El blog de Fernando Sánchez Dragó

Dejo esto enlatado al salir de Bangkok. No sé si en Birmania tendré acceso a Internet. Será mi ayudante quien se encargue de colgarlo si el silencio me abduce. ¡Ya me gustaría, ya, que fuese así!

Viajar es situarse fuera del alcance del prójimo. Nunca llevo móvil cuando salgo de España. Ordenador, sí, porque lo necesito para escribir, actividad a la que me dedico, esté donde esté, ocho o diez horas al día. Y ese bicho es mi talón de Aquiles. Por él me da caza la tortuga frente a las murallas de Troya. Confiemos en que los birmanos no me proporcionen cobertura. Supongo que en Rangún, mal que bien, la habrá, pero luego…

Antón Tenreiro, al que más de una vez he citado en este blog, me envía desde Colombia cinco frases provocadoras con el ruego de que les añada un comentario. Aquí está lo uno y lo otro… Seguir leyendo…

También sirven como cuentos de navidad…

Uno de ellos, que me puso los pelos de punta, lo recoge Iñaki Uriarte, tan gatuno como yo, en uno de los volúmenes de sus diarios (Pepitas de Calabaza).

Lo transcribo tal cual…

“Al salir de tomar un café en el aérea de descanso de Tudanca alguien había intentado robar el coche aparcado junto al nuestro. No consiguieron arrancarlo y allí lo dejaron, con la puerta rota. Era un gran BMW todo terreno, como el que le robaron a Beckham hace unos meses y apareció al cabo del tiempo en poder de una ministra de Macedonia. Una acción de profesionales.

“Al reemprender el viaje hacia Bilbao, mantuvimos un rato de silencio sobrecogidos al imaginar el horror que habría podido sucedernos unos momentos antes. Podría haber acabado en Macedonia. No el coche, con los ordenadores y las maletas y las bolsas. El gato, que estaba en el asiento de atrás”. Seguir leyendo…

Alexander Selkirk

De Foe se inspiró en la peripecia vivida por el marinero escocés Alexander Selkirk para inventar el personaje y la gesta de Robinson. Nacía así uno de los grandes mitos de la historia de la literatura, aunque ya el andalusí Abentofail había escrito un libro análogo, pero no idéntico: El filósofo autodidacto.

La o no es una errata. Así se dice, así se escribe. Si su protagonista fuese mujer lo diríamos y escribiríamos con a. Ignoro la razón de que casi todo el mundo lo diga en femenino.

Selkirk naufragó y fue a dar con sus molidos y empapados huesos en una isla del archipiélago de Juan Fernández, cerca de la costa de Chile. Permanecería en ella casi un lustro.

Cientos de gatos asilvestrados, fruto de la fertilidad de esa especie, la poblaban. Los primeros habían sido abandonados allí por los buques españoles, ingleses y franceses que de vez en cuando fondeaban en sus caletas.

También vivía en la isla un millón de feroces ratas dispuestas a devorar al náufrago. Seguir leyendo…

Caracol en bronce, de Dalí

Perdonen que recurra a una palabra inglesa. Está de moda. Cedo a ella en nombre del pensamiento paradójico: el de Zenon y sus aporías, para entendernos… Y el del Tao.

Verbigracia: es imposible demostrar que Dios no existe, pero eso no demuestra que exista.

¿Corría más Aquiles que la tortuga? Sí, pero la lógica decía lo contrario.

No se fíen de ella. Mírenlo todo con la lupa del escepticismo. Eso baja la tensión y ayuda a envejecer con lentitud. Nada importa nada: tal es mi lema. Seguir leyendo…

Me asombra no haber leído en la prensa española ni un solo comentario en defensa del derecho de los estadounidenses a llevar armas.

