada de aire real. Desde aquel día no he parado de hacerlo. Siempre. Incluso durmiendo. ¿Y qué decir del pulso de mi corazón? Siempre marcando el ritmo de ese respirar constante. Ininterrumpido. Menos cuando buceo a pulmón o hago piruetas en el aire. O cuando muero.

El color de mi nariz de payaso es amarillo. Ni rojo ni negro, ni azul. Ni morado ni verde. Amarillo. O blanco.



Es lunes, recuerdo la película de los lunes al sol. La apatía, ni el desánimo pueden conmigo. Soy guerrero y no debo darle bola al estado de parado o desempleado. Yo no trabajo como única y obligada expresión de ciudadano. Así que me pongo en marcha. Busco un entuerto que desfacer y me pongo al servicio de la verdad y el caos.

Ando unos minutos por el barrio con ojo avizor y oído atento. Hasta que en una esquina diviso mi campo de batalla. Raudo y veloz acecho el establecimiento. Dirimo el escenario del colmado e inspecciono con disimulo de atarme el cordón del zapato al tendero. Rápidamente aparezco y me canto veinte en bastos por aprovechar el factor sorpresa. El tendero me mira temeroso o llanamente sorprendido. No pierdo tiempo y ataco: ¿Sabe usted que no debe ni puede vender esas baguettes de pan?. La mirada de sorpresa se torna ceño fruncido y postura de defensa. Amigo... titubea, quizás buscándome mis credenciales o mi identificación policiaca. Algún símbolo que respalde mi amonestación. No llega, claro. A mí me respalda la verdad y el caos y para esos no hay escuelas ni cuarteles. El tendero pierde miedo y entonces, me canto las cuarenta aprovechando su mera desubicación. No sabe usted... comienzo a espetar que esas barras que le sirven ultracongeladas y que usted mete en su hornillo y vende como barra de pan fueron diseñadas por los restaurantes de comida rápida, o fast food, especializados en bocadillos, con el objeto de independizarse de las panaderías y autoabastecerse del pan, y aquí viene el motivo grueso y causa de que usted no pueda ni deba vender este pan, pan que necesitaban para servir y consumir al momento. El tendero recula y se sienta tranquilo... Amigo.... Yo doy el golpe de gracia y tuerzo el paso: Eso no es pan. El pan es harina y levadura y dura todo el día, incluso varios días. El pan sirve y se sirve para las tostadas y para la sopa. Para la carne y para el chocolate. El pan tiene que aguantarse derecho todo el día en la panera de la cocina. Y esto que tú vendes como pan es para consumo al momento, no es pan.. Alguien entra al colmado. Amigo..., me ruega el tendero. Pienso que la guerra es victoria y que el fuego ha sido justo. Trato de ayudarle a superar su defecto. Antes de despedirme le doy un consejo: Si quieres seguir vendiendo ese género quítale el cartel de pan y ponle masa de chicle ultrarápida. Con Alá quedes amigo....

Vuelvo la esquina y enfilo la avenida. Estoy convencido que en pocos minutos el amigo tendero cambiará la etiqueta. Pienso que es un orgullo y un honor desfacer los entuertos y no creo que nadie deba agradecérmelo. Ahora bien, es posible que el amigo tendero no sepa cómo escribir la nueva etiqueta que claramente disocia esas baguettes ultracongeladas del pan, pan que se dice pan. A lo mejor tendría que haberle escrito yo "masa de chicle ultrarápida" porque desconoce el idioma... Valoro la posibilidad de que el cosmos solo se autogobierne y marcho en paz...
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Martes, 15 de junio
A veces uno mella por existir. Ama porque le existen. Habría que pedir perdón por ello. Por amar del otro no a él o ella mismos, sino mero el existir. ¿Sabes?

Al mundo libre...
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Domingo 20 de junio, 121 d.ac.faltan tres noches...

