El blog de Fernando Sánchez Dragó

Libertad: escribo tu nombre, y lo hago en un café de Casablanca.

No es cine ni literatura, aunque también lo sea. Estoy donde digo. Aprovecho las horas muertas de una escala aérea. Ya no avizoro el horizonte desde el puente de mando del buque insignia de la flota de Telemadrid. Deserté el viernes. Lo hice con nocturnidad. Los centinelas de Isabel Linares no me avistaron. Manolo Soriano salió tras de mí a uña de Babieca, pero mi burro Lucinio fue más rápido. La fuga había sido minuciosamente preparada. En un aeródromo clandestino, con las hélices de Góngora batiendo el aire de la dudosa luz del día, la avioneta de Saint-Exupéry me esperaba. Sobrevolé el Estrecho. Vi cayucos, pateras y panteras. Ahora, lo reitero, estoy en un cafetín del zoco de Casablanca, tengo delante un pernod, aguardo a Ingrid Bergman, canturreo entre dientes La Marsellesa con una sonrisilla de través, dentro de unas horas saldré hacia Bamako donde me espera un enlace de las fuerzas del mundo libre, disfruto del beneficio de la extraterritorialidad, no estoy al alcance de los ojeadores e inquisidores de la corrección política y, manumitido por decreto de mi real gana, voy a cantar de plano. Expúlseme Urbaneja de la Asociación de la Prensa y fumigue Pedro Jota mi cubil de lobo feroz. He prevaricado. He pecado contra la libertad de expresión. He aplicado durante quince meses férreas normas de censura dragoniana (con ge) en el informativo que dirigía. Los huesos de mi padre se revuelven en su tumba.

Lo hice por pedagogía. Sírvame de atenuante la buena intención. Miré los muros de la patria mía y vi, como Lot, que muchos de mis paisanos eran coprófagos: engullían telecaca durante muchas horas al día.

Fue entonces cuando empuñé las tijeras, acoté el territorio de la información y expulsé del ámbito de ésta los deportes, el sacramento del fútbol, los sucesos delictivos, los malos tratos, los muertos en carretera, la pederastia, los ecos de sociedad, las bodas, los cuernos y los divorcios, los conciertos de rock, los pases gráficos de películas, las pasarelas (Cibeles incluida), la llegada de náufragos y buques negreros a las costas españolas, la cocina creativa, Madrid Fusión, ARCO y tantas otras idioteces, perversiones o iniquidades del satiricón que nos rodea.

Y no pasó nada. Nadie se quejó. Diario de la Noche ganó audiencia. En España, amigo Lot, aún quedan hombres justos capaces de entender que el sentido común, el respeto a la dignidad de las personas, el buen gusto y las buenas maneras no están reñidos con la libertad de expresión. Al contrario: la refuerzan. Dice Tamarón que sin cesura y sin censura / no hay buena literatura.

Soy un desertor, estoy en Casablanca, he vuelto al camino, ignoro la hora que marca el reloj de la Puerta del Sol, Ingrid Bergman está a punto de llegar, taconean por el zoco moritas guapas, bebo un sorbo de pernod y escucho los acordes de una canción antigua. Viene de muy lejos, de la juventud… Tócala otra vez, Sam.