El blog de Fernando Sánchez Dragó

Lo dijo Azorín, pero otros muchos lo habían dicho antes. Es sophia perennis, voz del pueblo…

Del pueblo, subrayo, no de la ciudadanía (palabreja de moda impuesta por los políticos y los tertulianos, que son sus mamporreros, previsibles siempre en su tedioso runrún. Algunos son patéticos. María Antonia Iglesias, Antonio Casado, Mario Conde, un tal Antón no sé qué, una tal Margarita no sé cuánto… ¡Uf! Ponen en fuga a la audiencia de los medios audiovisuales. ¿De qué vivirán cuando éstos, por su culpa, cierren? Negro será su futuro. Por cierto: Pilar Rahola y yo hemos fumado juntos la pipa de la paz. Las amistades pueden ser eternas, pero las enemistades, nunca).

Ver volver, decía… Echemos un vistazo a las noticias de actualidad.

Islandia, elecciones generales, triunfo abrumador de la candidata antieuropeísta y, por ende, del sentido común. ¿Qué pintaría en la Unión Europea esa isla prodigiosa desde cuyos volcanes se accede, según Julio Verne, nada menos que al centro de la tierra? ¡Pero si Europa es ya sólo, en el conjunto del orbe, una misérrima esquina de extrarradio! Seguir leyendo…

La cofradía de los amantes de los gatos sigue dando frutos literarios. En la anterior entrega de este blog colgué un texto del poeta López Andrada dedicado a la muerte de su gatita Michu. Tuvo notable repercusión. La agradezco, la agradece él, la agradece ella -seguro- desde la otra orilla del puente del Arco Iris y ahondo hoy en la brecha abierta por ese réquiem reproduciendo lo que Ramiro Calle, el hombre que trajo a España el yoga y que más ha hecho por su difusión, ha escrito a cuenta y cuento de su gato Emile…

“Muchas de las cosas que los seres humanos tenemos que trabajarnos incansablemente para conseguirlas, ya de manera natural las gozan los gatos. Es uno de los animales más misteriosos que existen, con una psicología muy peculiar. Su cerebro es mucho más similar al del hombre que el del perro, pero sus reacciones son, por un lado, siempre previsibles (les gustan los rituales, como si de la más sagrada liturgia se tratase) y a la par imprevisibles. Tienen una asombrosa inteligencia y son capaces de reaccionar en fugaces momentos cuando las circunstancias lo requieren. Su oído tiene un poder de escucha dieciséis veces superior al del hombre y pueden ver casi en la oscuridad total. Saben combinar los movimientos más rápidos y sagaces con lo que se llama en la tradición del yoga “la detención consciente”. Son flexibles y pueden ejecutar las asanas más diversas y sofisticadas. Saben absorber los impactos y se considera, ya desde la más remota antiguedad en Egipto, que tienen la capacidad de filtrar las energías conflictivas o negativas. Seguir leyendo…

Me exaspera esa expresión, de la que usan y abusan todos los tertulianos, los manifestantes, las pasionarias al modo de la Colau, la Talegón o la Candela, los locutores, las locutrices y, por supuesto, los políticos. Es un flatus vocis similar a aquél en el que incurren quienes hablan del pueblo o quienes dicen, como a menudo lo hace el Rey, todos los españoles. ¿Todos? Según, según… A mí, por ejemplo, me la sopla que nuestra selección gane un partido de fútbol. Ya sé que soy rarito, pero eso no origina pérdida de nacionalidad. ¿Son conscientes las personas citadas de que al atribuir a la ciudadanía los latiguillos que salen de su boca están zanjando una de las más viejas y arduas cuestiones de la filosofía? Fue Zenón de Elea quien planteó la famosa “aporía sorites”: ¿cuántos granos de trigo se necesitan para formar un montón? No es pregunta baladí. Seguir leyendo…

Han leído ustedes bien: recaste, no rescate.

Las erratas suelen ser graciosas y, a menudo, mejoran el original.

A mí, una vez, me pusieron “hace muchos lunes” en lugar de “hace muchas lunas” y, en otra, cambiaron el nombre de Orígenes por “aborígenes”. Esa errata fue oral y apareció en decenas de periódicos, pues aludía a lo sucedido en una rueda de prensa en la que yo era el protagonista. Dije, en su transcurso, que a los escritores deberían castrarnos al nacer, como a Orígenes, que lo hizo por voluntad propia y ánimo de castidad. Mi sugerencia obedecía a la convicción de que los hijos distraen al artista, padre sólo de sus obras, y entorpecen su tarea. Uno de los chicos de la prensa, salido, se supone, de la Facultad de Ciencias de la Información, tergiversó mis palabras y puso en mi boca la frase de que “a los escritores, al nacer, deberían castrarnos como a aborígenes”. Glorioso, sobre todo en tiempos de corrección política como los que ahora, por desgracia, corren.

