El blog de Fernando Sánchez Dragó

Alcoholímetro de llavero

¿Estado de bienestar? Ya no. ¿Estado de control? Ni siquiera. Llega ahora el estado de esclavitud.

Hablo de Europa. ¿De dónde si no?

En Francia es preceptivo, desde hace poco, llevar en el coche un alcoholímetro. La norma rige también para los turistas, que van a caer como chanquetes en la tupida red de los gendarmes. Seguro que la medida no tardará en aplicarse por doquier, Vandalia inclusa. Aquí ya rigen los drogómetros, aunque no, por desgracia para el país, los dragómetros (Gore Vidal, recientemente fallecido, decía que para resolver los problemas del mundo bastaba con seguir sus consejos y Oscar Wilde dijo que siempre metía en la maleta uno o varios de sus libros para tener algo inteligente que leer en los viajes).

A lo que iba… Dentro de poco nos obligarán a llevar en el maletero una UVI, un confesonario, un cilicio y una Biblia. Seguir leyendo…

Sábado 26, 7 de la mañana, me ducho, abro el ordenador, pongo elmundo.es y me quedo patitieso. El sobresalto es tan grande que a punto estoy de regresar a la ducha para rebajar el sofocón abriendo el grifo del agua fría. Un titular asegura que el PP va a presentar una propuesta de ley para que se imparta educación fiscal a las víctimas de los planes de estudios a partir de los once años y hasta que cumplan dieciocho. Nada menos que siete cursos: los mismos que yo y los de mi quinta tuvimos que dedicar, gracias a Dios y a don Pedro Sáinz Rodríguez, al estudio de las matemáticas, el latín y la lengua española.

¡Y yo con un hijo que algún día, en contra de mi voluntad, pues seguro que me prohíben educarlo en casa, irá al cole!

Bizqueo. Me pellizco. ¿Habré leído mal? No sería la primera vez. El otro día, sin ir más lejos, me llevé un buen susto al toparme en este mismo periódico con un titular que decía: “Rusia se dispone a enviar un moro al espacio”. ¡Este Putin!, pensé. Pero no… Releí la frase y comprobé que era un mono, y no un magrebí, lo que los bisnietos de los padres del primer sputnik iban a poner en órbita. Seguir leyendo…

Tiene usted una oportunidad de oro. Aproveche el impulso. Adelante la pierna. Temple, mande, cargue la suerte. Embarque en el capote de la implacabilidad el toro que se le ha venido encima. Ya sé que los gallegos nunca han destacado por su afición a la tauromaquia, pero le aseguro que en ella hay mucho que aprender. Gobernar es torear, torear es gobernar. Su gestión está llena de luces y de sombras. Le agradezco las primeras y aún no le reprocho las segundas, pues soy consciente de las dificultades de la tarea en tiempos tan críticos y criticados como los que corren, pero a nadie se le oculta la evidencia de que muchas de las personas que hace año y pico le votaron ya no lo harían ahora. Deber moral y político que por partida doble le incumbe es el de recuperar esos votos devolviendo confianza y esperanza a quienes en usted confiaron y de usted esperaron. Seguir leyendo…

Hace ya mucho dejé de darlas por motivos no sólo económicos, sino también morales. Nada. Ni un céntimo. Son un atraco al bolsillo de quien las entrega y una afrenta a la dignidad de quien las recibe. En Japón las consideran un insulto. Cuando algún turista paleto (redundancia, pues todos lo son) echa mano al bolsillo para deslizar unas monedas en el del camarero, taxista o mozo que le sube la maleta a la habitación, los beneficiarios de tan humillante limosna no se limitan a rechazarla, sino que, incrédulos, avergonzados, abren de par en par los ojos con pupilas dilatadas por el asombro y mejillas coloreadas por el alipori. ¡Qué raros son los gaiyin!, piensan, mientras el gaiyin de turno piensa, a su vez, en lo raros que son los nipones. Cuestión de puntos de vista. El mío es el de ellos. Lo extraño no es rechazar la propina, sino esperarla. Seguir leyendo…

