El blog de Fernando Sánchez Dragó

Sean bienvenidas unas consideraciones impertinentes acerca del panorama literario en este momento en que, vencido ya el verano, la rentrée se nos viene encima. Echemos un vistazo a las listas de los libros más vendidos… Asusta verlas, por la ramplonería de lo que contienen. Mal anda el patio.

Libros son lo que en ellas aparece, pero literatura hay poca, casi ninguna, porque el éxito no es condición ni necesaria ni suficiente -tampoco excluyente- para que un texto sea literario.

Conviene señalar, por otra parte, que ninguna de las listas que aparecen en la prensa, ya sea ésta de papel, ya digital, merece crédito alguno. Todas son arbitrarias y tramposas, todas se basan, equiparándolos, en los datos facilitados por diez, o veinte, o treinta librerías de muy distinto calibre, ubicación y especialización. Eso falsea los resultados, pues no pesa lo mismo, ni cualitativa ni cuantitativamente hablando, lo que se vende, por ejemplo, en El Corte Inglés o en la FNAC que lo vendido en una librería de provincias, en una de barrio o en una especializada u orientada hacia un determinado tipo de lectores.

Sólo el llamado Índice Nielsen, que recoge casi a pie juntillas el número de ejemplares realmente vendidos en toda España, va a misa. ¿Por qué los suplementos y revistas literarias no hacen suyos esos datos en vez de acudir a encuestas de tente mientras cobro con formidables márgenes de error? Huele mal. Lo de cobro va con segundas, porque muchos periódicos están vinculados a empresas que editan libros. El amiguismo, además, impera, y las simpatías y antipatías partidistas, también. Intereses creados.

La mayor parte de los libros que aparecen en las dichosas listas, aunque hay, por supuesto, excepciones, son basura o basurilla, fast food, por así decir, hamburguesas industriales, veneno para la inteligencia, noveluchas históricas, de vampiros y de crímenes para adultos que no han salido de la adolescencia, pseudopsicología barata, cosillas y consejas de autoayuda, tebeos, manuales de nutrición o de recetas de cocina, libelos demagógicos que arriman el ascua a las sardinas que colean al son de las modas y catecismos de corrección política y solidaridad hipócrita.

En ese elenco figuraba hasta hace poco una obra de mi amigo Eduardo Punset cuyo título y contenido definen perfectamente la inanidad de las que lo precedían o lo seguían: Excusas para no pensar. Ni más ni menos que eso. ¡Al cajón de Las noches blancas con ella! Y al cajón, asimismo, con la obra de una hija suya, Elsa Punset, autora de Una mochila para el universo, libro plagado de tópicos sin meollo que desde hace ya muchas semanas encabeza la lista de los más vendidos en el casillero de la no ficción.

Lo siento, Eduardo, por ti y por tu hija, contra la que nada, excepto su obra, tengo. Ya sabes lo que, según Ammonio, decía Aristóteles: “Amigo de Platón, pero más amigo de la verdad”. En la página cuadragésimo segunda de Siéntate y escribe, de Roger Wolfe, obra de excelencia y de precepto que nunca apareció en las listas, se lee: “Novedades editoriales: libros escritos con preservativo y con receta, pensando de antemano en su posible adaptación al cine, ajustados a criterios de corrección política, cuota femenina de público lector, actualidad mediática y salida en el mercado. Literatura muerta para un mundo que agoniza”. Soy amigo de Wolfe, entre otras razones, porque dice la verdad. Ábrase paso ésta, aunque de sobra sé que no lo hará.

Publicado en Dragolandia, elmundo.es, 12 septiembre 2012