El blog de Fernando Sánchez Dragó

Divirtámonos un poco… Es lo mejor cuando soplan vientos de guerra. Las buenas gentes (y las malas), convencidas de que el 31 de diciembre del año mil, a las doce de la noche, se acababa el mundo, no tuvieron mejor ocurrencia que la de hacinarse en los recintos sagrados y ponerse a rezar dándose golpes de pecho en vez de dárselos, suavecitos, al de su vecina de reclinatorio. Yo, en semejante circunstancia, me habría apostado al aire libre en un lugar cuajado de estrellas, habría descorchado una botella del mejor champán (o de lo que en esa época se estilara) y… Censurado. Supongo que se lo imaginan.

O no. Da lo mismo. No es asunto que les incumba a ustedes.

Poco antes del verano −ahí el ratito de diversión que hoy propongo− mi hija Ayanta colgó en su blog Es Amor (¡menuda cursilada!) de este mismo periódico lo que a renglón seguido voy a transcribir con algunos brevísimos comentarios de mi cosecha.

Hago mío −de tal astilla, tal palo− casi todo lo que ella dice, e incluso, en muchas cosas similares, voy más lejos… Seguir leyendo…

Toni Montesinos me hizo a mediados de junio una curiosa entrevista que luego colgó en su blog (www.almaenlaspalabras.blogspot.com.es). Hoy, 15 de agosto -milagro de la Virgen que nunca existió-, ha aparecido motu proprio en la pantalla de mi Toshiba al apretar inadvertidamente una de sus teclas… No sé cuál.

¿Es un guiño que me hacen desde lo invisible? Por si acaso reproduzco aquí esa entrevista, no vaya a ser que ignorar esa posible señal sea signo de desacato…

“En 1972, Truman Capote publicó un original texto que venía a ser la autobiografía que nunca escribió. Lo tituló “Autorretrato” (en Los perros ladran, Anagrama, 1999), y en él se entrevistaba a sí mismo con astucia y brillantez. Aquellas preguntas que sirvieron para proclamar sus frustraciones, deseos y costumbres, ahora, extraídas en su mayor parte, forman la siguiente “entrevista capotiana”, con la que conoceremos la otra cara, la de la vida, de… Seguir leyendo…

Matsugunasaki no Kyoan, poeta y oftalmólogo japonés que en su ya lejano día −no puedo especificar la fecha… Estamos a finales o, quizá, a mediados del siglo XVII− sirvió al señor Nabeshima Naoshige, explicó en cierta ocasión a un amigo:

“En el camino de la medicina, hombres y mujeres se clasifican en yang y yin; se les somete a distintos tratamientos y también sus pulsos son diferentes. Sin embargo, desde hace cincuenta años, el pulso del hombre se ha vuelto el mismo que el de la mujer. Habiéndome percatado de esto, comprendí, en una ocasión en que hube de tratar una enfermedad ocular, que el tratamiento idóneo para los ojos del hombre era el mismo que el correspondiente al de los ojos de la mujer, pues cuando aplicaba a los hombres el tratamiento indicado para ellos, no surtía ningún efecto. Supe entonces que el mundo había llegado a su fin. Los hombres habían perdido su vigor y se habían vuelto como las mujeres. Es algo que aprendí por mí mismo, a través de mi experiencia, por lo que lo tengo como conocimiento secreto”.

Encuentro este testimonio −sorprendente no sólo por su contenido, sino por lo que en él, viniendo de tanto tiempo atrás, hay de estricta actualidad− en La vía del samurai (Libro de los cinco anillos, de Miyamoto Musashi, y Hagakure, de Yamamoto Tsunetomo), edición de Hitoshi Oshima, La Esfera de los Libros, 2007. Seguir leyendo…

¿Es el matrimonio, como sostiene la Iglesia, un sacramento indisoluble?

Respondo: sólo en un caso… El maridaje de la vida con la muerte. Al nacer empezamos a morir -omnes vulnerant, postuma necat- , y ese lazo conyugal nunca se rompe.