Viene todo esto a cuento del titular de primera plana con el que elmundo.es ha saludado hoy, lunes 9 de julio, a sus lectores. A saber: “La prima no cae pendiente del Eurogrupo sobre el recaste de España”. Seguir leyendo…

Dragó y Bufa (Propiedad de Guadalupe de la Vallina para Jot Down Magazine)

El poeta Alejandro López Andrada ha colgado en su blog lo que aquí transcribo…

“No sé si hallaré las palabras suficientes para expresar lo que has dejado en mí durante los años que me has acompañado, centinela de los crepúsculos, caricia de músculo aéreo, círculo de paz girando a mi alrededor cuando llegaba cansado a la casa en las tardes de verano y tu presencia era la humanidad, la ternura felina que en el aire se hacía amor, la suave reverberación de la quietud sobre la que aleteaban los gorriones.

“Nunca será la Colina sin tus pasos el silvestre jardín perfumado de silencio donde la esquina del mundo se alargaba y, a veces, tocaba las barbas del Creador, la túnica alta y celeste de la Luz. Tú, gata dulce, Michu, conseguías levantar mi tristeza y alejarla entre las alas de los pájaros lentos que habitan la dehesa, esos que, a veces, jugaban con el viento escondido en la oscuridad de las encinas a las que tú subías muchas noches para tocar la luna y esconder un trocito de cuarzo dentro de tu lomo gris. No sabes cómo me duele, gata azul, que te hayas marchado, al final, sin despedirte, sin preguntarme si te necesitábamos, dejando el hueco insondable de tu ausencia clavado en el centro de nuestro corazón. Seguir leyendo…

Desconfíen de quienes dicen a troche y moche sinceramente. Muchos políticos y no pocos tertulianos lo hacen. Excusatio non petita.

Desconfíen de quienes cada dos por tres dicen absolutamente. Idéntica observación.

Desconfíen de quienes dicen problemática en vez de problemas. Son unos cursis.

Desconfíen de quienes dicen analítica en vez de análisis. Idéntica observación.

Desconfíen de quienes dicen súper en vez de muy.

Desconfíen de quienes recurren a muletillas como a día de hoy, con la que está cayendo, verde y con asas, no sé si me explico, se puede decir más alto pero no más claro, como no podía ser de otra forma… Seguir leyendo…

Los polvos de Fraga trajeron los lodos del turismo a Jamonia y Futbolia. Fue aquel eslogan de Spain is different lo que nos convirtió en colonia de todo quisque: suevos, vándalos, alanos y turistas. Hoy nos okupan más de cincuenta millones de guiris anuales dispuestos a lo que sea. ¡Costas las de Levante, playas las de Lloret! Menos mal que casi todos se amontonan en el Mediterráneo y yo nunca voy a él. Tampoco voy a Barcelona, ese parque temático, desde que prohibieron los toros, aunque quizá pueda volver cuando Sus Señorías, expertos siempre en el arte de amagar sin dar, se decidan a declarar patrimonio de la nación lo único que queda de España. De España, digo, no de Convolutia… Para cohones, como dijo Madeleine Albright aspirando la jota de José Tomás, Francia. Allí ya lo han hecho. Pero nada ni nadie es totalmente imperfecto: el ancha is Spain del señor de Villalba abrió las compuertas a un aluvión de vikingas que estaban de soponcio. Lo malo es que nunca conseguí folgar con ninguna. Madrid es otro parque temático, que conste, pero allá penas, porque paro muy poco en él. Lo justito para salir por patas, aunque no sean de Jabugo, sino de cochino chino atiborrado de antibióticos. Dicen que el turismo va a seguir creciendo… Seguir leyendo…

Cosillas que me han llamado la atención en la última semana…

Chávez, moribundo, aunque sonriente y rodeado por sus dos hijas, lee o finge que lee el Granma. Curiosa foto, que El País -supongo, porque rara vez lo leo- no se habrá atrevido a publicar después de su reciente patinazo. Tres hipótesis al respecto:

1. Malos tratos a los hijos. No conviene que vean a su padre leyendo tales cosas.

2. Han suministrado al paciente un chute de gas hilarante. El Granma es la versión fúnebre del Flechas y Pelayos.

3. Tentativa de eutanasia, aunque no de muerte dulce, debida a la misericordia, sino por envenenamiento informativo. Seguir leyendo…

Uno de cada tres españoles, si las matemáticas no mienten, es tonto de remate. Así no hay modo de salir de la crisis.

