El blog de Fernando Sánchez Dragó

Composición fotográfica propiedad del Centro Nagual (www.centronagual.es)

Lo de hoy es una fotonovela. Cuentan más las imágenes que las palabras.

Cuando acabé el bachillerato titubeaba entre estudiar Letras o Zoología. Me detuve un poco, camino ya de las ventanillas de matriculación, en la plaza donde me dejó el tranvía de la línea Moncloa-Paraninfo. A un lado, la Facultad de Ciencias Físicas, Químicas y Naturales; al otro, la de Filosofía. Opté por ésta, pero siempre he lamentado no haber elegido la otra.

¿Elegir? No. Lo natural, nunca mejor dicho, habría sido matricularme en las dos. Ya no estoy a tiempo.

Cada vez me gustan más los animales, con una sola excepción. Seguro que ustedes imaginan cuál es. Envidio a los zoólogos, a los veterinarios, a quienes con una u otra función trabajan en los Parques Nacionales… Y a Gerald Durrell.

Cuelgo hoy aquí cinco imágenes. Todas ellas suministran alto ejemplo de dignidad, elegancia, armonía, belleza, respeto, sentido del deber, porque deber es la lealtad a uno mismo… Y de libertad. Seguir leyendo…

Mis fuentes son abc.es y el blog Cerrajeros Zaragoza. La persona que me da el queo es Javi, mi ayudante, al que ya conocen los lectores de Dragolandia.

Soy una terminal gatuna. Centenares de propietarios, amantes y admiradores de los gatos se dirigen a mí con peticiones de ayuda, información acerca de felonías o, simplemente, historias protagonizadas por los mininos.

Hablaba yo aquí de la muerte hace unos días y voy a seguir haciéndolo, porque los gatos son animales psicopompos, que se mueven a su antojo por las plutonías o canales de acceso etérico al más allá (o, en el peor de los casos, a la nada) y tienen la facultad, el deber y la vocación de acompañar a los seres humanos, y quizá a otros animales, en sus desencarnaciones.

El gato de la foto, que se parece extraordinariamente a uno de los míos (Bufanda), es italiano, se llama Toldo y vive en Montagnana, minúscula aldea de la Toscana (imposible evitar la rima). Seguir leyendo…

Bufa y Dami enroscados: yin y yang

Vivo rodeado por los unos y por los otros. Son mi mayor consuelo en este mundo de hoy que se cae a pedazos. Casan bien entre ellos. Con razón se dice que el gato es el animal favorito de los escritores. Quizá seamos los escritores el animal favorito de los gatos. Les gusta sentarse junto al ordenador, junto a los folios, junto a la máquina de escribir (eso era antes), y ver cómo los dedos del escritor van sacando palabras desde el fondo de su ingenio.

No les importa la calidad del texto. Los gatos nunca juzgan. Los gatos nunca se quejan. Todo les parece bien. En eso, y en tantas otras cosas, se diferencian de los perros y de los seres humanos.

La semana pasada vino a la Feria del Libro Iñaki Uriarte, acompañado por María, su esposa. Me alegró verlos. No nos conocíamos, aunque llevábamos un par de años leyéndonos e intercambiando mensajes. Los dos volúmenes de sus Diarios (Pepitas de Calabaza) me deslumbraron. Ya he dado razón, cuenta y citas de ellos en varias entregas de este blog.

Le pregunto:

–¿Habrá un tercer volumen?

–No, no lo habrá –me dice.

–¿Y eso?

–La gente se enfada… Seguir leyendo…

Ya va siendo hora de que las publique. Las he atesorado, porque tesoro son, desde entonces. Llegaron unos meses después de que apareciese la novela -Soseki. Inmortal y tigre- dedicada a mi gato. Rara vez, por no decir nunca, he recibido, como escritor, algo tan emocionante…

1. “Madrid, julio de 2010.

Estimado Sr. Sánchez Dragó: me permito enviarle una carta escrita por mi hija de diez años, la que, según parece, comparte con su nieta Caterina el amor por el violonchelo, la lectura y los gatos.

Para ella significaría muchísimo el que Ud. le dedique su libro…

Bueno, todo lo que yo podría decirle está mucho mejor explicado en su carta.

Muy agradecido por su atención y paciencia, le envía sus mejores deseos…”.