Heidegger se preguntaba antes de convertirse en el filósofo de más vuelo del siglo XX: ¿por qué el Ser y no la Nada?

Escribió miles de páginas, pero no nos dio la respuesta. Sólo al morir la averiguaremos, suponiendo que tras ese punto de no retorno (o sí: la reencarnación) nos demos de bruces con el Ser, y si éste no existe, será la Nada quien nos acoja en su seno.

Por eso, con razón, llaman a la muerte la hora de la verdad. Otra no hay. Seguir leyendo…

Yo pensé que no halláramos consonante, pero ha salido perfecto. Un exitazo. Me refiero al Primer Encuentro Eleusino celebrado durante el último fin de semana en Castilfrío. Cuarenta alumnos inscritos que llegaban a las Tierras Altas de Soria desde lugares cercanos y remotos. Entre éstos, Madrid, Valencia, Alicante, Salamanca, Valladolid, Zamora, Sevilla, Córdoba, Jaén, Málaga, Cádiz, Almería, Barcelona, Cantabria, Galicia, Palma de Mallorca, las Canarias, Miami… Y un plantel de ponentes que han convencido y seducido a todos: José Miguel Gaona y la danza de las endorfinas, Carmen Giménez Cuenca y el coaching que conduce al nosce te ipsum, Fernando Díez a lomos del tantra y de su eterno sitar, sus dos hijas (Chandramaya o el yoga y María o la nutrición vegetariana y natural… Visiten La Casa de la Luna, en Madrid, y las encontrarán), Javier Esteban y el camino de Eleusis, José María Olmo y los secretos de la semilla de la aceituna, Silvia Grijalba y la relajación musical…

Javier Redondo Jordán y Fernando Sánchez Dragó

Seguir leyendo…

La gente está asustada por la crisis. Eso, al menos, aseguran los sociólogos de baratillo, los psicólogos al tresbolillo y los pillos de la autoayuda.

Lo de autoayuda, por cierto, debe de ser porque esos farsantes se ayudan a sí mismos con los derechos de autor devengados por las naderías que escriben. Con su pan sin sal se las coman los incautos que las dan por buenas.

Volvamos a lo del miedo… Quienes lo tienen es porque viven en el pasado o en el futuro, lo que, stricto sensu, es imposible, pues sólo es posible vivir en el presente. Lo contrario no es vivir, sino recordar o aguardar, dos actividades (o, más bien, pasividades) que no pertenecen al ámbito de la realidad, sino al de la virtualidad.

El recuerdo conduce a la melancolía y la nostalgia, porque lo recordado -si fue hermoso- ya pasó, o al remordimiento y la rabia, cuando el recuerdo no es grato. Seguir leyendo…

Me interesan mucho más los gatos que la política. Me interesan mucho más los gatos que la economía. Me interesan mucho más los gatos que la crisis. Me interesan mucho más los gatos que casi todo. Voy a ser sincero, aunque los humanistas, los buenistas, los indignados y la pintoresca muchachada más o menos nui de las oenegés se lleven las manos a sus cabezas con tonsura de misioneros: me interesan más, en general, los gatos que los primates humanos, con alguna que otra excepción. Coincido en eso con Mark Twain y Brigitte Bardot. El primero dijo que si se cruzaran a los hombres con los gatos, la especie humana mejoraría, pero la de los mininos se echaría a perder. La segunda, hace poco, respondiendo a la pregunta de si, a su juicio, se puede querer más a un gato que a una persona, respondió:

-Sí. Seguir leyendo…

‘El descubrimiento de la lujuria’, de El Bronzino

Tenía que hablar hoy de la primera. Lo prometí. Aquí la tienen.

No siempre he sido capaz de dominarla. La mayor parte de los líos en los que al sesgo de la vida me he metido proceden de ese pecado capital, capitalísimo, pero no menos cierto es que le debo muchas de las experiencias más enriquecedoras, rompedoras y reveladoras de mi existencia.