Me asombra el cinismo de ese Señor de las Mil Guerras premiado con el Nobel de la Paz que se dedica a lloriquear frente a las cámaras in memoriam de los chicos asesinados en un colegio de Connecticut mientras bombardea cualquier país que desentone en la partitura escrita por la Casa Blanca. Seguir leyendo…

Ya estoy, desde el domingo, en mi amada Bangkok: la ciudad más abierta del mundo, la ciudad más divertida del mundo, la ciudad más sexy del mundo…

Sólo en Tokio se come mejor que aquí. Es otro aliciente.

El viernes salgo hacia Birmania. Pasaré allí todo el ciclo navideño. En víspera de Reyes aterrizaré en Vientian.

Antes viajaba para llegar a algún sitio, cuanto más distante y distinto, mejor.

Ahora viajo para alejarme de España. Cuanto más lejos, mejor.

Pejigueras. Las hay, las hay, incluso aquí.

Enumero algunas… Seguir leyendo…

Sólo hay en España, entre quienes siguen vivos, dos escritores sobre cuyas obras, recién salidas, me abalanzo con la misma voracidad y veracidad de lector con la que adentellaba en los años de la infancia y la adolescencia los libros de mis autores favoritos: Richmal Crompton, Mark Twain, Salgari, Julio Verne, Mallorquí, Zane Grey, Oliver Curwood, Wodehouse, André Maurois, Stefan Zweig, Hemingway, Hesse…

Uno de esos escritores es Roger Wolfe; el otro es Trapiello, aunque mi bulimia e impaciencia, en su caso, se limiten a esa obra colosal, y a la vez minimalista, que es el Salón de pasos perdidos.

No falla. Sale un nuevo volumen de éste o una nueva entrega de la egografía de Wolfe y no concilio el sueño hasta que los acabo. Les debo -me deben- muchas noches en vela. Seguir leyendo…

Si el nombre es el destino, como creían en Roma, magro porvenir espera a un partido que se llama Sociedad Civil y Democracia. Bien podía su creador haberlo bautizado con palabras que no sean flatus vocis y conceptos que signifiquen algo. El de democracia está ya desgastado por el uso y el abuso que de él se han hecho y sirve para toda clase de rotos, de descosidos y zurcidos, ya sean de derechas, ya de izquierdas, ya de regímenes libertarios y totalitarios o ya, mayormente, de la nada. Aire en el aire, vacío en el vacío, soplo exhausto, musaraña atrapada en una telaraña. En cuanto al otro…

Sociedad civil es una muletilla para cojos de la lengua en la que los tertulianos se apoyan para revestir su vaniloquio. También recurren a ella los políticos, los politólogos, los demagogos, los periodistas, los que aúllan en las calles y los que sientan cátedra de maestros ciruelos en la Red.

¿Cabe mayor pleonasmo, más inútil redundancia, énfasis menos justificado? Toda sociedad, por definición, es civil, a no ser que le adosemos un adjetivo. Si es religiosa, será una iglesia; si militar, un ejército; si limitada o anónima, una empresa; si política, un partido… Seguir leyendo…

Sean bienvenidas unas consideraciones impertinentes acerca del panorama literario en este momento en que, vencido ya el verano, la rentrée se nos viene encima. Echemos un vistazo a las listas de los libros más vendidos… Asusta verlas, por la ramplonería de lo que contienen. Mal anda el patio.

Libros son lo que en ellas aparece, pero literatura hay poca, casi ninguna, porque el éxito no es condición ni necesaria ni suficiente -tampoco excluyente- para que un texto sea literario.

Conviene señalar, por otra parte, que ninguna de las listas que aparecen en la prensa, ya sea ésta de papel, ya digital, merece crédito alguno. Todas son arbitrarias y tramposas, todas se basan, equiparándolos, en los datos facilitados por diez, o veinte, o treinta librerías de muy distinto calibre, ubicación y especialización. Eso falsea los resultados, pues no pesa lo mismo, ni cualitativa ni cuantitativamente hablando, lo que se vende, por ejemplo, en El Corte Inglés o en la FNAC que lo vendido en una librería de provincias, en una de barrio o en una especializada u orientada hacia un determinado tipo de lectores. Seguir leyendo…

