El blog de Fernando Sánchez Dragó

Érase una comunidad a un megaproyecto pegado. ¿Aún colea el dislate de Eurovegas? Me resisto a creerlo. ¡Lástima que Cóppola se dedique a cultivar viñedos! Los negocios de los hombres de Adelson, con sus siniestras idas y venidas, y la catadura de ese capo barrigón permitirían añadir un estrambote a la trilogía de El Padrino. Cuentan que al entrar la morisma en Mérida, tras el primer desembarco de pateras del que la historia guarda recuerdo, siete obispos cargados de reliquias, joyas y metales preciosos huyeron de la antigua capital de Lusitania y fundaron otras tantas ciudades, a razón de una por mitra, en lugares tan misteriosos como el Shangri-lá y tan escurridizos como la isla de san Brandán. En ellas manaba, dijo el vulgo, la Fuente de la Eterna Juventud y el oro se recogía a paladas. Nació así la leyenda de Cíbola y las Siete Ciudades que gentes como Ponce de León −estamos en su Quinto Centenario− y Cabeza de Vaca buscarían vanamente, ocho siglos después, en las ciénagas de Florida. Seguir leyendo…

El PSOE dice que el PP quiere a la mujer con la pata quebrada. El PP dice que la paridad de géneros en las nóminas y en los parlamentos propuesta por el PSOE es un insulto a la condición femenina. Yo digo que las mujeres deben ser libres, fieles a su condición y distintas a los varones. Uno de los Rockefeller explicó al cineasta Aaron Russo que habían sido ellos, por medio de su Fundación, y otras instituciones plutocráticas (además de la CIA… ¡Válgame Dios!) quienes habían financiado el Movimiento de Liberación Femenina para alcanzar dos objetivos. El primero era el de duplicar los ingresos fiscales que irrigan las coronarias del Sistema incorporando a las mujeres al tráfago laboral. Misión cumplida. El segundo contemplaba la progresiva destrucción de la familia, ámbito natural en el que se transmiten los valores morales y se forja la personalidad: ausentes del hogar los dos progenitores, forzoso es llevar a los niños a los campos de concentración escolares desde sus primerísimos años para lobotomizarlos, robotizarlos, ovejizarlos y transformarlos en ciudadanos sumisos que pasen con la cabeza gacha por la ranura de las urnas y la taquilla del fisco. Bernard Shaw dijo que su educación terminó el día en que fue al cole. Seguir leyendo…

Parece ser que los chinos van a bajarles los humos. De momento, como la hierba en el tango, ya les siegan los árboles bajo los pies. En el Infernal (antes Celeste) Imperio habrá dentro de unos años más olivos que en todo Jaén. De esa región sale el veinte por ciento de la producción mundial. Los chinos nos han engañado como si fuésemos chinos. Éstos llevan la fama mientras nosotros cardamos la lana, y ese hilar de copo de vieja no es de ahora, pues casi todo el aceite ibérico de exportación llega al mercado con etiqueta italiana. Pero dejemos eso, porque los italianos, a fin de cuentas (las que no salen), son nuestros primos, aunque para primos, nosotros, y volvamos a los embalsamadores y súbditos de la momia del Gran Timonel. Los andaluces altivos de Miguel Hernández y de Serrat pasearon a esos huéspedes altaneros y astutos por sus olivares y los enseñaron a varear la aceituna, a recogerla, a molerla, a catarla y a apreciarla. Hay cortesías que se vuelven contra el anfitrión. Seguir leyendo…

Arranca la temporada del atún y sube el mercurio como si tuviéramos fiebre. Es uno de los diez metales más nocivos para la salud. Sus sobras se almacenan en basureros casi tan blindados como los del material radioactivo. En Almadén va a inaugurarse el mayor de Europa. Si allí se produjera un terremoto, la zona se convertiría en Fukushima. ¿Exagero? Sí, claro, y mucho, pero más vale cargar la suerte. El subidón del mercurio es un tsunami. Los índices de contaminación de los océanos, en general, y del Mediterráneo en particular, son de película de monstruos: el atún, el tiburón (aletas incluidas), el emperador, la caballa, la ballena… Los japoneses la comen. Allá ellos. En los peces de gran tamaño se acumula el metilmercurio muy por encima de lo que la OMS y el sentido común permiten. ¿Debería prohibirse la pesca y el consumo de esas especies? ¿Deberían venderse esos pescados con etiquetas de aviso sobre los efectos para la salud? ¿Deberían marcarse con calaveras esos platos en las cartas de los restaurantes? Seguir leyendo…