Libertad de horario comercial en Madrid y su provincia. ¡Por fin! Llevo años, lustros, décadas, soñando con esa medida que lo es de puro sentido común.

Beneficia a todos: a quien vende y a quien compra, a quien busca trabajo y a quien aspira a no perder el que tiene, a quien vive en la ciudad y a quien la visita, al dueño del negocio y a sus dependientes, a quien curra de lunes a viernes y a quien no da golpe, a quien trasnocha y a quien madruga, al consumo (suponiendo que eso sea un beneficio) y a las arcas públicas, al hambriento y al sediento, al solitario, al promiscuo, al insomne, al caprichoso, al lujurioso, al enfermo, al que rebosa salud…

Da vidilla, de paso, a las calles y entorpece el trajín de los malhechores.

Estimula la economía, sanea el fisco y homologa el país (o la región) con lo que sucede en la mayor parte del mundo civilizado o por civilizar. Seguir leyendo…

¿Tengo algún secreto? Eso me preguntan muchos lectores aludiendo, por una parte, a mi avanzada edad y, por otra, a la profusa y, a veces, difusa actividad que despliego en no pocos frentes profesionales o vocacionales, consanguíneos todos, y en horizontes geográficos muy distintos y distantes entre sí.

Sí, claro, tengo mil secretos –los que poco a poco voy revelando aquí–, aunque de nada me servirían si no contara con el respaldo de una sólida estructura genética.

-Ya, ya, Dragó, pero déjese de vaguedades, porque una cosa es la salud y otra su energía de rabo lagartijero. Seguro que todas las mañanas se atiza usted algún estimulante…

-¡Vaya, hombre! Me ha pillado. Pues sí, le confieso que nada más despertarme tomo doscientos gramos de cafeína y alrededor de una hora después ya circulo por las curvas a toda mecha.

-¿Cafeína? ¡Querrá usted decir café!

-Pues no… Donde digo digo no digo Diego. Tomo cafeína made in USA, porque la que venden en España, en vez de espabilarme, me aturde. Seguir leyendo…

Al producirse la Restauración Meiji a mediados del siglo XIX, Japón -recluido en sí mismo durante los tres siglos anteriores- se abre al mundo exterior, vuelve sus ojos, entreabriéndolos, hacia Occidente y acoge no sólo la tecnología y muchas de las costumbres europeas y estadounidenses, sino también su estética, su concepción de las Bellas Artes y su literatura.

Ésta, puertas adentro del país, se había mantenido escrupulosamente fiel a los cánones autóctonos, muy distintos a los que imperaban en el mundo occidental y de difícil inteligibilidad para quienes no fueran japoneses.

El lector japonés, hasta ese momento, desconocía a los autores occidentales y, de modo análogo y por idéntico motivo, los lectores occidentales, excepción hecha de los que por vía de erudición y orientalismo habían tenido acceso a la cultura nipona y en especial a su poesía (el haiku), desconocían la literatura clásica japonesa.

Es, seguramente, Junichiro Tanizaki el primer gran escritor que encarna esa apertura a lo foráneo, más no por ello renuncia a sus raíces. Al contrario: las conserva, revitalizándolas, y las enriquece al adoptar, en feliz simbiosis, las modas, los modos, los gustos y las tendencias que llegan de Europa. Seguir leyendo…

Día uno del año cero… Adán pone en marcha el reloj del tiempo, que hasta entonces no corría. Él y su cónyuge se zampan al alimón una manzana tan prohibida como la de Blancanieves. Yavé monta en cólera y marca con el estigma del pecado original a la pareja díscola y a todos sus descendientes. Pasan miles de años. La humanidad es ya un hormiguero de tribus enloquecidas, aunque no tanto como ahora. Al Sumo Hacedor, en su infinita misericordia, se le ocurre la absurda idea de trasplantar al vientre de un virgen casada con un carpintero, por fertilización artificial y aviaria, a su único hijo, encarnado en niño probeta. Éste crece sin honrar a su padre ni a su madre, se escapa de casa, es bautizado por un jipi loco, vagabundea, hace juegos de prestidigitación en las ferias y se inmola para salvarnos a todos. Sabido es, como dijo Tagore, que quienes predican el bien se olvidan, a menudo, de ser buenos.