Dicen Umberto Eco y Jean-Claude Carrière en un libro de conversaciones agrupadas bajo el título, excesivamente optimista, de Nadie acabará con los libros lo que sigue: “Si una persona no tiene la capacidad de crear, entonces puede elegir la destrucción de una obra de arte o, algunas veces, de sí misma. Tomemos el caso de Eróstrato. Pasó a la posteridad por haber destruido el templo de Artemisa en Éfeso. Como se sabía que había prendido el fuego para que su nombre pasase a la posteridad, el gobierno ateniense prohibió que se pronunciara ese nombre en lo sucesivo. No sirvió de nada. Prueba de ello es que recordamos el nombre de quien incendió el templo y hemos olvidado el del arquitecto que lo construyó. Eróstrato tiene numerosos herederos. Hay que mencionar entre ellos todos los que van a la tele a contar que les han puesto los cuernos. Es una forma típica de autodestrucción. Con tal de salir en la tele están dispuestos a todo. Lo mismo sucede con los asesinos en serie, que, en el fondo, ansían que se les descubra para adquirir notoriedad. Se trata de la misma pulsión que lleva a uno que está detrás de alguien que sale en la tele a agitar el brazo para estar seguro de que lo van a ver. Parece de cretinos, pero es su momento de gloria. Las propuestas que reciben los responsables de los programas televisivos suelen ser extravagantes. Algunos afirman incluso que están dispuestos a matarse en directo o, simplemente, a sufrir, a dejarse fustigar o torturar. O a mostrar a su mujer mientras hace el amor con otros. Las formas del exhibicionismo contemporáneo parecen no conocer límites. En Italia hay un programa de televisión, La corrida, en el que se exhiben los diletantes mientras el público grita desaforadamente. Todos saben que los van a machacar y, aun así, la transmisión tiene que rechazar a miles de candidatos. Son muy pocos los que se hacen ilusiones sobre su talento, pero se les da la ocasión de su vida para que los vean millones de personas y por eso están dispuestos a todo”. Seguir leyendo…

Ángel Fang, dueño de una inmobiliaria: “Prefiero no contratar españoles. De cada veinte días vienen dieciocho. Se quejan mucho. Antes podía encontrarle un sentido, pero ahora, con la crisis, no entiendo por qué no quieren trabajar. El chino cuando deja un trabajo, coge otro y ya está. Siempre hay trabajo que hacer para el que quiere hacerlo (…) Yo, con diez años, ya iba con mi padre a todos lados, aprendiendo cómo ganar dinero. Mis amigos se quedaban en casa jugando con el ordenador”. Lucía (nombre falso), empresaria china: “Trabajo desde las siete de la mañana hasta las doce de la noche. Los fines de semana también echo ocho horas. Cuando los españoles me preguntan por qué los chinos ganan dinero, les explico esto. Mis compañeros de colegio españoles se dedican a salir de fiesta y a beber. Nosotros trabajamos y trabajamos (…) Seguir leyendo…

Naoko y Akela

Akela cumple hoy tres meses.

Llevo cosa de una semana sin colgar una línea en este dazibao. Discúlpeme el lector. Tenía que entregar al editor (Temas de Hoy) mi trigésimo séptimo libro: Pacto de sangre. Ya lo he hecho.

No es obra de lobo feroz, sino de lobito bueno. Trata de cómo vino al mundo mi hijo Akela, de lo que ese advenimiento supuso para mí y de los consejos que doy al recién llegado, por si yo me muero cuando él sea niño, para cabalgar con honor, valor y destreza el tigre de la vida.

Mi hija Ayanta, en pliego aparte, ha escrito la segunda parte de ese libro, pero en ella no se dirige a su hermano, sino a mí. Es una Carta al Padre, aunque no sé si lleva ese título, porque la terminó anoche y aún no la he leído. Ella tampoco conoce mi texto.