Y al noveno año resucitó… ¿A qué tanta sorpresa? “Vivir es ver volver”, dijo Azorín, repitiendo lo que ya otros muchos habían dicho. Cándido Méndez, que en nada se parece al personaje homónimo inventado por Voltaire, se ha acogido al burladero de los tópicos echando mano de un refrán estúpido: “nunca segundas partes fueron buenas”. ¡Caramba! Como se ve, no es hombre muy leído, pues todo el mundo está de acuerdo en que la segunda parte del Quijote es mejor que la primera. David Gistau, que estuvo aquella noche de cuchillos desenvainados en Antena 3 y habló de fútbol con el Jedi, salió en tromba hacia al ordenador y se adelantó a todos metiendo en danza a Cincinato. Unas horas después, a la del alba, en esRadio, Federico dejó durante unos minutos de meterse con el Rey y de llamar plasmarote a Rajoy, y pasó revista a la contradictoria y aleccionadora repercusión mediática del avance de Napoleón hacia París después de fugarse de Elba y antes de instaurar el Imperio de los Cien Días. El tercer paralelismo corría ya, para entonces, de boca en boca y de pluma en pluma: el general De Gaulle, tras la algarada golpista de Massu, abandonó el sagrario de Colombey-les-Deux-Églises y entró, por segunda vez, en París jaleado por Malraux. Seguir leyendo…

Fue Julio César quien dijo eso de “divide y vencerás”. Sardónica resulta la evidencia de que, a la postre, sus enemigos se unieron y lo apuñalaron, pero no es esa burla del destino lo que aquí me importa. Si el dictum fuese cierto, deberíamos llegar a la aristotélica y paradójica conclusión de que, en el campo de batalla, la unión, lejos de hacer la fuerza, conduce a la derrota. Considérelo, señor Rajoy, a la hora de decidir en dos de los muchos frentes que tiene abiertos: el del to be or not to be del pacto de Estado que algunos le reclaman y el de la reforma laboral que, si se hiciese (la que se ha hecho es una pamema), podría levantar diques contra el maremoto del paro. Pactar, cuando se dispone de mayoría absoluta, es un disparate que desvirtúa la esencia de la democracia. Once millones de españoles avalaron en su día al Partido Popular para que gobernase, no para que pastelease. Déjese de negociaciones, señor Rajoy. Seguir leyendo…

Mi pesimismo en lo concerniente a España viene del Siglo de Oro (Cervantes, Quevedo, la picaresca), pasa por el XIX (Blanco White, Costa, Ganivet), llega al XX (Baroja, Unamuno) y desemboca, por el cauce de Ortega y de su España invertebrada, en Cernuda, en Gil de Biedma, en Juan Goytisolo, en Pérez-Reverte y en los duros tiempos que nos ha tocado vivir. Soy de los que creen que nuestro país es una unidad de destino, pero no en lo universal, sino en lo particular, y no precisamente para bien. Somos una anomalía, una excrecencia, un divertículo. “Español –dijo Cánovas– es el que no puede ser otra cosa”. ¿Lo intentó él? Sí. Y lo asesinaron. “África –dijo Azorín– empieza en los Pirineos”. ¿Se refería a Egipto? No. Más abajo. Y, en injusto castigo, nadie lo lee. “Inteligencia y España –dijo María Zambrano– son términos antitéticos”. Las manifestaciones de los últimos días lo demuestran. Joaquín Costa, ya citado, creía que nuestros males eran dos: despensa y escuela. Añado yo que sin atender a la segunda no se abastece la primera. La reforma elaborada por el ministro Wert es de sentido común. A mí, al menos, me lo parece, y me lo habría parecido ya –escrito quedó– siete lustros atrás. Seguir leyendo…