Escribo siempre en primera persona, aunque a veces lo disimule, como hice en Eldorado, Las fuentes del Nilo, El camino del corazón, Muertes paralelas y Soseki. Inmortal y tigre, acogiéndome a la tercera. La única literatura, ya sea por activa (como escritor), ya por pasiva (como lector), que me interesa es la egográfica. Por eso devoro los libros que publica Circe. San Agustín, Cellini, Cardano y Montaigne la inauguraron. Hasta el siglo IV no hubo un solo libro escrito así y fue preciso esperar al XVII para que llegara el segundo. Es curioso. Ahora abundan. El último que ha llegado a mis manos, excelente, es el de Luis Racionero: Entre dos guerras civiles. Memorias sociales y políticas (Ed. B).

A los tres años descubrí y decidí que iba a ser escritor. Mi quehacer vital, a partir de ese instante, se orientó hacia un solo objetivo: el de la literatura, el de vivir literariamente, el de convertirlo todo -hechos, pensamientos, sentimientos, emociones, fantasías- en palabra escrita. Seguir leyendo…

‘Los siete pecados capitales: la lujuria’, de Pieter Bruegel, El Viejo

También hay virtudes capitales, pero de ellas casi nadie habla. De los pecados lo hace a todas horas mucha gente. Será por lo del lado oscuro: la nostalgie de la boue, de la que hablaba Baudelaire.

Perdón. Olvidaba que el francés se ha convertido, por lo que hace a España y a sus planes de estudio, en una lengua muerta, y más aún lo está en el pudridero de internet. Los zombis que deambulan por esa gusanera entenderán, supongo, lo de nostalgie (a lo peor, ni eso), pero no lo de boue.

Bueno… Pues que acudan a Wikipedia.

El otro día, con dos excepciones, sólo dos blogueros sabían que lo de “el hombre que fue jueves”, título de mi entrega, es el que puso a su novela más célebre uno de los más célebres novelistas (y ensayistas) de la historia de la literatura. Se me cayeron los palos del sombrajo e incluso los del alma. Bien me está, por leer los comentarios que aquí se dejan. Antes no lo hacía nunca. Ahora, de vez en cuando, muerdo ese anzuelo, a sabiendas de que la lombriz suele estar envenenada. Seguir leyendo…

Matsugamaski no Kyoan, oftalmólogo japonés, escribió lo que sigue…

“En el camino de la medicina, hombres y mujeres se clasifican en yin y yang; se les somete a tratamientos diferentes y también sus pulsos lo son. Sin embargo, desde hace cosa de cincuenta años, el pulso del hombre se ha vuelto el mismo que el de la mujer. Habiéndome percatado de esto, comprendí que el tratamiento idóneo para los ojos del hombre era el mismo que el correspondiente al de los ojos de la mujer, pues cuando aplicaba a los hombres el tratamiento específico ideado para ellos no surtía ningún efecto. Supe entonces que el mundo había llegado a su fin. Los hombres habían perdido su vigor y se habían vuelto como las mujeres (…) Es cierto que muchos hombres de esta época parecen tener el pulso de las mujeres. Es raro encontrarse con un hombre que parezca realmente un hombre. Por eso, quien tenga en esta época un poquito de fuerza, destacará fácilmente sobre los demás (…) Otra prueba de que los hombres han perdido la valentía la encontramos en el hecho de que no solamente son muy pocos los que han cortado alguna vez la cabeza de alguien, sino que esa negativa se ha convertido en signo de inteligencia, de madurez mental (…) Todo trabajo propio del hombre es un trabajo sangriento. Sin embargo, últimamente todo lo sangriento se considera algo estúpido y se arreglan las cosas superficialmente con bonitas palabras solamente de cumplido, evitando todo asunto que sea mínimamente trabajoso. Me gustaría que la juventud de hoy día reflexionase un poco sobre este asunto”. Seguir leyendo…

Mi amigo José Ignacio Carmona acaba de publicar un interesante libro con el título que hoy lleva mi comentario. Lo edita Los Libros del Olivo. En él, de soslayo, figuramos Arrabal, Jodorowsky y yo. Y, de frente, Ramiro Calle, Antonio Piñero, Andrés Ortiz-Osés y otros pensadores de diferente extracción y plural índole cuyos nombres quizá les digan poco, pero lo que escriben, mucho.

