El blog de Fernando Sánchez Dragó

Deberíamos llamarl@, por lógica aritmética, consejo de ministras, pero no es cosa de humillar a mis congéneres ni de correr riesgos inútiles. Podría caer sobre mi ya de por sí declinante testosterona todo el peso de la ley de igualdad. Opto por la arroba: género ambiguo, neutro y epiceno. Los tres vienen al caso. Consulte el tumbaburros quien lo dude.

¿Nuevo gobierno o Pasarela Cibeles? ¿Retroprogresismo de tortilla zapatera o frivolidad de papel cuché? ¿Todo por la patria o todo por la tele? Zapatero, con zeta de Zerolo (naranjito, curro y cobi de su régimen), juega a antipersonaje de nivola de Kundera: la insoportable levedad del no-ser. Yes, he can’t. Obama, ese zapaterito a lo Michael Jackson, pide al cielo de los ángeles de Machín que nuestro presi no lo apoye. Si lo hiciera, Hillary, esa bruja, arrollaría, y McCain, también. Dan fe de ello Schröder, Ségolène y, ahora, Veltroni. Consuélense todos: con Rajoy tampoco fue posible. Mismo eslogan, mismo resultado. No falla. Es el efecto Arriola. Donde éste pisa, no vuelve a crecer el voto.

Pero hablaba del gobierno: película de teléfono blanco, espectáculo de music-hall, las chicas de Ziegfield y la RKO, los niños del coro de ¡Viva la gente!, Ginger de la Vega y Fred Rodríguez bailando claqué, la señorita Rottenmeier en Administraciones Públicas (yo las privatizaría), el padre putativo de las células madre en Sanidad, la Carmen de Espanya disfrazada de Cary Grant en La novia era él al frente del ministerio de Misiones Humanitarias, Morotinos (con o) en el de Desatinos Exteriores, el doctor Sí en el de La que se avecina, un ministrone light en Industria, la del trasvase que no es trasvase en Cultivos Transgénicos, Sequías e Inundaciones, la beneficiaria del Informe Pisa en Educación de Jóvenes Devastados por la LOGSE y la Telebasura… Lo dicho: una pasarela, una fiesta de la banderita, un musical cursi, empalagoso y romanticón. Da dentera verl@s a tod@s tan acicalad@s, compuest@s, sonrientes, fofit@s y bien avenid@s. ¡Cuánto se quieren! ¡Cuánto nos quieren! Novela rosa sin final feliz: ya lo ha dicho Berlusconi. Durante la última semana he visto más ósculos en las dos mejillas que en todo lo que va de siglo. ¿Zapatero o misionero? Las sandalias del pescador de votos. El de pobreza está garantizado y todos, equitativamente, lo practicaremos. ¿Será por igualdad? Me miro al espejo. ¿Somos clones, boy scouts, hombres grises de Momo, umbertolanitas, soldados y peponas recortables?

De César Antonio no diré nada: es amigo. De Rubalcaba, tampoco: lo tengo por persona inteligente, y con eso basta. A l@s misacantan@s, el reglamento: cien días de confianza. A Caldera, ministro de Pensamiento Único (Cuartango dixit), dos libros de Orwell, el archipiélago de Solzhenitsin y las obras completas del Che. Y en cuanto a Bermejo y la Álvarez, nada puedo decir. Me quedé mudo de asombro al ver que los confirmaban. ¡Ése es mi Zapatero! De tal señor, tal error. Sólo nos queda la guasa, y barajar. No hay esperpento que cuatro años dure. La legislatura promete. Nos divertiremos.