Para eurófobos, yo. Fui el primero que hubo en España. A las doce en punto de la noche anterior al día de nuestro ingreso en el cotarro de las alegres comadres europeas envié un telegrama al ministerio de Justicia solicitando la condición de apátrida. Los chupatintas no se dieron por enterados, pero se armó una buena. Los hechos me dan ahora la razón. No estaba yo tan loco como parecía. Pongan sus culos a remojar los osos despeluchados que aún bailan al son del pandero que Bruselas toca. En Alemania hay un partido eurófobo que cuenta con una intención de voto del 21% y dos tercios de la población quieren volver al marco. En Francia sube y sube Marine Le Pen, que es ya, a un cuello de Sarkozy y muy por encima de Hollande, la líder con más futuro del país, y dos de cada tres franceses sueñan con la resurrección del franco. De Grecia, Holanda, Dinamarca, Italia, Austria, Portugal, Hungría y tantos otros, qué voy a contarles. Por la Galicia rural ya circulan las pesetas. No las habían cambiado. ¡Qué cucos son los gallegos! Hablar del euro en los países nórdicos es mentar la bicha. Todo ese runrún de eurofobia era hasta hace poco un bisbiseo que de repente se ha convertido en clamor. Asombrosa es la sordera de quienes por ley de voto, pero a punto ya de ponerse a tricotar en una mecedora, todavía taconean en los catafalcos del Antiguo Régimen. Seguir leyendo…

El viernes se produjo un hecho insólito: hubo consejo de ministros, que llegaba tras la embestida de la EPA, y los portavoces del gobierno, en vez de acogerse al triunfalismo que caracteriza a todos los políticos cuando hablan de su gestión o del futuro, dijeron por fin la verdad después de tantas maniobras de despiste. Esa inmisericorde sinceridad de médico que anuncia un cáncer terminal a su paciente es, aunque tardío, aire fresco del que me congratulo por más que haya apenado, con razón, a muchos y escandalizado a los mentirosos que durante tanto tiempo negaron la evidencia de la crisis, hicieron todo lo posible para atizarla esparciendo el contenido de las arcas públicas como quien reparte alpiste –¡a las mariscadas, a las mariscadas, por el triunfo de la hoz y el Martini!– y hablaron de brotes verdes referidos a lo que sólo es tierra quemada para los restos por los ocho años de inepcia del peor jefe de gobierno de nuestra historia reciente. Ahora ya sabemos aquí, en el culo de Bruselas, en la pocilga de los pigs, algo de lo que en el resto de Europa no quieren enterarse. Eso llevamos ganado. La rueda de prensa del viernes es el timbre del despertador. ¡Espabilen, señores! ¡Dejen de lloriquear y de extender la mano! Terminó la ilusión. El euro es de hojalata. El Tercer Mundo se ha trasladado a Europa. Seguir leyendo…

Yo lo nombraría Hombre del Siglo. Ahora vuelve, arrollador, al Reina Sofía. La primera vez que lo vi fue al término de una noche brava que empezó en Figueras y terminó en Port Lligat. Acababa yo de leer el mejor libro escrito por un español con posterioridad a Cervantes: La vida secreta de Salvador Dalí. Corría 1975. Salí del hotel tambaleándome por la resaca y me topé con el pintor, ataviado con traje de raya diplomática y calzado como un payés, que buscaba hierbas a cuatro patas. Me dio los buenos días y siguió escarbando. En el verano del 80 me recibió en su casa y me dijo que Dios empequeñecía a cada instante, que ya cabía en el puño de su bastón y que pronto se necesitaría un microscopio para verlo. Echó después una buena regañina a Luis Racionero por creer en la existencia de los ovnis. Luego apareció Gala y todos enmudecimos. Seguir leyendo…

Hace dos semanas daba aquí cuenta de una fecha tan histórica como fatídica: la del fin de la Edad Contemporánea y el comienzo de la Edad Apocalíptica. La crisis chipriota y el saqueo institucional de los depósitos bancarios de ese país suponen, en lo concerniente a la Unión Europea, algo similar a lo que el 29 de mayo de 1453 supuso para el mundo occidental la caída de Constantinopla. Hace seis días, con el ucase expropiatorio impuesto en Andalucía por los bribones del ERE, se produjo otro paralelismo tan fatídico como histórico: el del 12 de abril de 2013 con el 25 de octubre de 1917, fecha en la que las turbas bolcheviques asaltaron el Palacio de Invierno y se hicieron con el poder que muy pocos días más tarde les permitiría proclamar la República Soviética y abolir la propiedad privada. Sin ésta no hay libertad posible, camarada Lenin, digo, señor Griñán. La una y la otra nacieron al mismo tiempo. Son conceptos inseparables que se acuñaron por primera vez en el mundo clásico. Ande, estudie un poco… Lea, por ejemplo, la antigua Constitución de Creta, citada por Estrabón: “La libertad es el bien más importante que el Estado puede ofrecer y, por ello, las cosas deben pertenecer inequívocamente a quienes las adquirieron. En los regímenes donde predomina la esclavitud todo pertenece a los gobernantes”. Seguir leyendo…

¡Qué nombre tan feo! Es como si una bota de la Wehrmatch aplastase una cucaracha.