“Si hay algo -apunta la contraportada- que esta sociedad de principios del siglo XXI necesita urgentemente es recuperar los valores tradicionales y, por ende, el regreso de la sophia perennis y de sus valores imperecederos. Cristianismo, sufismo, budismo, taoísmo, cábala, teosofía…”. Son conversaciones entre el autor y los cultivadores de esa antigua y permanente sabiduría, no sometida a cambios, como lo está la ciencia, cuyos paradigmas son, a menudo, tornadizos. Seguir leyendo…

Constance Dowling, la “muerte” de Pavese

La suegra de una amiga mía, que es ginecóloga, le dice a mi séptima esposa: “Mejor ser la última mujer que la única”. Tiene razón.

Releo La historia de San Michele, de Axel Munthe, que con tanto ahínco y placer leí en mi infancia, y me encuentro, al hilo de esa relectura, con la frase que Vasari puso en boca de Miguel Ángel (o, mejor dicho, en su pluma, pues formaba parte de una carta enviada por el artista al historiador): “Non nasce in me pensier che non vi sia dentro scolpita la Morte“. A mí, a estas alturas de la Vida, me sucede lo mismo. Mi libreta de teléfonos es ya cementerio de sepulcros blanqueados por el typpex y no hay mes, por no decir semana, en el que no excave una nueva tumba (Olano, Enrique Meneses, Pepe Sancho… A Sampedro nunca lo tuve por amigo, ni ganas).

Escribamos, en todo caso, muerte y vida con mayúscula, como en su carta, y en lo relativo a la primera, lo hace Miguel Ángel. Éste, por cierto, era, además de otras cosas, escultor. Aclaro, por si alguien lo dudara, que scolpita significa esculpida. Curioso, ¿no? Llevamos la muerte dentro como la estatua anida en el interior del mármol hasta que el cincel la extrae y la convierte en vida. Contémplense al respecto las estatuas inacabadas de los cuatro Prigionieri de Miguel Ángel, siempre él, en la Galería de la Academia florentina. Seguir leyendo…

El Archipirata Dragut dejó huella en todo el Mediterráneo (Mahdia, Túnez, 2011)

A Naoko le han dicho en el Centro Más Natural de Preparación al Parto y al Postparto (calle Ortega y Gasset, 42 – 28006 Madrid y www.masnatural.org) que conviene recitar machaconamente a los bebés, a diario, si es posible, un poema saltarín y cantarín que tenga ritmo y rima, musicalidad y gracia. O un fragmento, si la composición elegida es muy extensa.

Aseguran que eso estimula las zonas del cerebro en las que residen dos funciones -la verbal y la auditiva- y acelera la llegada del gozoso momento en que el niño rompe a hablar.

Yo lo hago todas las mañanas, mientras desayunamos… Akela está cerca de mí. Lo miro, lo remiro, le sonrío, le hago unas cuantas carantoñas y luego -él ya sabe lo que le espera- digo, gesticulando y cargando la suerte fonética:

“Y ve el capitán pirata,
sentado alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro, Europa,
y allá, a su frente, ¡Estambuuuuuuul!”

Seguir leyendo…

Le ruego, Papa Francisco, que dedique unos minutos de reflexión ―no pido más― a las dos citas que incluyo a continuación.

Me mueve a ello algo en lo que Su Santidad ha hecho hincapié: la Iglesia, ha dicho, es de los pobres, los débiles y los pequeños.

Creía yo que era ecuménica… O sea: de todos. Me equivocaba.

¿Qué sucede con los ricos, los fuertes y los grandes? ¿No son hijos de Dios? ¿No los hay? ¿No existen ni en la naturaleza ni en la sociedad?

¡Vaya si existen! Eche un vistazo a su alrededor y hojee las páginas de la historia. Repase la doctrina de Darwin acerca de la selección natural de las especies. El hombre, sin ella, habría desaparecido.