¿In vino veritas? Pues no. La gente achispada, a menudo, miente. Es, en cambio, cierta la afirmación de que el vino tinto es bueno para la salud y, por ello, para la salvación de quien moderadamente se echa al coleto un par de vasos al día. Sepan quienes no han tenido le suerte de estudiar latín que salus significa, en esa lengua, no sólo salud, sino también lo dicho: salvación. La del cuerpo y la del alma, pero no quiero hablar de la segunda. Tampoco lo haré, en lo relativo al cuerpo, de los polifenoles que contiene el vino. Hay ya mucha información al respecto. Menos conocido es el resveratrol, poderosísimo antioxidante que madre natura ha incorporado a la piel de la uva negra. Todos los días, desde hace más de un año, tomo una cápsula de Revidox, producto made in Spain avalado por el Consejo Superior de Investigaciones Científicas. Esa dosis equivale al resvetrarol que nos proporcionarían cuarenta y cinco quilos de la fruta mencionada. Seguir leyendo…

Conocí hace un par de años, en Tokio, al autor del correo que a renglón seguido transcribiré…

“Hola, Sr Dragó.

Le escribo desde Bogotá, una ciudad andina, un lugar anodino de cielos nublados, un lugar algo insípido para ser Colombia.

A punto ya de cumplir los treinta -sucederá eso el 12 de agosto- me estoy interesando por el punk.

¡Qué cosas tiene la vida, pues siempre lo aborrecí! Seguir leyendo…

Vuelvo a Birmania, que quedó ya muy atrás, después de mis excursos anteriores…

Olvidé dar un consejo, no por extraño menos importante, en mi segunda entrega, que lo era de instrucciones.

Paese che vai, gente che trovi, dicen en Italia, y añado yo que no hay nación en la que no existan costumbres, a los ojos del viajero, extravagantes.

En España, por ejemplo, los indígenas hablan a gritos, tutean a todo el mundo, se pasan la vida en los bares, suscriben hipotecas, se drogan con el fútbol, discuten de política, descargan la culpa de sus problemas a quienes no la tienen y se van a dormir a las tantas. Lo último, debido a las toxinas que el insomnio genera, pues nada es tan insalubre para el humor como la nocturnidad y la falta de sueño, los conduce al virtuosismo, que nadie les discute, en lo que a todas luces constituye el deporte nacional: la mala leche. ¡Lástima que todavía no sea deporte olímpico, porque nos alzaríamos con las tres medallas! Propóngalo el ministro Wert a quienes tengan plato puesto con tropezones de triunfalismo en esa cena de los idiotas. Lo mismo –Dios no lo quiera– bendecían así la candidatura de Madrid para los Juegos de 2020 quienes tienen la potestad de hacerlo. De perdidos al río. Para ser pobres, mejor nadar en la miseria. No existe camino más directo hacia ella que la organización de una olimpiada. Contrapartida: los españoles serán cada vez más longevos porque no tendrán donde caerse muertos. Seguir leyendo…

La Virgen del Tránsito, en Sevilla

Vuelvo, encantado, de Francia y me entero de que los alcaldes (y las alcaldesas, como dirían los del PSOE, los de Izquierda Unida, los del SAT, los nacionalistas de uno u otro signo, los indignados y los antisistema) han pedido a las mil y una Vírgenes de las tropecientas Españas, en el día de su santo, que nos ayuden a salir de la crisis.

Respiro aliviado. Olvídese la Merkel del rescate.

Tarareaba Cela en su Viaje a la Alcarria esta salerosa coplilla: “No he visto gente más bruta / que la gente de Alcocer / que echaron el Cristo al río / porque no quiso llover”.

O algo así. Estoy citando de memoria. Perdónenme los aludidos y no maten al mensajero. Es, en todo caso, a don Camilo, que en gloria esté después de haber tenido tanta aquí abajo, a quien deben pedir cuentas. No creo que las entregue. Seguir leyendo…

La actualidad me da venia para reproducir hoy aquí lo que el domingo publiqué en mi columna del suplemento de salud de La Razón…

Hoja perenne

Hasta aquí, La Razón.