Me lo han puesto a huevo. La tiranía de la actualidad y el calidoscopio junguiano de las sincronicidades me inducen a reproducir lo que El Lobo Feroz publicó el lunes en El Mundo de papel…

No es la política, sino la amistad, lo que hace insólitos compañeros de cama: Losantos y Labordeta, por ejemplo, o De Gaulle y Malraux. Mucha gente, en los mentideros del liberalismo, la derecha y la mística, se extraña de que yo sea tan amigo de Verstrynge como, en efecto, lo soy y me lo reprocha. Supongo que a él le ocurre lo mismo, respecto a mí, en las filas de los indignados, los desahuciados, los okupas y los antisistema. Citaré una vez más a Proust: “lo que une a las personas no es la identidad de pensamiento, sino la consanguinidad de espíritu”. Jorge y yo hemos seguido a lo largo de la vida trayectorias similares, aunque en sentido inverso. Él viene de donde estoy y va hacia donde estuve. Yo voy hacia donde estuvo y vengo de donde está. Las ideas pasan; el carácter permanece. Soy un reaccionario que fue revolucionario; Jorge es un revolucionario que fue reaccionario. Hemos tanteado, hemos experimentado, hemos probado de todo, en lo concerniente a las ideologías, y de todas hemos salido fanés y tarifando, porque ninguna sirve. Seguir leyendo…

No es la política, sino la amistad, lo que hace insólitos compañeros de cama: Losantos y Labordeta, por ejemplo, o De Gaulle y Malraux. Mucha gente, en los mentideros del liberalismo, la derecha y la mística, se extraña de que yo sea tan amigo de Verstrynge como, en efecto, lo soy y me lo reprocha. Supongo que a él le ocurre lo mismo, respecto a mí, en las filas de los indignados, los desahuciados, los okupas y los antisistema. Citaré una vez más a Proust: “lo que une a las personas no es la identidad de pensamiento, sino la consanguinidad de espíritu”. Jorge y yo hemos seguido a lo largo de la vida trayectorias similares, aunque en sentido inverso. Él viene de donde estoy y va hacia donde estuve. Yo voy hacia donde estuvo y vengo de donde está. Las ideas pasan; el carácter permanece. Soy un reaccionario que fue revolucionario; Jorge es un revolucionario que fue reaccionario. Hemos tanteado, hemos experimentado, hemos probado de todo, en lo concerniente a las ideologías, y de todas hemos salido fanés y tarifando, porque ninguna sirve. Seguir leyendo…

El nacimiento de Jesús no se comentó en la explanada del Templo. Las noticias de largo alcance rara vez se lo parecen a sus coetáneos. El pasado lunes terminó la Edad Contemporánea y comenzó otro ciclo de la Historia Universal. La prensa se hizo eco del asunto, pero sin subrayar su significado ni reparar en sus consecuencias. Otras noticias mucho menos trascendentes le arrebataron el protagonismo. Que si el escrache, el éxodo de la Semana Santa, los negocios de Bárcenas, Griñán y Pepiño, el pugilato entre dos pesos pesados de la Audiencia, el cruce de guantes entre Cristina Cifuentes y la Macarena de los desahucios, las lágrimas bajo la lluvia de los replicantes de las cofradías… ¡Bah! Tontunas. Lo de Chipre, en cambio, traerá larga cola: la del corcel de Breno. ¡Y los gansos del Capitolio tan calladitos! Estremece escuchar el ensordecedor silencio de los políticos y los agitadores de esa entelequia a la que llaman opinión pública. Lo de Nicosia también tiene nombre: se llama robo. ¿Recuerdan a los enemigos de Mickey Mouse? Están ahora en Bruselas. Atracos a mano armada ha habido muchos a lo largo de la historia, pero es la primera vez que se perpetra un atraco a manos de instituciones supuestamente democráticas. No sólo Jesús; también Marx resucita. Lo de Chipre es leninismo en estado puro. Seguir leyendo…