Todavía estamos dando vueltas al subtítulo de la obra completa… ¿Vidas cruzadas? Ése es el que nosotros proponemos. La opinión de Belen López, directora de la editorial, también cuenta. Veremos. Seguir leyendo…

La vocal u, en francés, se pronuncia, más o menos, como nuestra i. Esa particularidad fonética da pie a la anfibología del título de esta columna. Putada vale por pitada, y viceversa.

Circula por la Red un vídeo estremecedor. Su protagonista es la capital de Eurabia. Olvídense de Hemingway y de Bogart. Ya no nos queda ni París, que dejó de ser una fiesta. La Ville Lumière es ahora Casablanca.

1 de mayo, plaza del Trocadero, último mitin de Sarkozy… Una marea de banderas tricolores –las de la República– ponen los puntos sobre todas las íes de la inmensa multitud. Impresiona ver esa imagen. Los enfants de la patrie convierten el acto en jour de gloire. La imponente explanada es polícroma pradera de flores azules, blancas y rojas. Seguir leyendo…

Reportaje brutal el que ayer publicó El Mundo a cuento de los toros de lidia ejecutados en los mataderos. El sedicente filósofo Mosterín, caudillo de los tauricidas, va a salirse con la suya. ¿Lo vieron el otro día en El Gran Debate? Parecía un poseso. ¡Las barbaridades que soltó! Yo, de ser Jordi González, habría llamado a los loqueros para que lo redujesen e inmovilizasen con una camisa de fuerza. Dijo que en toda Europa se celebraban hasta hace poco corridas similares a las españolas en cosos idénticos a los nuestros, pero que las prohibieron; sostuvo sin pestañear la asombrosa teoría de que los toros bravos son tan mansos como los corderos (los chistas, aseguró, y acuden a lamerte la mano); propuso que las dehesas –su superficie global en hectáreas equivale a todo el suelo de la Comunidad de Madrid– se transformen en parques naturales a cargo del contribuyente; y llamó, por último, asesinos –¡Criminales, criminales!, aullaba con espumarajos en la boca– a diez millones de aficionados.

¿Filósofo, esto es, hombre que ama la sabiduría? ¡Venga ya! Más bien misósofo (persona que la odia), pues todo lo que dijo rezumaba nesciencia. Seguir leyendo…

Hoy vamos a psicoanalizar el psicoanálisis y al hombre que le dio a luz, Freud, un individuo, sin embargo, con muchas sombras. Nos acompañarán el habitual Tribuno de las Letras, Javier Esteban; Jorge Marugán Kraus, psicoanalista; y Jesús González Requena, profesor, escritor y catedrático. Después, Helena Cosano y Carmen Velasco Maganto recomendarán libros.

Invitados: Javier Esteban, Jorge Marugán Kraus, Jesús González Requena, Helena Cosano y Carmen Velasco Maganto.

Libros recomendados:

Freud: el crepúsculo de un ídolo, de Michel Onfray (Taurus)
Escenas fantasmáticas: Un diálogo secreto entre Alfred Hitchcock y Luis Buñuel, de Jesús González Requena (Dip. prov. de Granada)
Moisés y la religión monoteísta, de Sigmund Freud (Alianza Editorial)
El deseo homosexual de Sigmund Freud y su travesía por lo femenino, de Jorge Marugán Kraus (Manuscritos)
El hombre y sus símbolos, de C.G. Jung (Paidós)
Lo inconsciente, de C.G. Jung (Losada)
Las relaciones entre el yo y el inconsciente, de C.G. Jung (Paidós)
La impostura freudiana, de Juan B. Fuentes (Encuentro)
Narrativa completa, de Edgar Allan Poe (Cátedra)
Edgar Allan Poe, de Charles Baudelaire (Ed. Antonio Machado)
Kafka y sus precursores (incluido en Inquisiones) , de Jorge Luis Borges (DeBolsillo)
Solaris, de Stanislaw Lem (Impedimenta)
El teatro japonés y las artes plásticas, de Javier Vives (Satori)
Las flores del mal, de Charles Baudelaire (Planeta)
La historia de San Michele, de Axel Munthe (Juventud)

Brindis en catalán. Lo merece. El separatismo ha arrollado, en contra de lo que muchos dicen. La derrota ha sido de Mas, pero no de su propuesta. Más votos que nunca.