¿Algo que añadir? Sí, una cosilla… Seguir leyendo…

Las tropas de Francia y Mali entraron esta mañana en la ciudad de Diabali

El hombre es el único animal que se equivoca dos veces. De ser eso cierto habrá que llegar a la conclusión de que Hollande no es un ser humano, pues van ya muchos tropiezos –no sólo dos– en la misma piedra (la Kaaba) cometidos por sus predecesores y aliados sin que la lección le sirva de escarmiento. Sabíamos que era tonto, pero no tanto. Hay que serlo mucho para embarcarse en la aventura de Mali después de los descalabros sufridos en todos los frentes de la primavera yihadista por las fuerzas de ocupación occidentales, su estúpida estrategia de meterse donde no las llaman y la no menos estúpida diplomacia de Bruselas y Washington. Putin acierta siempre. ¡Eso sí que es un político! Seguir leyendo…

El ministro Cañete no es hombre que se ande con tapujos. Al pan lo llama pan, como en los viejos tiempos, antes de que llegara la corrección política, y asegura, sin atender a ésta, que cuando encuentra un yogur caducado en la nevera, se lo zampa, y tan contento. Yo también, y aquí me tienen. Su confesión, que ha armado no poco revuelo entre los preciosos ridículos que se la cogen con guantes de látex cuando van al excusado, me pilló horas después de que mis dos hijas, mis dos nietos y yo, en amigable cena familiar, comentásemos precisamente eso: la tontuna de tirar a la trituradora de los desperdicios no reciclables todo lo que, según el trágala de las etiquetas, ya no es apto para el consumo de los bípedos implumes. Seguir leyendo…

Conversación con Santiago González sobre el sentimentalismo que se ha ostentado durante el gobierno de José Luis Rodríguez Zapatero, contrario a su deber fundamental, que es gobernar con eficacia. En la segunda parte del programa hablaremos con Reyes Monforte y su marido, el actor Pepe Sancho, sobre su obra y los libros que recomiendan.

Invitados: Santiago González, Reyes Monforte y Pepe Sancho.

Libros recomendados:
Lágrimas socialdemócratas: El desparrame sentimental del zapaterismo, de Santiago González (La Esfera de los Libros)
La infiel, de Reyes Monforte (Temas de Hoy)
Un burka por amor, de Reyes Monforte (Temas de Hoy)
Amor cruel, de Reyes Monforte (Temas de Hoy)
La rosa escondida, de Reyes Monforte (Temas de Hoy)
Nada, de Carmen Laforet (Destino)
Groucho y yo, de Groucho Marx (Tusquets)
El psicópata, de Carlos Berbell (La Esfera de los Libros)
Una entrada para el circo, de Norris Church Mailer (Circe)
Wanted lovers: Las cartas de amor de Bonnie & Clyde (Alpha Decay)

Son las seis y media de la mañana. Amanece. Estoy en la plataforma de un palafito plantado en la rive gauche (o en la droite, si se da la espalda al mar) del estuario de Kampot, en Camboya. La naturaleza es aquí puro esplendor. Las palmeras y las frondas de los árboles de la orilla opuesta se tiñen poco a poco de verde intenso, pero aún, a esta hora, son doradas. Ningún edificio rompe la línea del paisaje. El silencio es absoluto, interrumpido sólo, de cuando en cuando, por el tableteo del motor de una barcaza que sube, lenta, hacia el lugar donde el agua del océano se vuelve dulce, ya en el borde de la jungla, o desciende, más veloz, hacia el golfo de Tailandia. Seguir leyendo…

Voy a ser práctico.

Si quiere usted ir a Birmania, tenga en cuenta lo siguiente…

1. Se necesita visado. No lo pida en España, porque es un lío. Le ofrecerán dos opciones: enviar el pasaporte, por su cuenta, a la embajada de ese país en Berlín -eso le tendrá durante quince días, como poco, con el corazón en un puño, aunque al final funcione- o inscribirse en el aprisco de un viaje organizado con todas las gabelas y secuelas que eso comporta. Allá usted, pero no se lo aconsejo. Le saldrá carísimo, verá muy pocas cosas y las pasará de a kilo. ¡Venga, hombre de Dios, sea valiente, saque un billete de la Thai para Bangkok, hospédese en el Federal, agarre de buena mañana el Sky Train en la estación de Sukhumvit o en la de Nana, apéese en la de Surasak, que está muy cerca y no requiere trasbordo, salga por la salida tres, vaya hacia la derecha, doble hacia la izquierda en la segunda bocacalle, después del Bangkok Christian College, pase de largo ante la embajada del país al que va a viajar, ahórrese la no menos larga cola a pleno sol que comienza en una puertecilla lateral, siga derecho al hilo de un par de manzanas, verá en la esquina de un callejón, en alto y a la derecha, el cartel que anuncia un tenducho de comistrajos, fotocopias y cosas así, entre en él, rellene un formulario, entregue el pasaporte y un par de fotos de carnet, pague las tasas del visado y el plus, razonable, que le pedirán por la gestión, váyase, vuelva al día siguiente, ahórrese otra vez la cola de la recogida oficial de documentos y recupere su pasaporte, ya con el visado puesto, en el lugar donde lo dejó. Pasmoso. En Tailandia todo es fácil. El truco le saldrá por veinte, treinta o cuarenta dólares (tasas aparte) según la prisa que le corra. De nada, amigo. Es usted un hombre de suerte. Páselo bien en Birmania. Seguir leyendo…