Ignoro si lo conseguiré, pero voy a hacer todo lo posible para evitar que mi hijo Akela se convierta en víctima del embudo impuesto por la Administración de esta democracia liberticida a quienes caen en las redes de sus planes de estudios. No quiero que de mayor sea un asnalfabeto incapaz no sólo de leer y escribir, sino de hablar como la gramática establece y el genio de la lengua exige. Tampoco quiero que sea como esos aspirantes a cabestros, no a maestros, que tienen la desfachatez de opositar a tan noble oficio (el segundo) sin saber que las gallinas no maman, Madrid no acaba en zeta de zeporros y las fuentes del Nilo no están en el Guadarrama. Bernard Shaw dijo que su educación terminó el día en que lo llevaron al colegio. Pese a ello ganó el Nobel. Imaginen lo que diría ahora si tuviese la desgracia de haber nacido aquí. Pongamos al día la frase, volvámosla del revés: la asnalfabetización de quienes aún no han cumplido seis años comenzará el día en que sus padres se resignen a matricularlos en el primer curso de la Educación General Básica. Seguir leyendo…

Chipre ha cruzado una línea roja: más allá de ella está el abismo y ese abismo engullirá Europa. Se veía venir y, por fin, ha sucedido. Una mancha de chapapote se extiende desde el Egeo hasta el Atlántico. En ella nos ahogaremos todos. No escuchen a los políticos. Una de dos: o mienten a sabiendas de que lo hacen, o son unos incompetentes a los que deberíamos dar boleta como lo hacen con sus subalternos los jefazos de Mad men. Cojan sus cosas, métanlas en una caja de cartón y salgan por esa puerta. Conque en la Unión Europea nunca tendríamos un corralito, ¿eh? Pues aquí lo tienen. ¡Y si sólo fuera eso! Robar, desde que el mundo es mundo, consiste en apropiarse de lo ajeno. Cientos de miles de chipriotas (o de rusos… ¡Qué más da!) trabajan a lo largo de sus vidas, meten los ahorros en un banco que se los garantiza, el Estado también lo hace, es dinero legal, por él han pagado los impuestos pertinentes, son en su mayor parte depósitos que generan determinados intereses, éstos también pasan por las taquillas del fisco… Seguir leyendo…

El dinero non olet, dijo Vespasiano a Tito. El voto, en la democracia por sufragio universal, tampoco huele. Enmienda a la totalidad, la que aquí expongo, en lo concerniente al guiñol de Ponferrada. No estoy de acuerdo con nadie: ni con el PP, ni con la oposición, ni con la Chacón, ni con los tertulianos, ni con la línea editorial de este periódico. En Andalucía, por poner un ejemplo, los de Izquierda Unida apoyan el gobierno corrupto de los ERE y los del PSOE no hacen ascos al apoyo de un partido entre cuyos diputados figura el alcalde de Marinaleda. En Extremadura, por poner otro, el buen Monago cabalga gracias al trotecillo corto de la extrema izquierda, aunque ésta no lo ayude por comisión, sino por omisión. ¿A qué viene ahora semejante escandalera a cuento del corregidor socialista que desbanca a su rival pepeísta gracias al voto de un individuo condenado hace diez años por hostigar a una concejala con la que ya había tenido amores y despechado luego por su negativa a seguir haciéndolo? La culpa de este nuevo contubernio, que no es de catre, sino de cambalache, es de los ponferradinos que dieron cinco concejales al partiducho del munícipe rijoso. ¡Ah! Pero los votos depositados en las urnas, al parecer, no huelen. Seguir leyendo…

No sólo las personas… También los pueblos y los países tienen un núcleo duro que los vertebra, un corazón de hierro que los agarrota, un destino psicológico (y a veces psiquiátrico) que los condena a repetirse. Es el uróboros: un dragón que se muerde la cola. Es la cinta de Moebius. Es la imagen helicoidal del ADN colectivo, prehistórico e histórico que parte de un punto, gira y gira, asciende, se ensancha, se reduce, desciende y regresa en espiral al punto de partida. Nada cambia nunca. Todos los esfuerzos son inútiles. En Pequín mandan los mandarines de Mao. La primavera árabe ha entronizado en Egipto a otro Ramsés. Libia vuelve al tribalismo y el Sáhara al bandidaje. Putin es un zar con algo de Iván el Terrible (Koba el Temible llamó Martín Amis a Stalin en una crónica atroz) y mucho de Pedro el Grande. De Gaulle y Mitterrand fueron bonapartistas, y bonapartista, como Sarkozy, aunque de capa raída, es Hollande. Obama parece Lincoln. Fidel y Chávez son tiranos banderas. La Kirchner es Evita -¿será Garzón su Perón?– y Evo se cree Túpac Amaru. Seguir leyendo…

