DRAGOLANDIA: Comienzo de curso
Racaneo, remoloneo, vuelvo al cole a regañadientes y arrastrando las suelas por los suelos…
Interrumpí el blog cuando irrumpió agosto y amagué entonces con no reanudarlo en septiembre. Aquí estoy, aunque a desgana y con titubeos. Darle más vueltas es inútil: no me gusta internet, no me encuentro cómodo en este impalpable medio de comunicación… Es como si escribiera desde el más allá hacia no se sabe dónde. La literatura, sin papel escrito, es gaseosa, y los lectores, nebulosos. La verdad: no sé qué pinto aquí, pero aquí, de momento, me tienen. Contradicciones. Benditas sean.
Recapitulo.
Agosto infernal. El peor verano de mi vida. El que pasé en la cárcel -hace de eso cuarenta y un años- fue mejor. Palabra. Me he visto obligado a permanecer en Madrid, ciudad que detesto, con alguna que otra breve escapada a Castilfrío, para ir preparando y tensando los flejes de la cama elástica que el día 20 de septiembre, domingo, a las diez de la noche, me lanzará de cabeza (o de culo, vaya usted a saber) a las pantallas de televisión con un programa loco, salvaje, aguerrido e imprevisible: Dragolandia. El nombre no lo dice todo, pero dice mucho. Será en Telemadrid y desde los Teatros del Canal. Un lío. ¿Por qué me meto en él? ¿Por qué hago tanta televisión, desde hace tantos años, si la televisión no me gusta y me siento, en ella, tan incómodo como en internet? ¿Es karma, es genética, es vértigo, es la tentación del abismo, es autoflagelo, es tontería? Contradicciones. Malditas sean.
Volveré a hablar de Dragolandia. Lo dejo ahora.
El 25 de agosto, por quinta vez en lo que va de año, cogí un avión de la Thai rumbo a Bangkok. También hablaré de eso, aunque sea con retraso. Tengo una deuda pendiente con el Hotel Oriental y con su Ala de Escritores. Así la llaman. En ella se alojaron y escribieron, o simplemente tomaron copas, gentes como Conrad, Somerset Maugham, Noel Coward, Tennesee Williams y Gore Vidal, entre tantos otros. Está tal cual, primorosamente mantenida, enriquecida, mejorada y restaurada. Dicen que ese hotel es el mejor del mundo y puede que quien lo dice lleve razón. Insisto: deuda pendiente. La saldaré enseguida.
Ocho días allí, en Bangkok, que es la mejor ciudad del mundo a pesar de los turistas depredadores que la infestan, para grabar unos cuantos reportajes de mi eterno camino del corazón, y brusco salto a Pequín, que es la peor ciudad del mundo. Desde su nube de smog escribo en este instante. ¿Más contradicciones? ¿Por qué, si tanto me disgusta esa ciudad, estoy en ella? Bueno, bueno… He venido para participar en la Feria del Libro, impecablemente organizada, en lo que concierne a España, que es la protagonista, por nuestro Ministerio de Cultura con el apoyo de la Embajada, del Instituto Cervantes y de
otras instituciones.
Ninguna ciudad es mala, por mucho que Pequín lo sea, si hay en ella copas, juergas, conversación y amigos. ¿Amigos? Si menciono los nombres de Juancho Armas Marcelo, Paula Izquierdo, Antonio Hernández, Alfredo Conde y Jesús Ferrero, me quedo corto, pero esos son los escritores que dentro de unas horas se reunirán conmigo en la tertulia de Las Noches Blancas. Otros muchos andan también por aquí: Martín Casariego, Luis García Jambrina, Juan Madrid, María Menéndez-Ponte, Javier Rioyo, Pilar González España… La infame turba, la hermosa gente, y lo dicho: amistad, copas, seda mejor que la de Baricco y la lengua viperina y larga de los escritores, que a todo le saca punta y acuchilla con donaire a los ausentes. Un placer de eyaculación precoz, porque dentro de cuarenta y ocho horas estaremos todos en España.
En España y, por lo que a mí respecta, en Dragolandia. El día D se acerca. ¡Dios mío! Empiezo ya a persignarme…
Un muerto muy vivo
Por JAVIER PÉREZ DE ALBÉNIZ (SOITU.ES)
Fernándo Sánchez-Dragó presentó ante la prensa su nuevo programa de televisión desde el interior de un ataúd. El puñetero se hizo el fiambre, tumbadito en una caja y con la boca cerrada, pero cuidado porque lo que parecía una broma siniestra resultó ser una estrategia diabólica. Después de ver el pasado domingo el estreno de ‘Dragolandia’ (así se llama el esperpento), les puedo asegurar que el muerto está muy vivo: nuestra momia favorita hizo el programa acompañado por un rebaño de ovejas, su mujer, su hija y otro asno más. Los Dragó al completo chupando de la teta de Telemadrid, que es la teta de los madrileños, hasta succionar los 100.000 euros que cuesta cada programa. Televisivamente hablando el resultado fue lamentable. Un ejercicio de vanidad y egolatría que obtuvo una audiencia miserable: 4,8% de share (113.000 espectadores).