Fue Nuria Espert quien estrenó ese drama de Genet cuando aún no había llegado la censura de la corrección política. Teníamos la de Franco, pero ésa dejaba en paz el román paladino. Millás y Juan Diego denuncian la gangrena del idioma originada por la ideologización lingüística en un monólogo, recién estrenado, que se titula “La lengua madre”. ¿Cómo se llamaría ahora la pieza de Genet si alguien la repusiera? ¿“Las empleadas de hogar”? Estoy seguro de que Boadella y Natalio Grueso no consentirían tan grotesca estupidez en Madrid, pero ignoro lo que pasaría en la Cataluña soviética del rey Arturo, en la Vasconia presidida por un lendakari que dice “los vascos y las vascas” o en la Andalucía de Billy el Gordillo. Una vez, hace de eso mucho tiempo, un becario de guardia sustituyó “criada” por “empleada de hogar” en el texto que yo acababa de enviar a este periódico. No sé lo que estipula su Libro de Estilo, pero monté en cólera y me acogí al fuero de la soberanía gramatical del escritor. Los jefes me prometieron que no volvería a suceder y así ha sido. Seguir leyendo…

Me alcanza en Vientián una columna de Gistau y por ella me entero de que Paz Padilla no viaja nunca a Estados Unidos, porque allí, según dice, no hay cultura.

La afirmación me alegra el día, pues el asombro siempre resulta divertido.

Voy a confesarles algo: no sé quién es la susodicha –quizá algún personajillo de la telebasura–, pero a partir de ahora la seguiré en todas sus apariciones estelares. Un chute de adrenalina y estupor nunca viene mal. De gentes así de bobas, dijo Aldous Huxley al final de Contrapunto, es el Reino de los Cielos. ¿Habrá allí cultura? Tocar el arpa lo es, pero seguro que a Paz Padilla le parece más culta la zambomba.

Llega un amigo andaluz al hotel donde garabateo estas líneas y se lleva las manos a la cabeza:

–¡Pero hombre de Dios! –exclama–. ¡Paz Padilla es una actriz! ¡La conoce todo el mundo! Seguir leyendo…

La noticia del año no ha sido el órdago secesionista de Cataluña, ni la incapacidad de Europa para salir del atolladero, ni la irresistible ascensión del paro, ni los desahucios, ni las protestas de la calle, ni la engañifa de las preferentes, ni la bancarrota de las Cajas, ni el rescate que nunca llega, ni la reelección de un socialista para presidir el Imperio, ni el torpedo de las primaveras del Islam metido en la línea de flotación de las democracias occidentales, ni el chunda chunda del Congreso del Partido Comunista Chino, ni las once orejas cortadas por José Tomás en Nimes, ni el planchazo de los profetas idiotas del apocalipsis maya.

No, no… La noticia del año, en lo concerniente a España (más Vandalia en esa ocasión que nunca), apareció en la prensa hace unos días, pero ningún periódico la llevó a su portada. ¡Qué va! Todos la arrinconaron en el desván de las esquinillas de sus páginas interiores y optaron por desviar la mirada, no fuera a ser que los progres, las feministas, las alegres comadres de Rubalcaba, la quinta columna socialdemócrata del Partido Popular y los cabos de gastadores (y devastadores) de la marea blanca madrileña se dieran por aludidos y los llamaran fascistas. Seguir leyendo…

El tonto de Obama quiere hacer en Estados Unidos lo mismo que los felipistas hicieron con España: conseguir que no la conozca ni la madre que la parió. Sic. Frase gloriosa de Alfonso Guerra, ejemplar casi único de socialista inteligente (lo admito y le aprecio), que puso definitivo fin al espíritu de la Transición. Si Obama, ejemplar paradigmático del socialista trilero, parvenu y demagógico, se sale con la suya, el far west dejará de ser la Historia Sagrada de su país. El siguiente paso será asfaltar Monument Valley y convertir la capilla de John Wayne en un centro difusor del multiculturalismo.