La primera cita es del díscolo profesor, incorrecto politólogo y eminente filósofo John Gray (busquen sus obras, traducidas al español, en la editorial Paidós) Seguir leyendo…

Cuando escribí mi cuento en Pacto de sangre (Temas de Hoy), al que puse fin en Rangún, no había leído el texto de Ayanta que completa esa obra ni ella había leído el mío antes de terminar el suyo.

Lo hicimos así adrede, aunque la curiosidad nos picaba. No queríamos condicionamientos de ningún tipo. Difícil habría sido escapar a ellos si hubiéramos cedido a esa tentación. Los textos tenían que ser autónomos e independientes, no sujetos a cambios, sin retoques, concebidos al calor de la soledad, la sinceridad y la libertad.

El 25 de diciembre, día en que según la tradición cristiana nació otro Niño, mi hija se reunió conmigo en la antigua capital de un país budista. También lo hicieron Aixa, Mario y Caterina. Tu madre y tú, Akela, estabais en Osaka. Fue entonces cuando leí lo que Ayanta había escrito y vine a saber que su tercer y nonato hijo, el que cayó en la doliente trinchera de un aborto involuntario, habría nacido, según el cálculo de la ginecóloga, el mismo día en el que tú lo hiciste.

¡Caramba!, me dije. Pues ya es casualidad…

¿O será otra cosa?, pensé. Seguir leyendo…

Montaigne

El 28 de febrero de 1571 Michel de Montaigne cumplió treinta y ocho años, abandonó su vida pública, en la que había llegado muy lejos, trasladó su biblioteca de mil volúmenes al torreón que despuntaba en una de las esquinas de su heredad, se encerró en él de por vida y tomó la decisión de pasar el resto de ésta escribiendo ensayos acerca del único asunto que le parecía interesante: él mismo. Fue ése uno de los momentos estelares, como diría Zweig, de la historia del pensamiento, pues a partir de tan drástica y lúcida decisión comenzó a volar alto, muy alto, y terminó convirtiéndose en lo que ya nunca dejaría de ser: un magister, un sabio, un auriga del nosce te ipsum y, a mi juicio, y al de muchos, uno de los diez escritores más grandes que el mundo ha conocido.

¿Quiénes serían los otros? Homero, Esquilo, Virgilio, Dante, Shakespeare, Cervantes, Voltaire, Leopardi, Dostoievski, Rilke, Hemingway… ¡Caramba! Ya van doce, con Montaigne. ¿Me olvido de algunos? Seguro que sí. Pónganlos ustedes. Seguir leyendo…

Y, pronto, el de la Madre.

Curioso es que no exista el de los hijos, pues hijos lo somos todos. Padres o madres, no.

Cedo la palabra hoy a mi ayudante Javier Redondo Jordán, que ha colgado en la revista A vuelapluma, donde ejerce de Robinson literario, la siguiente crónica… Seguir leyendo…

El arte de vivir, de Gaspar Hernández, recoge frases de escritores. Algunas son memorables por su inteligencia, su agudeza, su finura y su sentido del humor. Otras también son memorables, pero por lo contrario: su idiotez, su repetitividad, su condición de tópicos, su falta de chispa, su convencionalismo.

Citaré algunas…

Richard Bach, el autor de Juan Salvador Gaviota, uno de los libros más estúpidos que hasta ahora se han escrito: “Cuando lleguemos al final de nuestras vidas y miremos atrás, lo único que tendrá importancia será: ¿cuál fue la calidad de nuestro amor?”. Alcemos los ojos al cielo. Que las gaviotas, esas ratas con alas, perdonen a Bach. Esa frase podría haberla escrito el mismísimo Punset.

Otra idiotez, salida nada menos que de la pluma de Balzac, que no era ningún idiota, pero sabido es que hasta el mejor escribano puede patinar… Dijo el autor de La Comedia Humana: “Lo más bonito de la vida son las ilusiones”. Ilusión significa engaño, de donde se deduce que, según Balzac, la belleza consiste en engañarse o en engañar al lector. Es curioso, porque una de sus mejores novelas, muy cruel, se llama Las ilusiones perdidas.

