El blog de Fernando Sánchez Dragó

Akela, el cuarto hijo de Fernando Sánchez Dragó, nació el pasado 16 de septiembre mediante parto natural. Interesado por el asunto, ha dedicado todo un programa a esa tendencia, cada vez más creciente, del nacimiento en casa.

Invitados: Emilio Santos Leal (ginecólogo), Anabel Carabantes (comadrona), Pilar Vizcaíno Herranz (psicóloga) y Sonsoles Andreu (psicóloga).

Libros recomendados:

Embarazo y parto: todo lo que necesitas saber, de Emilio Santos Leal (Oberón)
La cuna vacía: el doloroso proceso de perder un embarazo, de VV.AA (La Esfera de los Libros)

No, señora Cospedal. No sería bueno para España que el PSOE recuperase el rumbo. Comprendo que lo haya dicho, pues así lo exige la doctrina de que no hay democracia sin oposición (yo la prefiero homogénea), pero mucho mejor sería que el socialismo –ese pudridero de la libertad y semillero de la pobreza definido por Nietzsche como la moral de los esclavos– desapareciese de la faz del mundo. Sólo desgracias nos ha traído su existencia, fuera cual fuese el disfraz de quita y pon que para seguir en la trepa iba su hipocresía adoptando. Doble fue siempre su rostro: amable y razonable cuando su nombre se escribía con ese de socialismo o patibulario y revolucionario cuando cambiaba su inicial por la ce del comunismo, hijos gemelos ambos de un mismo padre barbudo. Seguir leyendo…

Con motivo del estreno de Holmes & Watson: Madrid days, de José Luis Garci, nuestros invitados hablarán sobre la película, el Madrid decimonónico y la literatura y el cine producidos alrededor de los personajes de Arthur Conan Doyle en particular y la novela policíaca en general.

Invitados: José Luis Garci, Pedro Cuartango, Luis Alberto de Cuenca y Eduardo Torres-Dulce.

Algunos de los libros recomendados por los invitados:

El halcón maltés, de Dashiel Hammett (RBA)
Interrogatorios, de Dashiel Hammet (Errata Naturae)
Pietr, el Letón (Los casos de Maigret), de Georges Simenon (Acantilado)
El gato, de Georges Simenon (Acantilado)
Plinio: Todos los cuentos, de Francisco García Pavón (Rey Lear)
Crónicas de Bustos Domecq, de Jorge Luis Borges y Adolfo Bioy Casares (Losada)
Ese dulce mal, de Patricia Highsmith (Anagrama)
Tom Ripley, de Patricia Highsmith (Anagrama)
Traficantes de muerte, de Peter James (Roca Bolsillo)
Carvalho: Puente aéreo, de Manuel Vázquez Montalbán (Planeta)
Adiós, princesa, de Juan Madrid (Zeta Bolsillo)
El sabueso de los Baskerville, de Arthur Conan Doyle (Alianza Editorial)
Esperando el alba, de William Boyd (Duomo Editorial)
Novísimas aventuras de Sherlock Holmes, de Enrique Jardiel Poncela (Rey Lear)
Los 38 asesinatos y medio del Castillo de Hull, de Enrique Jardiel Poncela (Rey Lear)
Black & Blue, de Ian Rankin (RBA)
Desapareció una noche, de Dennis Lehane (RBA)

Javier Marías, en la rueda de prensa con motivo del rechazo del galardón

Hace algo más de un año publiqué en El Mundo impreso un artículo que se llamaba así. El Marías del título, que hoy reitero por dos razones que enseguida revelaré, era Javier, no su padre, don Julián, al que tanto aprecio tuve y tengo. El aludido me contestó con una amabilísima carta, escrita de su puño y letra, a la que aún no he respondido, pero esté seguro su destinatario de que lo haré. Mejor tarde que nunca. Te ruego, Javier, que disculpes mi silencio y el retraso. Lo que hoy escribo a cuento de tu negativa a aceptar un notorio premio de sopa boba no es respuesta a tu respuesta. Eso, como digo, ya te llegará.

Reitero el título, en primer lugar, porque lo juzgo bueno, y no es cosa de desperdiciarlo utilizándolo una sola vez. Eres escritor. No creo que me lo reproches. Sonreirás. A veces se escribe algo sólo para revestir o poner pie a una frase, a un tropo, a una ocurrencia. No fue así en tu caso. Seguir leyendo…

¿Cuándo y por qué nos enfadamos Javier Marías y yo? No quiero que me pase lo que al general Narváez, que no podía perdonar a sus enemigos, porque los había fusilado a todos. A mí se me van muriendo de muerte natural. Yo mismo puedo hincar la pluma en cualquier momento. Antes de que suceda eso me gustaría hacer las paces con Marías junior, último enemigo, del que tengo constancia, que me queda. Y si digo junior es por respeto a su padre, que era senior y todo un señor.