Lo digo por las triquiñuelas legales con las que ese tramposo quiere limitar el derecho al porte de armas saltándose a la becerrista (no a la torera) la Constitución, el Código Civil y la voluntad del poder legislativo. ¡Viva la democracia y adiós a Montesquieu!

Si cualquier hijo de vecino puede tener un perro de presa que adentelle a los intrusos, ¿por qué se le prohíbe desenfundar un colt o recurrir a un winchester para defenderse de los malhechores?

Es sólo una pregunta. Seguir leyendo…

Hoy nos visitará María Pedroviejo, Tribuno de las Letras, que nos presentará a Bruno Galindo, autor de El público. A continuación, Dragó hablará sobre Los secretos del Universo con Javier Bravo. Finalmente, David Villanueva, editor de Demipage, nos presentará el catálogo de la editorial.

Invitados: María Pedroviejo, Bruno Galindo, Javier Bravo y David Villanueva.

Libros recomendados:
El público, de Bruno Galindo (Lengua de Trapo)
CT o la Cultura de la Transición, de VV.AA. (DeBolsillo)
Yo, Maya Plisétskaya, de Maya Plisétskaya (Nerea)
El libro uruguayo de los muertos, de Mario Bellatin (Sexto Piso)
Ellos y ellas: Relaciones de amor, lujuria y odio entre directores y estrellas, de VV.AA. (Calamar)
Urbana, de Fogwill (Mondadori)
Los secretos del Universo, de Javier Bravo (Fanzine)
Jo, tía, de Javier Bravo (Fanzine)
Jo, tía II, de Javier Bravo (Fanzine)
La línea Plimsoll, de Juan Gracia Armendáriz (Castalia)
Diario del hombre pálido, de Juan Gracia Armendáriz (Demipage)
Piel roja, de Juan Gracia Armendáriz (Demipage)
El tesoro de Sierra Madre, de B. Traven (Acantilado)
No me gustaría palmarla, de Boris Vian (Demipage)
Cien mil millones de poemas, de VV.AA. (Demipage)
Palestina, de Hubert Haddad (Demipage)
Mi padre es mujer de la limpieza, de Saphia Azzeddine (Demipage)
Confesiones a Alá, de Saphia Azzeddine (Demipage)
Planeta mojado, de David Villanueva (Demipage)

Viajero soy y a todo me adapto, menos a los desayunos. Dicen los nutricionistas que ésa es, por sus efectos para la salud, la comida más importante del día y pensaba Freud –es mentira… Lo pienso yo– que el adulto siempre quiere desayunar lo que desayunaba de niño. En mi caso, dígalo Freud o no, es así, aunque al hilo de la vida haya ido suprimiendo y añadiendo cosas a lo que era rutinario menú de mis desayunos infantiles en función de dos factores: el de la salud, al que ya he hecho referencia, y el del paladar, cuyas sinrazones no siempre coinciden con las razones de la primera.

He añadido un buen plato de fruta, un zumo que no sea de naranja (por el repentino chute de acidez que eso supone para un estómago aún adormilado), unas lonchas de salmón, cuando lo hay, y un puñado de nueces, almendras o avellanas, aunque no siempre las tenga, por desgracia, a mano.

Mantengo el café, pero con leche de soja y no de vaca, y el pan, tostado o no, que lo sea de verdad (el de molde no lo es) con aceite de oliva virgen prensado una sola vez en frío. Esto último, el aceite de oliva, es para mi salud y para mi paladar tan importante que nunca viajo adonde no lo haya sin meterlo en la maleta. Seguir leyendo…

Enrique Meneses y Antonio Olano

…en el monte del recuerdo / por dos amigos que han muerto: Enrique Meneses y Antonio Olano.

Et in Arcadia ego: la siega de la guadaña prosigue en Oriente. Su filo, implacable, me alcanza en Rangún y en Laos.

Interrumpo mis Burmese days para rendir póstumo homenaje a dos huéspedes de mi corazón, a dos inquilinos de mi alma, a dos personas de las que sólo cabe hablar bien, a dos gigantes del periodismo, a dos supervivientes de la ya lejana época en la que eso, el periodismo, lo era de verdad. Nada que ver con lo de ahora.