Gerona, Lérida y Cataluña -¡coño,con eñe!- si se habla y escribe en castellano, y no Girona, Lleida o Catalunya. ¿Por qué los presentadores de los telediarios, los locutores de las radios, los contertulios y toda esa fauna se empeñan en lo segundo? ¡Menuda cursilada! ¿Acaso dicen London, New York o Milano? Si yo tuviera mando en esas plazas, los destituiría ipso facto. Federico, Luis Herrero y César Vidal son excepciones.

Un rumor que ha llegado hasta mí, pero que no he podido verificar. En Japón se bebe ahora mucho vino (eso sí lo he verificado). El saké se bate en retirada. En Tokio hay vinotecas, enotecas, bares de tapas y cosas así por todas partes. El vino español que más se vendía, hasta hace poco, era el de Torres: Sangre de Toro, Viña Sol, Viña Esmeralda… Se vendía, digo. Ya no se vende. Seguir leyendo…

Es el hombre del día y el político del año. Señor Rajoy: le debo una. De no ser por usted, nunca habría sabido que entre los bastidores de la cosa pública existen personas tan inteligentes como la del individuo con apellido de guiri al que hoy sirve de pedestal esta columna.

Va a cogerme manía, pues ha dicho, con refrescante incorrección política, que se crece en el castigo y yo, en vez de ponerlo a parir, como tantos hacen, me dedico a ponerlo por las nubes.

No me lo tenga en cuenta, Ministro. A mí también me gusta que me pongan banderillas, y mejor si son de fuego, y puyas (y pullas) en el occipucio, pero nunca me niego a estrechar una mano. Aquí tiene la mía. Seguir leyendo…

Esta noche nos visitará Manuel Lozano Leyva, catedrático de Física Atómica, Molecular y Nuclear, y autor de El fin de la ciencia, obra alrededor de la cual conversaremos durante la primera parte del programa. A continuación entrevistaremos a Merche Rodríguez, que acaba de publicar su nuevo libro, Colgados: Emociones en la red. Al final, recibiremos a Diego Moreno, editor de Nórdica, que nos hablará de la obra del Nobel Tomas Tranströmer, escritor de su catálogo.

Invitados: Manuel Lozano Leyva, Merche Rodríguez y Diego Moreno.

Libros recomendados:

El fin de la ciencia, de Manuel Lozano Leyva (Debate)
Colgados: Emociones en la red, de Merche Rodríguez (Sepha)
Historias de Nueva York, de O. Henry (Nórdica)
Visión de la memoria, de Tomas Tranströmer (Nórdica)
Deshielo a mediodía, de Tomas Trasntrömer (Nórdica)
El cielo a medio hacer, de Tomas Tranströmer (Nórdica)
Elling: Hermanos de sangre, de Ingvar Ambjornsen (Nórdica)
El paraíso de los gatos y otros cuentos gatunos, de VV.AA. (Nórdica)
Hierro ilustrado, de José Hierro (Nórdica)
El manifiesto comunista, de Karl Marx y Friedrich Engels (Nórdica)

¿Cuándo se jodió este país nonato? Sépanlo Gárgoris y Habidis, porque el origen de esa necrosis se remonta a la fecha en la que aquí murieron cuatro romanos y cinco cartagineses.

España estuvo jodida antes del parto, en el parto y después del parto. Su enfermedad era congénita: nació invertebrada y con escoliosis, como diagnosticase Ortega, y hoy está hecha añicos, parapléjica y sentadita en un váter de ruedas cuyo mando a distancia reposa en Berlín.