Es la tercera vez que recurro a ese título. Lo utilicé con anterioridad en dos columnas publicadas por El Lobo Feroz en El Mundo impreso. El otro día mencioné esa palabra del sánscrito y ese concepto del hinduismo en el texto dedicado a los gatos yoguis.

Con ese sanscritajo -Kaliyuga- aluden los hinduistas a la cuarta y última etapa del actual ciclo de la historia del universo. Tras ella, dicen, todo regresa al origen y arranca, de nuevo, la Edad de Oro.

Impresiona leer lo que los textos sagrados (y, entre ellos, los Vedas) dicen al respeto. Su descripción del Kaliyuga parece una crónica recién escrita acerca de lo que hoy acontece en el mundo.

Es, aseguran, el período de la degradación generalizada que precede a la disolución del universo y a la extinción de la especie humana como paso previo a su posterior refundación y regeneración. El Kaliyuga se caracteriza por el dominio de la mezquindad, la ausencia de espiritualidad y el predominio de todos los pecados capitales. Cunde la idolatría del Becerro de Oro. El hombre se vuelve furibundo lobo para el hombre. Todo es violencia, rapiña, beligerancia, competitividad, trivialidad, despropósito, sucedáneo, vicio, satiricón y economía. Lo virtual (la Red) sustituye a lo real, la discordia a la concordia (los antisistema, los prosistema, los indignados, los manifestantes, los integristas, los terroristas, la izquierda, la derecha), la materia al espíritu (la prima de riesgo, la Bolsa, las preferentes, el fisco, el bingo, los hombres de Adelson, la ingeniería financiera)… Ejerce el mando en ese ciclo la casta de los shûdra, que surge de los pies de Brahma y genera, asume y esgrime todas las ideologías perversas: fascismo, socialismo, capitalismo, sindicalismo, nacionalismo, monoteísmo… Seguir leyendo…

Me exaspera esa expresión, de la que usan y abusan todos los tertulianos, los manifestantes, las pasionarias al modo de la Colau, la Talegón o la Candela, los locutores, las locutrices y, por supuesto, los políticos. Es un flatus vocis similar a aquél en el que incurren quienes hablan del pueblo o quienes dicen, como a menudo lo hace el Rey, todos los españoles. ¿Todos? Según, según… A mí, por ejemplo, me la sopla que nuestra selección gane un partido de fútbol. Ya sé que soy rarito, pero eso no origina pérdida de nacionalidad. ¿Son conscientes las personas citadas de que al atribuir a la ciudadanía los latiguillos que salen de su boca están zanjando una de las más viejas y arduas cuestiones de la filosofía? Fue Zenón de Elea quien planteó la famosa “aporía sorites”: ¿cuántos granos de trigo se necesitan para formar un montón? No es pregunta baladí. Seguir leyendo…

Los polvos de Fraga trajeron los lodos del turismo a Jamonia y Futbolia. Fue aquel eslogan de Spain is different lo que nos convirtió en colonia de todo quisque: suevos, vándalos, alanos y turistas. Hoy nos okupan más de cincuenta millones de guiris anuales dispuestos a lo que sea. ¡Costas las de Levante, playas las de Lloret! Menos mal que casi todos se amontonan en el Mediterráneo y yo nunca voy a él. Tampoco voy a Barcelona, ese parque temático, desde que prohibieron los toros, aunque quizá pueda volver cuando Sus Señorías, expertos siempre en el arte de amagar sin dar, se decidan a declarar patrimonio de la nación lo único que queda de España. De España, digo, no de Convolutia… Para cohones, como dijo Madeleine Albright aspirando la jota de José Tomás, Francia. Allí ya lo han hecho. Pero nada ni nadie es totalmente imperfecto: el ancha is Spain del señor de Villalba abrió las compuertas a un aluvión de vikingas que estaban de soponcio. Lo malo es que nunca conseguí folgar con ninguna. Madrid es otro parque temático, que conste, pero allá penas, porque paro muy poco en él. Lo justito para salir por patas, aunque no sean de Jabugo, sino de cochino chino atiborrado de antibióticos. Dicen que el turismo va a seguir creciendo… Seguir leyendo…