No voy a repasar sus biografías. Consúltense los obituarios aparecidos a raíz de ambas muertes o acúdase a Wikipedia. Sólo quiero dejar constancia de mi dolor y del alto afecto que, así en su vida como en su muerte, me unió y me une a los dos difuntos.

Hablé con el uno y con el otro, sospechando ya lo que se avecinaba, días antes de emprender el viaje que me ha traído hasta aquí. Seguir leyendo…

Dejé el otro día al lector con la miel de los afrodisíacos en los labios…

Hablaba del Cialis, que es el que yo, desde hace algunos años, pues tengo ya más de la cuenta, tomo.

Pertenece ese producto, que sólo se consigue con receta en las farmacias o, sin garantía alguna, a pecho descubierto, en internet, a la gama de los vasodilatadores y, en consecuencia, irrigadores sanguíneos de última (o, acaso ya, penúltima) generación. La medicina va a toda mecha.

Hay, de momento tres -el Viagra, el Levitra y el Cialis- y los tres sirven para lo mismo, aunque no lo hagan de la misma manera. Los matices afectan, sobre todo, a la duración de los efectos y a la del intervalo que transcurre desde la ingesta hasta que el producto actúa.

El Cialis es el de más amplio espectro temporal: treinta cinco horas, según el laboratorio que lo elabora, a condición de que haya estímulo exterior, porque no funciona de por sí, sino sólo a instancia de parte. Seguir leyendo…

Hoy hablaré de afrodisíacos. Seguro que crece el número de mis lectores. Acabo de intervenir en el magazine matinal de Susanna Griso y tengo un subidón de testosterona. Esa excelente periodista es la feliz propietaria de las piernas más hermosas de toda la Unión Europea. Se lo he dicho a pantalla abierta y se ha puesto colorada. El rubor la favorecía. A ninguna mujer en sus cabales le molesta un piropo. Me consta. ¿Saben ustedes, por cierto, cuál es la etimología de esa palabra, antaño tan frecuente y hogaño tan en desuso? Viene del griego: pir (fuego) y opos (rostro). ¡Fuego en el rostro! ¡Qué metáfora tan certera! Me cuenta Susanna, ya por los pasillos de Antena 3, que hace un porrón de años le ofrecieron la posibilidad de convertirse en icono publicitario de una marca de medias. Medias, digo… Las de verdad, las que todas las chicas llevaban cuando yo me inicié en el asunto que no tiene enmienda. No los horribles pantis, que son un cinturón de castidad y convierten en maniquíes de escaparate de mercería barata a las que los llevan. Seguir leyendo…

Aung San

Ya salí de Birmania. Es hora de hablar de ese país. Lo haré desde lejos, con la perspectiva de la distancia; a toro vencido, con el sosiego que da el retraso; y durante varias entregas de este blog, con el alivio que supone carecer de límites. La prensa escrita los tiene; la digital, en cambio, es como el universo de Einstein… Finito, pero ilimitado. Es su única ventaja.

Estoy ahora en el aeropuerto de Bangkok, camino de Vientián.

No quise escribir sobre Birmania mientras andaba por allí. Pedí el visado, siguiendo consejos de amigos, no como escritor ni como periodista, sino como profesor jubilado. No mentía por comisión, puesto que soy ambas cosas, reunidas por la edad y el escepticismo docente en una, pero sí por omisión, ya que sigo y seguiré, supongo, en la brecha de la literatura y el periodismo. El segundo, en contra de lo que parece, tiene poco que ver con la primera.

Hice mal. Era inútil. Fui víctima del síndrome de clandestinidad que me aqueja desde que peleé contra el Caudillo. Puede que en el pasado negasen la entrada en ese país a las gentes de péñola, tintero y crónica, pero eso es ahora leyenda negra sin base alguna. Seguir leyendo…

¡Pero qué perra le ha entrado a todo el mundo con la vaina de la conexión! Ésta, etimológicamente, significa atadura. La vida es electricidad, como lo demuestran los electrocardiogramas, los encefalogramas y el coito. Junten dos cables (o un yoni con un lingam) y verán lo que sucede: salta una chispa, se produce un cortocircuito y los plomos se funden. Bien lo saben las parejas. Incendio es sinónimo de infierno.

Aislamiento, incomunicación, desconexión: ése, Fabio, es el alto fin que persigo antes de que el tiempo muera entre mis brazos.

Tengo una web, pero la hace otra persona y jamás he entrado en ella. Seguir leyendo…