"¡Samba! ¡Samba!" -ha gritado Matuke nada más llegar al patio del colegio y nos hemos calzado los instrumentos. "Hoy os voy a enseñar a tocar la Samba. Dentro de tres horas... " -nos asegura acompañando la aseveración con una sonrisa maliciosa- "... ya sabremos como entrar, como mantenerse y como salir de la ¡Samba!". A la fustración, al miedo a lo desconocido, a las ganas de aprender, a la aventura del son, la batucada le hemos respondido al unísono: "¡Samba! ¡Samba!".

Y los surdos, las cajas, los repeniques, las maracas, los tamborines, las campanillas, los panderos... han redoblado. Al principio confusamente, pero, con los minutos, pefilándose, descubriéndose, ciñéndose...

Tiempo y silencio. En el caos.

"¡Es que aquí se olvida la belleza de respetar el silencio!". Y otra voz: "¡Hay que amar los silencios. Un solo golpe fuera de tiempo y todo cae!". Y Matuke, sacando la voz y las garras sobre la mareta de percusión: "¡Esto es sagrado ¿entendéis? ¡No se puede dar un golpe de más ni uno de menos. Cuando paramos, dejamos los instrumentos y los palos. Esto es sagrado. Si alguien quiere practicar se hace golpeando en el suelo...".

De repente el pandemonio se derrota. Suena, por fin, el silencio que debía haber sonado hace unos minutos. El contraste es brutal. Nos miramos impresionados. Hemos estado ensayando el fondo y llevamos más de treinta minutos tocando seguido. Manteniendo el pulso. De vez en cuando Matuke nos marca una señal para cambiar el ritmo, para hacer un grito, para hacer un corte o para hacer una pausa. Llevamos dieciséis personas más de treinta minutos en trance, en comunión, en sincronía, en unidad, en ritmo (sin melodía), en pulso, en Samba.

Pero ahora, como un eco mudo, o un recuerdo reciente, o la espuma de una ola que recula nos encontramos, cuando encontrarse es hallarse los unos a los otros, en silencio.
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Sábado 19 de junio, 121 d.ac.faltan cuatro noches...

121 después del Anticristo. El último día del mes de septiembre del mil ocho cientos ochenta y ocho de la era de cristo comenzó el nuevo calendario. El que derrota al vicio, y el vicio era el cristianismo.

Matuke ha repetido, queriendo prender nuestro fuego, lo de la liturgia de la Samba. Nos ha explicado que, en los tiempos de tregua, los indígenas invadidos y desposeídos de todo les pedían su tambores a los militares invasores que salían a desfilar en formación y de esa música espontánea e improvisada de esclavos surgieron las batucadas. Y que poco a poco fueron trasladándose a estos mismos tambores militares palatinos de los Valores Dominantes y el Pensamiento Único los ritmos y ritos panteístas, politeístas y animistas a los vientos que mueven las nubes y las montañas, al Sol de los calores y los fríos de la lluvia, el vapor y el mar, a la tierra que es sustrato de cosechas, a los vientres de mujer que engendran...

Los débiles parasitean la bonanza de los fuertes. Los fuertes, si deciden ejercer su derecho del poder, necesitan un número finito y concreto de débiles para su servicio. El resto es carnaza, masa. Entre los débiles, los parias de la India y los meninos de las calles brasileras, esa certeza. Ese saber que los que no somos servidores no importamos. ¡Samba!

Dice Matuke que tras Pinochet, y a pesar de que se relajara la presión dictatorial, la gente estaba como dormida. Como consternada. Habían recuperado la posibilidad de hacer y de ser, pero el recuerdo de la libertad resultaba insuficiente para volver a sacar a las gentes de sus prisiones mentales. Y lo decía con dos varillas de silicona en las manos a la par que repicaba con la furia y la vergüenza del emigrante desterrado. Un fervor mapuche le estallaba en los ojos, y ¡demonios! ¡cómo redoblaba su repenique, crúsico y acrúsico, toques al tiempo y piruetas a contratiempo!

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Viernes 20 de junio, 121 d.ac.faltan cinco noches...