Dice Iñaki Uriarte en uno de los volúmenes de sus espléndidos Diarios (Pepitas de Calabaza) que ese cuento inventado por san Pablo es, según algunos, y yo les doy la razón, el más dañino, por sus consecuencias, que jamás se le haya ocurrido a un ser humano.

Van a excomulgarme por tu culpa, Iñaki. Bueno… Te perdono, porque ya lo estaba. Seguir leyendo…

Siempre se dijo que la política es una noria en la que sólo giran tres cangilones: sexo, dinero y poder. Así fue en la Roma de Suetonio, en la Bagdad de Harún-al-Rachid, en la China de Mao, en el París de Mitterrand y en el ala oeste de la Casa Blanca cuando las actrices o las becarias se arrodillaban ante Kennedy y Clinton como si fuesen sombras de Grey. Fue, subrayo, porque incluso en eso, o mores, amigo Cicerón, the times are changing y ya tiene enmienda lo que antes no la tenía. Los políticos de ahora son unos soseras, unos muermos, unos pichaflojas. Imposible es imaginar a Obama, a Hollande, a la Merkel, a Cameron, a Rajoy o a Rubalcaba trasteando a Mesalina en la roca de Tarpeya, multiplicando por mil la noche de los ojos de Sherezade, mordisqueando los diminutos pies de las concubinas en las alcobas de la Ciudad Prohibida, refocilándose con Rasputin en la sacristía de San Basilio al socaire de un icono o medio ahogando a Marilyn en una bañera de Beverly Hills con la ayuda de un par de gorilas. No me invento ni siquiera lo último. Eso es lo que hacían Jack y Bobby al alimón –¡vaya par de dos!– con la rubia más peligrosa de la historia para acelerar y multiplicar sus orgasmos. Seguir leyendo…

¿Cuándo oí hablar por primera vez del autor de este vademécum? Seguro que él no lo recuerda. Fue en febrero del 81, muy pocos días después de que Tejero entrara en el Congreso gritando ¡coño! -¿cómo lo habría dicho en inglés, amigo Delfín?- y de que quienes se habían convertido en un amén, abjurando de su fervoroso franquismo, a la fe de la democracia se echasen a la calle para condenar la intentona.

Yo, refiriéndome a esa noche de los trabucos largos, los bigotes enhiestos, los tricornios puestos y Madrid desierto, publiqué en Diario 16 un artículo de opinión y coña que se titulaba, y con eso está dicho casi todo, ¿Dónde estaban los demócratas, matarile, rile, rile?

Ya dije que no había esa noche, en las calles de lo que poco antes había vuelto a ser Villa y Corte, ni un alma, aparte de la mía y de las de un par de amigos.

Aquel culebrón pilló a los neodemócratas en sus casas, trasconejados, acoquinados y rezando a todos los santos del santoral del marxismo, que entonces estaba de moda. Seguir leyendo…

¿Saben la Merkel y sus agentes de luto que la productividad de nuestra mano de obra es una de las más bajas del mundo?

Seguro que sí, porque lo dice la ONU. E incluso, apostilla, la más baja, lo que incluso a mí me resulta difícil de creer. ¡Hombre! En Níger, Chad y la República Centroafricana será, digo yo, ligeramente inferior.

¿Saben esos cuitados que el españolito medio tiene un mes de vacaciones a las que se unen los viernes por la tarde, los sábados, los domingos e incluso, en muchos casos, el lunes por la mañana, las fiestas nacionales y comarcales unidas entre sí por una red de puentes de holganza, los días navideños, los de Semana Santa, los moscosos (sólo si son funcionarios), el bocadillo de media mañana, la cervecita del aperitivo y los pitillitos de quienes, a razón de quince minutos cada hora (y seguramente me quedo corto), dan rienda suelta a su vicio frente a los lugares de trabajo?