La familia que parasita unida, permanece unida. Eso al menos deben pensar los Sánchez-Dragó, una saga de chupasangres dispuesta a reventar la caja de los madrileños desde la televisión de Esperanza Aguirre. Lógico y normal. Es lo menos que puede hacer la presidenta de la Comunidad para pagar, con un dinero que no es suyo, los servicios prestados por el que fuera presentador del informativo (?) de la noche. Ya sé que cuesta creerlo, pero les aseguro que en ‘Dragolandia’ trabajan, es un decir, tres de los miembros humanos de tan ilustre saga: Ayanta Barilli copresenta junto a su padre y Naoko toca el piano al lado de su esposo. Si no fuera una desvergüenza ¿a que resultaría enternecedor?
Pero Dragó es un genio. Hay que serlo para llamar ciudad-asnos a los telespectadores, romper un televisor a martillazos (sutil y bella metáfora), expoliar el dinero público con un programa impresentable y, finalmente, aullar sin ningún rubor: “Fuenteovejuna, todos a una contra la telebasura”.
“Es un programa cultural de calidad, en el que el escritor y presentador estará acompañado por sus gatos, sus amigos y sus elixires”, se atrevieron a decir los responsables de la cadena en la presentación de ‘Dragolandia’. Después de ver el programa, que pese a tener a Mercedes Milá y Jiménez Losantos como primeros invitados presume de ser el reducto cultural y estético de la actual televisión, sólo espero que no se confirmen mis peores sospechas. Es decir, que cuando hablaban de ‘los elixires’ de Dragó no se refiriesen al resultado de la acumulación y fermentación de su legendaria eyaculación interior.
Un asco ¿verdad? Y no me refiero sólo a los fluidos de los Dragó…
EL CONFIDENCIAL
Dragó en ‘Egolandia’ o el nepotismo presuntamente ilustrado
Por Nacho Gay
Cómo explicar la insólita performance que nos dio ayer la bienvenida a Dragolandia. Fue el prólogo más largo de la historia. Deambulaba Sánchez Dragó por su plató, mientras hacía mención a la libertad de expresión, la fraternidad y no sé cuantos otros ideales revolucionarios. Lo hacía en Telemadrid, símbolo más que discutible de todos esos principios. “Este programa es una nación sin más ley que la conciencia, un territorio apolíticamente incorrecto”, gritaba el escritor, fuera de sí, rodeado de ovejas y otros representantes de la fauna animal.
Las ovejas eran una metáfora. Simple, pero una metáfora al fin y al cabo. “Diez ovejas y un burro en representación de la audiencia que ve habitualmente la televisión”. Bravo. “Reservado el derecho de admisión. Este no es un programa plural, sino singular. (…) Vamos a ser elitistas. (…) Borregos y ciudad-asnos, ¡fuera!, ¡fuera!”. Y entonces toda la fauna corrió hacia el monte. En estampida.
Seguidamente, en otro alarde de originalidad gongorina, Dragó rompió a martillazos una televisión. “Este es el instrumento que pervierte nuestras vidas, que devora nuestro tiempo y convierte a las personas en borregos y borricos”. Que me paga las facturas, le faltó decir. “Caiga mi cólera sobre él”. Y entonces lo reventó a mamporros.
Para sorpresa de todos los espectadores presuntamente cultos e ilustrados que, para entonces, quedaban tras la pantalla, la primera invitada de Egolandia fue Mercedes Milá, una señora sin duda culta e ilustrada que presenta Gran Hermano, televisión de altísima catadura, solo digna de paladares selectos, como Egolandia.
Encontró Dragó en su primera invitada la horma de su zapato, ya que ésta le tachó de hipócrita por la verbena del prólogo. “Tú también vives de la televisión”, le espetó. En verdad, viven él y toda su familia. Al piano, Dragó ha colocado a su esposa japonesa, a su Yoko Ono particular. Y como copresentadora insólita, a su hija, Ayanta Barilli, una mujer carente de talento o, si se prefiere, que es menos hiriente, de telegenia. Ayanta siempre a la izquierda del “padre”, como ella le llama. “Padre” para arriba, “padre” para abajo.
Se trata del ejercicio nepotismo más flagrante de todos los tiempos. Todo ello financiado por la infinita generosidad de los ciudadanos madrileños, que desde ayer dan de comer a toda la familia Dragó, pintoresca como pocas. 100.000 euros les cuesta cada capítulo de este eminente monumento al kitsch llamado Dragolandia. Los sindicatos están que trinan. Pero todo dinero es poco cuando se trata de invertir en Cultura.