Y aquí una firma cuyos términos no estoy autorizado a transcribir. Seguir leyendo…

La cofradía de los amantes de los gatos sigue dando frutos literarios. En la anterior entrega de este blog colgué un texto del poeta López Andrada dedicado a la muerte de su gatita Michu. Tuvo notable repercusión. La agradezco, la agradece él, la agradece ella -seguro- desde la otra orilla del puente del Arco Iris y ahondo hoy en la brecha abierta por ese réquiem reproduciendo lo que Ramiro Calle, el hombre que trajo a España el yoga y que más ha hecho por su difusión, ha escrito a cuenta y cuento de su gato Emile…

“Muchas de las cosas que los seres humanos tenemos que trabajarnos incansablemente para conseguirlas, ya de manera natural las gozan los gatos. Es uno de los animales más misteriosos que existen, con una psicología muy peculiar. Su cerebro es mucho más similar al del hombre que el del perro, pero sus reacciones son, por un lado, siempre previsibles (les gustan los rituales, como si de la más sagrada liturgia se tratase) y a la par imprevisibles. Tienen una asombrosa inteligencia y son capaces de reaccionar en fugaces momentos cuando las circunstancias lo requieren. Su oído tiene un poder de escucha dieciséis veces superior al del hombre y pueden ver casi en la oscuridad total. Saben combinar los movimientos más rápidos y sagaces con lo que se llama en la tradición del yoga “la detención consciente”. Son flexibles y pueden ejecutar las asanas más diversas y sofisticadas. Saben absorber los impactos y se considera, ya desde la más remota antiguedad en Egipto, que tienen la capacidad de filtrar las energías conflictivas o negativas. Seguir leyendo…

Dragó y Bufa (Propiedad de Guadalupe de la Vallina para Jot Down Magazine)

El poeta Alejandro López Andrada ha colgado en su blog lo que aquí transcribo…

“No sé si hallaré las palabras suficientes para expresar lo que has dejado en mí durante los años que me has acompañado, centinela de los crepúsculos, caricia de músculo aéreo, círculo de paz girando a mi alrededor cuando llegaba cansado a la casa en las tardes de verano y tu presencia era la humanidad, la ternura felina que en el aire se hacía amor, la suave reverberación de la quietud sobre la que aleteaban los gorriones.

“Nunca será la Colina sin tus pasos el silvestre jardín perfumado de silencio donde la esquina del mundo se alargaba y, a veces, tocaba las barbas del Creador, la túnica alta y celeste de la Luz. Tú, gata dulce, Michu, conseguías levantar mi tristeza y alejarla entre las alas de los pájaros lentos que habitan la dehesa, esos que, a veces, jugaban con el viento escondido en la oscuridad de las encinas a las que tú subías muchas noches para tocar la luna y esconder un trocito de cuarzo dentro de tu lomo gris. No sabes cómo me duele, gata azul, que te hayas marchado, al final, sin despedirte, sin preguntarme si te necesitábamos, dejando el hueco insondable de tu ausencia clavado en el centro de nuestro corazón. Seguir leyendo…

También sirven como cuentos de navidad…

Uno de ellos, que me puso los pelos de punta, lo recoge Iñaki Uriarte, tan gatuno como yo, en uno de los volúmenes de sus diarios (Pepitas de Calabaza).

Lo transcribo tal cual…

“Al salir de tomar un café en el aérea de descanso de Tudanca alguien había intentado robar el coche aparcado junto al nuestro. No consiguieron arrancarlo y allí lo dejaron, con la puerta rota. Era un gran BMW todo terreno, como el que le robaron a Beckham hace unos meses y apareció al cabo del tiempo en poder de una ministra de Macedonia. Una acción de profesionales.

“Al reemprender el viaje hacia Bilbao, mantuvimos un rato de silencio sobrecogidos al imaginar el horror que habría podido sucedernos unos momentos antes. Podría haber acabado en Macedonia. No el coche, con los ordenadores y las maletas y las bolsas. El gato, que estaba en el asiento de atrás”. Seguir leyendo…

Alexander Selkirk

De Foe se inspiró en la peripecia vivida por el marinero escocés Alexander Selkirk para inventar el personaje y la gesta de Robinson. Nacía así uno de los grandes mitos de la historia de la literatura, aunque ya el andalusí Abentofail había escrito un libro análogo, pero no idéntico: El filósofo autodidacto.

La o no es una errata. Así se dice, así se escribe. Si su protagonista fuese mujer lo diríamos y escribiríamos con a. Ignoro la razón de que casi todo el mundo lo diga en femenino.

Selkirk naufragó y fue a dar con sus molidos y empapados huesos en una isla del archipiélago de Juan Fernández, cerca de la costa de Chile. Permanecería en ella casi un lustro.

Cientos de gatos asilvestrados, fruto de la fertilidad de esa especie, la poblaban. Los primeros habían sido abandonados allí por los buques españoles, ingleses y franceses que de vez en cuando fondeaban en sus caletas.

También vivía en la isla un millón de feroces ratas dispuestas a devorar al náufrago. Seguir leyendo…