Según y conforme la opinión, si bien evidencia, para un músico, cierto e indeterminado artista, criado y educado en la improvisación o jam, todo acto es orden circunscrito o procreado desde el caos. No sucede así, sino a la inversa, con el prototipo de músico profesional o de élite, tomando como ejemplo cierto otro músico de sinfónica, donde y cuando la partitura y la obra insigne y de chaché ha significado su aprendizaje; puntualmente, de sus actos, nunca en el escenario, surgirá un brote de caos sobre el orden cuando improvise en algún ensayo o calentamiento.

Quiero decir que, y no emplearé más palabras (como balas o dagas o dardos), en la batalla de hoy, simple y llanamente, la música no entiende ni de orden ni de caos. Son los músicos quienes entienden susodichos conceptos. ¿Me entiendes?

En el viaje, si es circular mejor, el caos y el orden, lo nuevo y lo desconocido, lo visible y lo invisible, lo conocido y lo por conocer, hay ritmo y melodía, y hay cadencia compartida por quienes al paso van...

A mí me enseñaron un destino. Una tierra que habría de coronar el tránsito y regreso alquímico a un mismo puerto. Su nombre...

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... pero yo dudo si transmitiré tal destino a los míos. Dudo si les alentaré a emprender tal viaje... otro día describiré la tesitura de tales arenas movedizas porque por ahora yo sigo buscándola...

No era esto lo que quería escrivivir hoy en la Dragontea. Era el final del pasacalles. Llevábamos tres cuartos de hora desfilando arriba y abajo las cuestas de Pubilla Casas. Las rojeces y lo salino de nuestra piel, las llagas y los calambres subyaciendo un son que alcanzaba ya su cenit. Quedaban dos esquinas y bajábamos a recogernos a la plaza de la Bóbila. Entonces ocurrió.

Ellos, con camiseta negra, venían en el medio del gusano y nosotros, con camiseta blanca, lo abríamos. A alguien se le ocurrió: "¿por qué no juntamos las dos bandas?" Y allí, justo antes de acabar, formamos el círculo.
Un corro blanquinegro. Y volvió a suceder, levantamos la voz, bueno las percusiones, a la lengua única que hablan los desconocidos.





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Lunes, 28, 121
Un amigo me ha prestado hoy su guitarra eléctrica. Yo dejé la mía en el camino hace más de un lustro.

He vuelto a hacer aquello que solía, concierto privado con auriculares. Tres horas y media, con el verano, sudando, quemando riffs, que son ritmos, y galopando quintas, que son notas reforzadas. Poco a poco, al cabo del primer tercio, se han derretido mis estructuras egoicas. Únicamente una cierta memoria eidética mantiene la cordura en el compás, avanzando la lista predefinida de canciones. Mi cerebro, que rebasado el segundo tercio ya es pura danza parasimpática, deja de representarme, cesa de interpretar mi voluntad porque las ondas musicales toman su cuerpo y su sitio.

Cuando llegué a la conclusión de que no había nada material que pudiese ayudarme a cumplir mis sueños, me deshice de todo. Mi problema fue que luego no fui capaz de echarme al camino, de saltar a la senda que a ellos llega. Seguí, sigo, dando vueltas en círculos, como un mono tonto atado a una estaca. Eso sí, desposeído y sin otra atadura.

Volar ligero de equipaje, andar sin sandalias ni bastón. Sólo un cuenco para recibir el arroz de caridad. Vaciar la mochila de trebejos y dirigirme siempre ultreya, buscando rebasar la linde del sol. Pero claro, su movimiento es circular. Y, como a la utopía, nunca se le alcanza. Se le acecha, pero él siempre se corre allende el horizonte. ¿Y entonces...? bueno crecer era eso, ¿no? darse cuenta que todo lo creado exnihilo, o sea, lo soñado, es mentira. Lo mismo sucede con la luna, aunque su singladura presenta alteraciones de vacío y plenitud, tampoco nunca se la alcanza.

¿Dije mentira? En un mundo plagado de mentira, que los sueños de cada cual también lo sean, no priva de veracidad. ¿Se acuerdan de la advertencia: verosimilitud pero no verdad?

Y entonces... ¿cómo sabes que estás despierto y cómo que estás dormido?