Nueva idiotez del mismo autor: “La alegría sólo puede darse entre personas que se sienten iguales”. Y como no hay, a mi juicio, dos personas iguales, forzoso será llegar a la conclusión de que es imposible estar alegre. ¡Ay, Balzac, Balzac! Seguir leyendo…

Hoy, 14 de marzo, se presenta Pacto de sangre. Vidas cruzadas, de Fernando Sánchez Dragó y Ayanta Barilli, editado por Temas de Hoy. Acompañará a los autores Aitana Sánchez-Gijón. Seguir leyendo…

Nerón y Séneca, de Eduardo Barrón

Presten atención los ricos y los parias de la tierra, los funcionarios y los parados, los indignados, los preocupados, los mineros, los banqueros, los huelguistas, los sindicalistas, los economistas, los periodistas, Rajoy y Rubalcaba, Hollande y la Merkel, los de Bruselas, los del G-20… Transcribo lo que escribió Séneca hace dieciocho siglos:

“Habituémonos a alejar de nosotros el lujo y a apreciar la utilidad de las cosas, no su hermosura. Que la comida sacie el hambre, la bebida la sed, y el placer sexual discurra por donde es menester. Aprendamos a sustentarnos sobre nuestras propias piernas, a acomodar la ropa y la comida no a la última moda, sino conforme las costumbres de nuestros antepasados aconsejan. Aprendamos a redoblar la continencia, a refrenar el lujo, a moderar la vanagloria, a apaciguar la ira, a contemplar la pobreza con serenidad, a practicar la frugalidad, aunque muchos se avergüencen de ello, a aplicar soluciones baratas a los apetitos naturales, a tener bajo prisión las esperanzas desenfrenadas y el espíritu pendiente del porvenir, a actuar de manera que alcancemos las riquezas por nosotros mismos más que por la suerte. Seguir leyendo…

Lo dijo Azorín, pero otros muchos lo habían dicho antes. Es sophia perennis, voz del pueblo…

Del pueblo, subrayo, no de la ciudadanía (palabreja de moda impuesta por los políticos y los tertulianos, que son sus mamporreros, previsibles siempre en su tedioso runrún. Algunos son patéticos. María Antonia Iglesias, Antonio Casado, Mario Conde, un tal Antón no sé qué, una tal Margarita no sé cuánto… ¡Uf! Ponen en fuga a la audiencia de los medios audiovisuales. ¿De qué vivirán cuando éstos, por su culpa, cierren? Negro será su futuro. Por cierto: Pilar Rahola y yo hemos fumado juntos la pipa de la paz. Las amistades pueden ser eternas, pero las enemistades, nunca).

Ver volver, decía… Echemos un vistazo a las noticias de actualidad.

Islandia, elecciones generales, triunfo abrumador de la candidata antieuropeísta y, por ende, del sentido común. ¿Qué pintaría en la Unión Europea esa isla prodigiosa desde cuyos volcanes se accede, según Julio Verne, nada menos que al centro de la tierra? ¡Pero si Europa es ya sólo, en el conjunto del orbe, una misérrima esquina de extrarradio! Seguir leyendo…

La cofradía de los amantes de los gatos sigue dando frutos literarios. En la anterior entrega de este blog colgué un texto del poeta López Andrada dedicado a la muerte de su gatita Michu. Tuvo notable repercusión. La agradezco, la agradece él, la agradece ella -seguro- desde la otra orilla del puente del Arco Iris y ahondo hoy en la brecha abierta por ese réquiem reproduciendo lo que Ramiro Calle, el hombre que trajo a España el yoga y que más ha hecho por su difusión, ha escrito a cuenta y cuento de su gato Emile…