Lo pregunto porque lo mismo creen los de la troika que todos esos fumadores fichan al salir y al volver, como sucede en los países civilizados, para que el capataz descuente de su sueldo el minutaje. Seguir leyendo…

Un poquito de humor (negro, claro)… ¡Ah, la España eterna! He acuñado otros dos topónimos, y ya van 25, para ella: Caconia y Paletia. El segundo viene a cuento de los nuevos apodos incorporados al listín de la catetería patria: Luis el Cabrón y el Duque Empalmado. ¿Soy yo también, mal que me pese, español, español, español, siguiendo la cateta y paleta partitura de quienes gritan eso cada vez que los de La Roja -otro remoquete- ganan un partido? ¿Debo aplicarme los motes mencionados en el título de esta columna? Me temo que sí. Lo de cabrón, en el sentido menos vejatorio de la palabra, se da por descontado. He tenido siete vidas conyugales y tropecientas por lo bajinis. ¡Tanto va la burra al trigo! Lo de empalmado… ¡Hombre! Alguna que otra vez, lo reconozco, aunque yendo a mucho menos por cuestión de edad. ¿Y lo de pringao? Seguir leyendo…

Dos decálogos…

El de Paul Theroux, expuesto en El Tao del viajero (Alfaguara), reza:

1. Deja tu casa.

2. Ve solo.

3. Viaja ligero.

4. Lleva un mapa.

5. Ve por tierra.

6. Cruza a pie la frontera.

7. Escribe un diario.

8. Lee una novela sin relación con el lugar en el que estés.

9. Evita usar el móvil.

10. Haz algún amigo. Seguir leyendo…

Sigo leyendo a Galdós… Ya saben: La fe nacional y otros escritos sobre España (Rey Lear).

Hoy, para terminar, tres textos…

“Los hombres llamados públicos, los unos calvos y con lentes, los otros barbudos o con bigote y perilla, desconocen la vida elemental de España. El leer sin ton ni son revistas extranjeras, el parlamentar como cotorras, han hecho de ellos hombres artificiales. De buena fe algunos, otros con las picardías que les sugiere su ambición de provechos personales, han llegado a suponerse poseedores de la clave política, y lo que poseen es un bastón como los que llevan los ciegos para orientarse en las tinieblas”.

(España trágica, 1909) Seguir leyendo…

¡Caramba, caramba, caramba! Estoy abrumado por la cantidad y calidad de las personas, conocidas y desconocidas, que se han dirigido a mí por tierra, mar, aire, teléfono, correo, fax, blog, palomas mensajeras y señales de humo a raíz de la publicación de la penúltima y antepenúltima entrega de Dragolandia (”Morir habemus” y “Con pocos pero doctos libros juntos…“).

Tengo más amigos de lo que creía. A todos agradezco la inquietud, el interés y la convicción proustiana de que no es la identidad de pensamiento, sino la consanguinidad de espíritu lo que une a las personas.

Voy a tranquilizarlos. No me sucede nada especialmente grave. Soy sivaíta (Dionisos), no visnuíta (Apolo). Siempre me ha gustado bailar en el alambre de la muerte como lo hacían Hemingway y Mishima, por poner dos ejemplos que me son caros y cercanos. Eso no significa que desee morir –todo lo contrario– ni que vaya a hacerlo. Lo primero es seguro; lo segundo, volitivo. Seguir leyendo…

Niño geopolítico observando el nacimiento del hombre nuevo, de Dalí

Segunda ley de la termodinámica (es la segunda, ¿no?): todo tiende a enfriarse, todo es entropía. También la crisis que ahora, dejándonos atrás, se nos lleva por delante.

Sigamos, pues, hablando de la muerte.

Estoy en Castilfrío. Frente a mí, un ataúd. Sobre su tapa yace mi última máquina de escribir: una Olympia. Tres ángeles de manos extendidas y alas plegadas, comprados en El Cairo, la preceden. Cabe el féretro, decorándolo como adorna el rostro una mueca, las estatuillas de algunos de los premios recibidos. Son vanidad de vanidades. Abrigo el propósito de arrojar al interior del ataúd los treinta y seis libros que llevo publicados. Vuelvan al polvo. Es su destino.

Estoy en Castilfrío. A pocos metros de mi casa, silencioso y humilde, el camposanto. También ése es mi destino. Y el tuyo, lector.

Va muriendo la gente. Borro con typex sus teléfonos en una libreta que es ya antología de Spoon River, dentadura mellada y ajedrez de sepulcros blanqueados.

Casi todos los muchachos revoltosos que estuvieron conmigo en la cárcel han muerto. Seguir leyendo…

Hay días chungos, días borrosos y emborronados, días en los que las flores del mal abren sus pétalos en las cunetas del alma y difunden su ponzoña en todos los rincones de la conciencia.