Todos los políticos españoles, ya repiquen en el banco azul, ya pataleen en el banquillo de la oposición, y aún más los inquilinos de la Zarzuela, coinciden en un sonsonete bananero: ése que dice, larán, larán, larito, que España es una gran nación, que siempre lo ha sido y que pronto lo demostraremos pasando del pescante del furgón de cola del tren de mercancías al coche cama de los Grandes Expresos Europeos. Seguir leyendo…

Arríen las banderas, patriotas. Encajen el golpe. Extiendan la mano pidiendo una limosnita por el amor de Europa. Dejen de gritar “yo soy español, español, español” con los rostros pintarrajeados como si fuesen pieles rojas antes de arremeter contra el Quinto de Caballería. Pongan los relojes en hora: la de 1588, la de 1643, la de 1898, la de 2012…

Dice el novelista Carlos Salem: si hay miseria, que no se note. Sabe de lo que habla. Es argentino. Pero aquí, en lo que fuese metrópoli, ¡vaya si se nota! No nos morimos, como de sí dijera Bergamín en su ancianidad, porque no tenemos donde caernos muertos.

No reza con este hocico de África y culo de Europa la maldición de que la historia se repite como farsa. Aquí lo hace una y otra vez como tragedia: la de la Armada Invencible, la de Rocroi, la del Desastre y, ahora, la de ese híbrido de mendicidad y mendacidad al que llaman recapitalización. ¿Y si lo dejáramos en capitulación? Seguir leyendo…

Hablaremos de viajes con Suso Morurelo, autor de varios títulos sobre el género. A continuación, Javier Esteban y Alicia Mariño recomendarán libros de su preferencia.

Invitados: Suso Mourelo, Javier Esteban y Alicia Mariño.

Libros recomendados:

Adiós a China, de Suso Mourelo (Interfolio)
Las cinco tumbas de Gengis Khan: Un viaje por Mongolia , de Suso Mourelo (Gadir)
Donde mueren los dioses: Viaje por el alma y por la piel de México, de Suso Mourelo (Gadir)
La frontera Oeste: Abecedario de un inmigrante, de Suso Mourelo (Caballo de Troya)
Siéntate y escribe, de Roger Wolfe (Huacanamo)
En el gallo de hierro, de Paul Theroux (Zeta Bolsillo)
Tao Te King, de Lao Tze (Martínez Roca)
Camps and trails in China, de Roy Chapman Andrews (Paperback)

El Barón Ungern: El último General Blanco, de Manuel Vallejo (Eride)
Bestias, hombres y dioses, de Ferdynand Ossendowski (Abraxas)
México bárbaro, de John Kenneth Turner (Porrúa)
Las enseñanzas de Don Juan: Una forma yaqui de conocimiento, de Carlos Castaneda (FCEE)
Una realidad aparte, de Carlos Castaneda (FCEE)
Viaje a Ixtlán, de Carlos Castaneda (FCEE)
Relatos de poder, de Carlos Castaneda (FCEE)
Pedro Páramo, de Juan Rulfo (Cátedra)
El llano en llamas, de Juan Rulfo (Cátedra)
La liebre con ojos de ámbar, de Edmund de Vaal (Acantilado)
La casa de las bellas durmientes, de Yasunari Kawabata (Emece)
Memoria de mis putas tristes, de Gabriel García Márquez (DeBolsillo)
Los ojos del hermano eterno, de Stefan Zweig (Acantilado)
El mundo de ayer: Memorias de un europeo, de Stefan Zweig (Acantilado)
Siddhartha, de Hermann Hesse (DeBolsillo)
Demian, de Hermann Hesse (Edhasa)
El lobo estepario, de Hermann Hesse (Alianza Editorial)
Narciso y Goldmundo, de Hermann Hesse (Edhasa)
El juego de los abalorios, de Hermann Hesse (Alianza Editorial)
El Gran Gatsby, de Francis Scott Fitzgerald (Anagrama)
La adolescencia de Basil Duke, de Francis Scott Fitzgerald (Rey Lear)

Padilla, José Tomás y El Juli

Hoy torean Tomás, El Juli y Padilla en Badajoz. Allí estaré. Pego ahora en este álbum, como introito, dos estampas paralelas.