“Muchas de las cosas que los seres humanos tenemos que trabajarnos incansablemente para conseguirlas, ya de manera natural las gozan los gatos. Es uno de los animales más misteriosos que existen, con una psicología muy peculiar. Su cerebro es mucho más similar al del hombre que el del perro, pero sus reacciones son, por un lado, siempre previsibles (les gustan los rituales, como si de la más sagrada liturgia se tratase) y a la par imprevisibles. Tienen una asombrosa inteligencia y son capaces de reaccionar en fugaces momentos cuando las circunstancias lo requieren. Su oído tiene un poder de escucha dieciséis veces superior al del hombre y pueden ver casi en la oscuridad total. Saben combinar los movimientos más rápidos y sagaces con lo que se llama en la tradición del yoga “la detención consciente”. Son flexibles y pueden ejecutar las asanas más diversas y sofisticadas. Saben absorber los impactos y se considera, ya desde la más remota antiguedad en Egipto, que tienen la capacidad de filtrar las energías conflictivas o negativas. Seguir leyendo…

Día uno del año cero… Adán pone en marcha el reloj del tiempo, que hasta entonces no corría. Él y su cónyuge se zampan al alimón una manzana tan prohibida como la de Blancanieves. Yavé monta en cólera y marca con el estigma del pecado original a la pareja díscola y a todos sus descendientes. Pasan miles de años. La humanidad es ya un hormiguero de tribus enloquecidas, aunque no tanto como ahora. Al Sumo Hacedor, en su infinita misericordia, se le ocurre la absurda idea de trasplantar al vientre de un virgen casada con un carpintero, por fertilización artificial y aviaria, a su único hijo, encarnado en niño probeta. Éste crece sin honrar a su padre ni a su madre, se escapa de casa, es bautizado por un jipi loco, vagabundea, hace juegos de prestidigitación en las ferias y se inmola para salvarnos a todos. Sabido es, como dijo Tagore, que quienes predican el bien se olvidan, a menudo, de ser buenos.

Dice Iñaki Uriarte en uno de los volúmenes de sus espléndidos Diarios (Pepitas de Calabaza) que ese cuento inventado por san Pablo es, según algunos, y yo les doy la razón, el más dañino, por sus consecuencias, que jamás se le haya ocurrido a un ser humano.

Van a excomulgarme por tu culpa, Iñaki. Bueno… Te perdono, porque ya lo estaba. Seguir leyendo…

Dejo esto enlatado al salir de Bangkok. No sé si en Birmania tendré acceso a Internet. Será mi ayudante quien se encargue de colgarlo si el silencio me abduce. ¡Ya me gustaría, ya, que fuese así!

Viajar es situarse fuera del alcance del prójimo. Nunca llevo móvil cuando salgo de España. Ordenador, sí, porque lo necesito para escribir, actividad a la que me dedico, esté donde esté, ocho o diez horas al día. Y ese bicho es mi talón de Aquiles. Por él me da caza la tortuga frente a las murallas de Troya. Confiemos en que los birmanos no me proporcionen cobertura. Supongo que en Rangún, mal que bien, la habrá, pero luego…

Antón Tenreiro, al que más de una vez he citado en este blog, me envía desde Colombia cinco frases provocadoras con el ruego de que les añada un comentario. Aquí está lo uno y lo otro… Seguir leyendo…

Naoko y Akela

Akela cumple hoy tres meses.

Llevo cosa de una semana sin colgar una línea en este dazibao. Discúlpeme el lector. Tenía que entregar al editor (Temas de Hoy) mi trigésimo séptimo libro: Pacto de sangre. Ya lo he hecho.

No es obra de lobo feroz, sino de lobito bueno. Trata de cómo vino al mundo mi hijo Akela, de lo que ese advenimiento supuso para mí y de los consejos que doy al recién llegado, por si yo me muero cuando él sea niño, para cabalgar con honor, valor y destreza el tigre de la vida.

Mi hija Ayanta, en pliego aparte, ha escrito la segunda parte de ese libro, pero en ella no se dirige a su hermano, sino a mí. Es una Carta al Padre, aunque no sé si lleva ese título, porque la terminó anoche y aún no la he leído. Ella tampoco conoce mi texto.

Todavía estamos dando vueltas al subtítulo de la obra completa… ¿Vidas cruzadas? Ése es el que nosotros proponemos. La opinión de Belen López, directora de la editorial, también cuenta. Veremos. Seguir leyendo…