Hoy es uno de ellos.

Decía Gil de Biedma, en verso repetido hasta la saciedad de la sociedad, que envejecer y morir es el único argumento de la obra. Si lo segundo es cierto, y lo es, poco importa lo primero.

¿Envejecer? Sea. ¿Morir? ¡Si no hay más remedio! Lo malo es no ser o ser lo que no se es. Quizá sea ése el único argumento de la vida.

Me pongo como ejemplo…

No me gusta ser varón, y lo soy.

No me gusta ser español, y lo soy.

No me gusta la pareja, y voy por la séptima relación conyugal.

No me gusta la paternidad, y estoy a punto de tener mi cuarto hijo. Seguir leyendo…

Iglesia de Nuestra Señora de Sion, en Axum (Etiopía)

Si los lectores pueden exigirlo al periodista, ¿no debería éste tener derecho a exigirlo al lector?

Es lo que voy a hacer…

El otro día, a raíz de la publicación de la entrega de Dragolandia titulada Repatriación a punta de pistola, recibí información concerniente a lo que una tal Sigrid de Thule había comentado aquí mismo al respecto. Quien me la enviaba era un miembro de mi familia, divertido e indignado al mismo tiempo. Fue testigo presencial de los hechos a los que, deformándolos, alude la señora, o señorita, o travestido, en cuestión.

Podría responder directamente al comentario de marras, pero no sé cómo se hace. Además, y para colmo, parecer ser que piden datos de carácter estrictamente personal. Más de una vez he dicho, y lo reitero, que nunca doy información, ni siquiera falsa, a no ser que me encañonen con una pistola. Y, si puedo evitarlo, tampoco así.

Asegura doña Sigrida que yo, después de haber sufrido la mordedura de un perro rabioso en Etiopía (eso fue en la Semana Santa de 2003), pedí árnica en la embajada española, fui socorrido por ella y generé gastos al erario de mis compatriotas. Seguir leyendo…

Me envían los amigos de la excelente editorial Rey Lear una antología de fragmentos de Galdós. Título: La fe nacional y otros escritos sobre España.

Lo abro al azar, por la página 69, y me doy de narices con el siguiente texto, fechado en 1912…

“Los dos partidos que se han concordado para turnarse pacíficamente en el Poder son dos manadas de hombres que no aspiran más que a pastar en el presupuesto. Carecen de ideales, ningún fin elevado los mueve; no mejorarán en lo más mínimo las condiciones de vida de esta infeliz raza, pobrísima y analfabeta. Pasarán unos tras otros dejando todo como hoy se halla, y llevarán a España a un estado de consunción que, de fijo, ha de acabar en muerte. No acometerán ni el problema religioso, ni el económico, ni el educativo; no harán más que burocracia pura, caciquismo, estéril trabajo de recomendaciones, favores a los amigotes, legislar sin ninguna eficacia práctica, y adelante con los farolitos… Si nada se puede esperar de las turbas monárquicas, tampoco debemos tener fe en la grey revolucionaria (…) No creo ni en los revolucionarios de nuevo cuño ni en los antediluvianos (…) La España que aspira a un cambio radica y violento de la política se está quedando, a mi entender, tan anémica como la otra. Han de pasar años, tal vez lustros, antes de que este Régimen, atacado de tuberculosis étnica, sea sustituido por otro que traiga nueva sangre y nuevos focos de lumbre mental”. Seguir leyendo…

El ministro de Exteriores, durante su comparecencia

Debería dejar de leer la prensa. Hacerlo me encocora. Seguro que es malo para el corazón. Lo es, desde luego, para las pulsaciones del sentido común.

¿Qué derecho tiene un ministro de Asuntos Exteriores a evacuar por la fuerza, en dos tacadas, a cincuenta y cuatro cooperantes que motu proprio se habían ido a los campamentos de Tinduf para echar una mano a los saharauis que allí levantan las banderas del honor frente al colonialismo alauita y la huelga de brazos caídos de los chupatintas de la ONU?

Por la fuerza, digo, pues parece que se les obligó a subir a los dos aviones de rescate que el bolsillo de los contribuyentes españoles, a los que tampoco se les había solicitado aquiescencia, enviaron la semana pasada al lugar de autos.

Lo de la pistola es licencia poética. No creo que la hayan desenfundado y amartillado. Sus balines eran de lentejas en salvas. Ya saben: las tomas o ahí te pudras. Seguir leyendo…