Hemingway, que amaba a los gatos tanto como los amo yo, tuvo que rematar en cierta ocasión, por misericordia, a uno. Treinta y cinco llegó a tener. No sé si fue en Finca Vigía o en otro sitio donde se produjo el episodio al que aludo. Cruzó el minino la calle y fue atropellado por un camión que le rompió las patas delanteras. Hemingway empuñó un revólver y con los ojos nublados por las lágrimas puso fin al sufrimiento del gato. En el instante de disparar, con el cañón del arma apoyado en la sien, el animal herido ronroneaba. Ese sonido es la banda sonora de la paz. Su dueño, que había estado en cien guerras, había participado en otras tantas cacerías y había visto morir a muchos hombres, dejó dicho que aquel sacrificio fue el momento más doloroso de su vida. En la mía lo ha sido la muerte de otro gato: Soseki. Seguir leyendo…

Voy a hacerles un regalo de navidad. He pasado una semana, muy intensa, leyendo las mil doscientas cincuenta y dos páginas, impresas con letra del tamaño de un microbio, de una novela mítica que ahora, al calor de la crisis económica, política y social, vuelve a ser lo que ya fue en el momento de su aparición, y eso sucedió hace mucho, en 1957: un best-seller, en el mejor sentido de la palabra. A veces, mientras no vaya unida a idioteces como las dichosas sombras de Grey, los libros de autoayuda y las bobaliconadas del clan Punset, lo tiene.

Me refiero a La rebelión de Atlas, de Ayn Rand, que ya había conseguido otro éxito arrollador, en 1943, con una novela de corte parecido: El manantial, llevada al cine por King Vidor y protagonizada por Gary Cooper. Rara vez en mi vida he leído algo que me haya producido tanta impresión. Aún estoy recuperándome del impacto. Seguir leyendo…

José Tomás y El Juli abandonaron a hombros la plaza de Badajoz

Releo a Borges mientras la furgona de Andrés Calamaro –otro argentino– me lleva hacia Badajoz. Es mediodía. El cantante (y mucho más) se ha caído del cartel. Perdió el avión que iba a traerlo desde Buenos Aires. Venía lleno de compatriotas deseosos de ver al de Galapagar. ¿Aficionados argentinos? Borges diría que es un oxímoron, pero desde otros lugares de ultramar llegan colombianos, peruanos, mexicanos… A tal punto alcanza el tirón planetario de un torero que atrae a los cosos a quienes no los frecuentan. No es el caso de Andrés. Su furgona es para las giras y tiene un toque taurino. Los cantantes también van de plaza en plaza. Las guitarras son verónicas, los arpegios banderillas y los violines estoques.

El aleph, primera letra del alfabeto sagrado de los judíos, representa el tamaño del infinito. De ahí que Borges la escogiera para poner nombre al lugar del sótano de la casa de Beatriz Viterbo en el que se confundían todos los lugares del orbe vistos desde todos los ángulos del universo. Seguir leyendo…

Obama ha comparado a sus rivales con Scrooge. Dice que quieren meter carbón en el saco de Papá Noel. ¿Pero no era eso cosa de los Reyes que Ratzinger acaba de destronar?

Sea como fuere, bailaré hoy con la más fea a cuento de los desahucios y me disfrazaré de Scrooge, por el bien de todos, a riesgo de que los willytoleditas me acusen de ser un malvado y de que Alberto San Juan me niegue el estatus de homo sapiens.

La izquierda es romántica, y por ello pasional, y la derecha, realista, y por ello racional, pero en España se han diluido tanto las fronteras ideológicas que incluso el PP parece dispuesto a gastar dinero público en un asunto tan privado como lo son las hipotecas que no se pagan. Seguir leyendo…