Siempre se dijo que la política es una noria en la que sólo giran tres cangilones: sexo, dinero y poder. Así fue en la Roma de Suetonio, en la Bagdad de Harún-al-Rachid, en la China de Mao, en el París de Mitterrand y en el ala oeste de la Casa Blanca cuando las actrices o las becarias se arrodillaban ante Kennedy y Clinton como si fuesen sombras de Grey. Fue, subrayo, porque incluso en eso, o mores, amigo Cicerón, the times are changing y ya tiene enmienda lo que antes no la tenía. Los políticos de ahora son unos soseras, unos muermos, unos pichaflojas. Imposible es imaginar a Obama, a Hollande, a la Merkel, a Cameron, a Rajoy o a Rubalcaba trasteando a Mesalina en la roca de Tarpeya, multiplicando por mil la noche de los ojos de Sherezade, mordisqueando los diminutos pies de las concubinas en las alcobas de la Ciudad Prohibida, refocilándose con Rasputin en la sacristía de San Basilio al socaire de un icono o medio ahogando a Marilyn en una bañera de Beverly Hills con la ayuda de un par de gorilas. No me invento ni siquiera lo último. Eso es lo que hacían Jack y Bobby al alimón –¡vaya par de dos!– con la rubia más peligrosa de la historia para acelerar y multiplicar sus orgasmos. Seguir leyendo…

Un poquito de humor (negro, claro)… ¡Ah, la España eterna! He acuñado otros dos topónimos, y ya van 25, para ella: Caconia y Paletia. El segundo viene a cuento de los nuevos apodos incorporados al listín de la catetería patria: Luis el Cabrón y el Duque Empalmado. ¿Soy yo también, mal que me pese, español, español, español, siguiendo la cateta y paleta partitura de quienes gritan eso cada vez que los de La Roja -otro remoquete- ganan un partido? ¿Debo aplicarme los motes mencionados en el título de esta columna? Me temo que sí. Lo de cabrón, en el sentido menos vejatorio de la palabra, se da por descontado. He tenido siete vidas conyugales y tropecientas por lo bajinis. ¡Tanto va la burra al trigo! Lo de empalmado… ¡Hombre! Alguna que otra vez, lo reconozco, aunque yendo a mucho menos por cuestión de edad. ¿Y lo de pringao? Seguir leyendo…

Tiene usted una oportunidad de oro. Aproveche el impulso. Adelante la pierna. Temple, mande, cargue la suerte. Embarque en el capote de la implacabilidad el toro que se le ha venido encima. Ya sé que los gallegos nunca han destacado por su afición a la tauromaquia, pero le aseguro que en ella hay mucho que aprender. Gobernar es torear, torear es gobernar. Su gestión está llena de luces y de sombras. Le agradezco las primeras y aún no le reprocho las segundas, pues soy consciente de las dificultades de la tarea en tiempos tan críticos y criticados como los que corren, pero a nadie se le oculta la evidencia de que muchas de las personas que hace año y pico le votaron ya no lo harían ahora. Deber moral y político que por partida doble le incumbe es el de recuperar esos votos devolviendo confianza y esperanza a quienes en usted confiaron y de usted esperaron. Seguir leyendo…

Las tropas de Francia y Mali entraron esta mañana en la ciudad de Diabali

El hombre es el único animal que se equivoca dos veces. De ser eso cierto habrá que llegar a la conclusión de que Hollande no es un ser humano, pues van ya muchos tropiezos –no sólo dos– en la misma piedra (la Kaaba) cometidos por sus predecesores y aliados sin que la lección le sirva de escarmiento. Sabíamos que era tonto, pero no tanto. Hay que serlo mucho para embarcarse en la aventura de Mali después de los descalabros sufridos en todos los frentes de la primavera yihadista por las fuerzas de ocupación occidentales, su estúpida estrategia de meterse donde no las llaman y la no menos estúpida diplomacia de Bruselas y Washington. Putin acierta siempre. ¡Eso sí que es un político! Seguir leyendo…