Nadie puede cambiar el mundo. El mundo así en singular, no existe ¿verdad?
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Domingo, 27 de junio, 121
Se conoce el aviso que un retirado, o eremita, u ostracista voluntario, o vagamundo, o solitario, o yogui, o vuelto para la naturaleza, o noumenista, o salvaje, u orador de infinitos vertió sobre una aldea sita en tierras gallegas. En este momento, acuciado gravemente de una configuración psicológica a modo de hombre pez tal que me inhibe la memoria, no recuerdo el nombre de la aldea adonde primero informó aquél, el retirado, antes de dirigirse, directamente, al más alto eslabón eclesiástico a su abasto. Pero su nombre está bien registrado, puede que sea Iria Flavia.

Tampoco puedo recordar el nombre del mandatario palatino del Vaticano en cuestión. Me siento tentado a mencionar que no era oriundo de aquellos frondosos parajes localizados en el finisterre noroccidental ibérico sino de Ávila. Él accedió a que se investigase tal aviso, quién sabe por qué; quizás alentado en el propósito de reforzar con el hallazgo su armamento simbólico con que colonizar las almas celtas que por aquella época le resistían a su evangelización espiritual católica, apostólica y romana. Quizás -pretendiendo el retirado haber observado, nítidamente a pesar de suceder de madrugada, la caída de un alma a la tierra; describiendo la estela que trazaba la susodicha sobre la cúpula celestial e indicando, a ciencia cierta, el lugar, cual pájaro abatido por una nube de plomillos, adonde cayó – la autoridad religiosa se picó por la curiosidad o tal vez tuvo miedo de que se apoderasen los nativos del lugar del caído y de la ulterior explotación de su leyenda, si realmente se encontraba donde indicaba el retirado; conviertiéndolo en un símbolo de la tradición galaico portuguesa en lugar de en uno del imaginario católicoapostólicoromano.

Efectivamente, a causa de aquel chivatazo, un cadáver fue hallado incrustado en una cueva sellada. Creo. Pudiera ser otra conformación natural. Sin embargo estoy absolutamente seguro de que aquel muerto estaba decapitado. Vamos, así lo atestiguó la propia voz del romanismo en boca del alto cargo de la iglesia católica.

No obstante, el cuerpo no estaba chocado contra la naturaleza como sería de esperar si el aviso del retirado fuese cierto. El orador de infinitos, evidenciado ya que el muerto había sido allí sepultado por manos humanas, alegó que él no había visto un cuerpo caer del cielo. Sino un alma. Sea como fuere, esta historia se conoce.

Una vez se hubo constatado el género sexual del posible alma caída del cielo y se hubo informado de su atribución masculina se trató de identificarle. Yo conozco que se le asignan dos identidades distintas. Algunos, llamados esotéricos, o periféricos, o heterodoxos argumentan mística, gnóstica, libertariamente que el nombre propio de aquel hombre era Prisciliano. Hereje acusado, condenado y ejecutado por entronar con la compañía del eclesiástico avilés.

Otros, los exotéricos, o céntricos, u ortodoxos y que han pintado una línea transversal en la geografía norte de la península ibérica, la han llamado el camino de la Vía Láctea, la hacen festiva cada cuatro años y la han hecho nacer en Roma y morir a los pies de la lápida donde le mantienen disponible para los devotos -quienes, reclamados por la enorme catedral que a su alrededor han edificado, peregrinan hasta ella-, estos otros, apostólicos, atestiguan que aquellos restos mortales eran los del apóstol Santiago. Y, además, que no cayeron del cielo. Sino que fueron transportados en barco por sus seguidores saliendo del mediterráneo por el estrecho de Gibraltar, tras haber sido ejecutado en acto público, a modo de escarmiento, por la resistencia frente al cristianismo evangelizador. Recuerden, recuerden el cinco de noviembre...

Nada, hoy, tan sólo quería aportar otra de esas contradicciones de la realidad externa. Manifestar, vaya, mantener viva la llama de la verosimilitud. La realidad es paradójica, contradicctoria. Se generan en ella, tensiones, discordias. En el interior del humano suceden igual. Un mar de fueguitos.
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