Lo conocí en Soria, cuando yo era niño, tuve con él largo trato de aprendiz a maestro y lo aprecié mucho. En tres ocasiones lo entrevisté a fondo en Encuentros con las Letras y Negro sobre blanco. Lo hice no sólo porque era de justicia, sino para rendirle homenaje. Seguir leyendo…

La rentrée… Burdos títeres de cachiporra y marionetas movidas por los hilos de la estupidez reinante en un país que se va a pique. Nada cabe esperar de este desollado apéndice de Europa en el que todo el mundo hace cola para ver el Ecce homo y festeja con una sonrisilla cómplice espectáculos tan degradantes como la tomatina de Buñol. Pasó ya esa mamarrachada, bien lo sé, pero volverá a representarse, y también sé que a su reclamo han acudido y acudirán galopines y borrachines procedentes de lugares muy alejados de Cigarria. Triste consuelo es comprobar que en todas partes hay tontos de a puño por más que en ese deporte, como en los de la prostitución, el monipodio, la cucaña, la timba, el vandalismo, el caballo, la farlopa y el arte de empinar el codo, llevemos la iniciativa. Acaba el verano, mientras la siesta interminable de Zangania sigue sin que la Merkel se entere, y es hora de pasar lista a algunos de los monigotes que al hilo de la molicie estival han taconeado y exhibido las bragas. Hay muchos. La elección es difícil. Seguir leyendo…

María Dueñas ha publicado su segunda novela y abre en exclusiva la rentrée de la novena temporada de Las noches blancas. Tres años después de El tiempo entre costuras, llega Misión olvido, su novela más esperada.

¿Saben ustedes quién es Fayad Jamís? Yo, no. Podría averiguarlo, quizá, buceando en internet, pero no soy persona dada a ese tipo de investigaciones más propias de replicantes que de seres humanos.

Su nombre sabe a Islam, acaso a negritud o indianidad… No importa su procedencia. Importa su destino. Sólo sé que es el autor de este poema. Me lo envía Sergio Berrocal. Seguir leyendo…

Claves para entender un conflicto…

Mishima vivía en un chalet de estilo occidental. Michael Random visitó al novelista y, sorprendido, exclamó: “¡En esta casa no hay nada japonés!” Su interlocutor, sonriendo, dijo: “Todo lo que en ella no se ve es japonés”. Random volvió a Francia y escribió un libro titulado “Japón, la estrategia de lo invisible”.

“Mover las sombras es la técnica adecuada cuando el guerrero no logra adivinar las intenciones del enemigo. Lanzaremos entonces una ofensiva de tanteo para observar cómo reacciona y, según lo haga, elaboraremos la línea de acción”. Lo escribió el samurái Mushasi en El libro de los cinco anillos. Seguir leyendo…

El pasado 16 de septiembre nació Akela Sánchez Kuzuno, cuarto hijo de Fernando Sánchez Dragó. La publicación en elmundo.es y en sanchezdrago.com de las fotografías del parto, que fue natural y en casa, revolucionó Twitter y las redes sociales. Por ese motivo, días después fue invitado a ‘El Gran Debate’, en Telecinco, para contar su experiencia en una entrevista realizada por el presentador del programa, Jordi González. Aparte, se trataron otros asuntos de actualidad. A continuación puede verse el vídeo de la entrevista completa: Seguir leyendo…

Más ropa, que hay poca: el crimen del Salobral, el trasplante de órganos, una locutora de televisión, una actriz francesa, un columnista de El Mundo, una flecha hacia abajo en la edición impresa de ese mismo periódico, la magia, la fe, la incredulidad, la inmortalidad, la superstición, la biología, la ciencia y la existencia del alma.

Todo mezclado y yo, en Tokio, con estos pelos. ¿Ay de mi Alhama? No. ¡Ay de mi España! ¡Qué juego da la puñetera! Todo lo convierte en trending topic, sopa de menudillos y noche de Halloween. El gallinero de tuiter sería, sin ella, un convento de cartujos.

No voy a repasar lo sucedido. Doy por hecho que el lector lo sabe, aunque los lectores, con tanta información, cada vez estén menos informados. Seguir leyendo…

Sólo son de igual opinión dos que duermen en el mismo colchón. Eso decía mi madre, pero las madres también se equivocan. España y Cataluña, unidas desde hace casi seis siglos por el cordón umbilical de la tilde de la eñe en matrimonio que algunos juzgan contra natura, están a punto de separarse. Va a ser el divorcio del año, si los poco amigables componedores de la Moncloa y la Generalidad no lo impiden, y el más caro de nuestra historia. ¿Seis siglos? ¡Pero si la Bética, la Lusitania y la Tarraconense ya eran provincias de un mismo corpus! Claro que entonces todos hablaban latín, y eso ayudaba. Curioso es que lo que hoy llamamos Cataluña fuese en la época de Carlomagno la Marca Hispànica, con acento grave. ¡Y tan grave! De “marca España”, precisamente, se hacen ahora lenguas los españuelos, por más que los pelmazos de Neptuno se empeñen en escachifollarla. ¿Españuelos? Sí, como mandan los cánones del idioma, porque español es un provenzalismo que se coló en el castellano por el litoral de Cataluña. Seguir leyendo…

Rubert de Ventós fue en 1974 a la tertulia ácrata que presidía en La Boule d’Or Agustín García Calvo y se asustó ante el entusiasmo con el que hablaban de cómo linchar a los polis en apuros. Lo cuenta en su último libro (Demonios íntimos) y añade que Simone Weil había experimentado un desasosiego similar después de asistir a una reunión de la CNT en 1936.