Pues eso, que Milá habló con Dragó de todos esos temas vetados a los borregos y los borricos que, a esa hora, ya habían tirado al monte. ¿Habló de Dostoievski? No, habló de Gran Hermano, de la telebasura, en fin, temas para aristócratas y gente de buen gusto. Mientras ella parlamentaba sobre GH, Alejandro Jodorowsky, escritor, filósofo y dramaturgo, ¿hablaba de Dostoievski? No, le echaba las cartas. “Tienes una luz inmensa”, llegó a afirmar. Acojonante.
Agotados ya todos los espectadores cultos e ilustrados con tamaña demostración de fuerza y erudición, quedaba todavía la aparición estelar de Federico Jiménez Losantos, quien ¿habló de Dostoievski? No, habló de Mercedes Milá, de la telebasura, de la radiobasura y de todos esos temas especialmente destinados a las minorías selectas, ilustradas y aristocráticas que ven a Sánchez Dragó.
Hubo tiempo también para enseñar a cámara la radiografía de la próstata del presentador y para que Fernando Arrabal (“El milenarismo va a llegar”) le tirase los tejos a un par de chulapas que paseaban por la capital. Dragolandia es una revisión ‘geriátrico-popera’ y pretenciosa de Crónicas Marcianas. Televisión elitista, sin duda. Difícil de ver para la plebe y la chusma. Difícil de ver, a secas.
Nota: El estreno de Dragolandia apenas logró congregar al 4.8% de los espectadores: 113.000.
“¿Por qué me meto en él? ¿Por qué hago tanta televisión, desde hace tantos años, si la televisión no me gusta y me siento, en ella, tan incómodo como en internet? ¿Es karma, es genética, es vértigo, es la tentación del abismo, es autoflagelo, es tontería?”
Es por el dinero maldita sea!!
Digalo usted bien alto, ominoso llorica hidalgo!
Caro D. Fernando SD,
comentar este articulo me parece ya fuera de contexto. No creo que alguien pueda dudar que su Verano debe haber sido fatal.
Salir con un programa como Dragolandia, justo en la rentrée, no puede haberle dejado espacio para nada.
Es un lugar común decir que la vida es fabulosa porque nos puede esperar un poco de todo: bueno y malo.
Si acaso Dragolandia no ha sido lo que esperaba, de eso, hasta un Genio como Usted, saca sus lecciones.
En otro lugar dejé mi opinión y no me gusta repetir.
Ya basta con lo mal que domino el idioma de Cervantes.
Los menos dotados de inteligencia está muy claro que no entienden nada de lo que digo.
No “escribo” para ellos.
Estoy en el Blog porque me gusta estar. Punto.
A cambio, su privilegiado cerebro, puede contornear la forma y captar el contenido.
A “nuestro” DirtyBertie quiero tranquilizarle:
No pretendo que FSD se fije en mi. No cultivo mi “ego-femina”. A pocas mujeres les importa hablar de sus años con la naturalidad con que lo hago yo. Podía mentir o omitir. No tengo porque hacerlo.
Nunca busqué “ligar”
(en portugués significa llamar por teléfono y a costa de eso cuando era jovencita metí la pata…)
He sido una afortunada aunque chapada a la antigua : los hombres que se visten por los pies- los únicos que me interesan – me buscaron. Y en eso particular sigo sin traumas o problemas. Como voy a sentirme mal con mis 53 años ?
A USTED , MAESTRO, LE ADMIRO.
Es una esfera totalmente distinta.
Que se callen los perros.
Con mi respecto,
Cristina
Con el mío también.
Quiero decir con mi respecto.
En dos horas empieza la peli de los tickets que yo tengo y ya llevo todo el puto dia de bajon y llorando. Esto es muy fuerte, voy a ir al cine con la cara de un metro pero a la vez necesito verle, no quiero fans con camisetas ni pancartas gritando como si fuera un conciertos, no quiero no fans, quiero yo y mi soledad y mis lagrimas y Michael, solo eso… que bajon
Cuando empezó, verlo ahí, tan….. tan real…. FUE MUY IMPACTANTE! Lloré, grité por dentro, me lamenté, está ahí!!!! pero ya no está!. Esta película que estoy viendo, nunca debió de existir. No debía de ser así!
Me surgierón unas ganas de marcharme enormes!!!! Un mini ataque de ansiedad, pero…..pasó, él lo llenó todo y pasó.
Apareció la persona, ese gigante, amable, respetuoso, educado, tan correcto en sus criticas y comentarios…..
TII muestra a otro Michael muchísimo más cercano, al que muchos no han tenido la suerte de conoer.
Hemos visto taaanto de él que todo se nos quedaría corto.
Yo agradezco que no se haga ninguna referencia a su “viaje” excepto la fecha.
MJ está espectacular, qué manera de bailar y de cantar. Qué manera de controlar absolutamente todo, demostrando que sabía absolutamente de todo. Su maravilloso sentido del humor… cuánto lo he echado de menos!!
Yo ya la vi 4 veces y dos de ellas con gente no fan…les encanto. Cambiaron su imagen sobre Michael 100%.
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