Algo parecido me sucede ahora a mí cuando veo en la tele, cuyos informativos son instrumentos de agitprop al servicio de los sediciosos, las manifestaciones orquestadas por quienes creen que con gritos, pancartas y piedras se arreglan las cosas. ¿Sabrán esas gentes que soviet, en ruso, significa asamblea y que desde la cicuta de Sócrates, pasando por la guillotina de los jacobinos, la Comuna de París, la revolución bolchevique, la Marcha sobre Roma, el Tercer Reich, los alborotos y quemas de iglesias que precedieron a nuestra guerra civil y el frenesí destructor de los Guardias Rojos, por poner unos cuantos ejemplos, estremecedores todos, el asambleísmo ha sido una y otra vez la antesala de lo que Lukács, filósofo marxista y, por ello, nada sospechoso, llamó en su día “asalto a la razón”? Seguir leyendo…

Lo de Mérida convierte en noticia de segunda plana el veredicto electoral. Confío, porque aún no lo conozco, en que Feijóo haya revalidado su mayoría absoluta, convirtiéndose de ese modo, desvanecida ya la Esperanza que hasta hace poco encarnó quien así se llama, en el político español con más futuro. Confío también en que sea Urkullu quien gobierne su región aliándose con quien le venga en gana. El PNV me gusta, aunque quizá no guste eso a quienes trazan la línea editorial de este periódico, que los lectores guarden muchos años, pues permite que se arranquen por disidencias quienes en él escribimos. Pocas son las cabeceras de las que cabe decir otro tanto. Y si sostengo que las elecciones de ayer lo son de segundo plato (informativo, se sobrentiende) es porque en ellas, cualesquier que haya sido el dictamen de las urnas, ha imperado lo que debería ser normal en democracia y, por ello, tan poco resultón como lo es la noticia de que un perro ha mordido a un hombre y no al revés o de que el lechero llamó al timbre esta mañana. Seguir leyendo…

No se engañen. No van a venderse ni a leerse más libros por mucho que los libreros instalen en las librerías tableros de ajedrez, butacas de orejas, wifi de gorra, teatrillos de cámara, proyecciones de cortos, barras atendidas por camareras de buen ver, espacios de tertulia, obrador de dulces caseros, retransmisión de partidos de fútbol, salitas de exposiciones, almonedas de vintage, tarimas para que un premio Nobel perore o básculas para calcular el precio de la mercancía impresa.

Esos libreros son como los directores de periódico convencidos de que sus cabeceras saldrán de apuros si regalan deuvedés, manuales de yoga, condones con sabor a fresa, prontuarios de consejos para adelgazar, papeletas para la rifa de un apartamento en Aluche o bonos para subirse a la noria del parque de atracciones. Ignoran los unos y los otros que la lectura es atención, no distracción, y caen en la trampa de pensar que el medio es el menaje y no el mensaje. Seguir leyendo…

Emmanuelle, viva o muerta, siempre me pilla en Tokio. ¿Por qué será? En Tokio estoy, con jet lag y media botella de Mumm en el cuerpo tras haber aporreado el ordenador durante todo el día, cuando EL MUNDO me alcanza por mail -ya me iba: van a dar las diez de la noche. No son horas- y me pide este artículo. Sea, pero si la Kristel me sale con barbas no será la Purísima Concepción, por más que entonces me lo pareciera.

Lo siento. Voy a ser un poco borde. A Tokio llegó la película cuando estaba muriendo Franco. O igual estaba ya muerto. Tenía yo la cabeza en otras cosas. Quizá fue por eso. En Japón, para más inri, pixelan en la pantalla las vulvas y los penes. Lo hacían entonces y lo hacen ahora. Nacho Vidal sería aquí un don nadie. Ventajas del franquismo: mis amigos podían ver en Perpiñán o en Biarritz, con sólo darse un gureo, lo que yo, en la mayor cosmópolis del orbe, ni achinando los ojos como si fuese nipón, podía tan siquiera imaginar. Seré borde, digo, porque la película me pareció infame, aburrida, discursiva, intelectualoide, asexuada, cursi, ridícula, mucho menos erótica que la Blancanieves de Walt Disney y, en definitiva, una horterada colosal para reprimidos, seminaristas, paletos y sorches. ¡Menudo cóctel de orientalismo barato, marqués de Sade descafeinado, hipismo de mayo francés, fantasías de ursulinas, myrurgia número cinco, mobiliario de mimbre colonial, adulterio de Club Méditerranée y unas gotitas de Anaïs Nin! Seguir leyendo…